Vacío

2012-02-05T18:47:00.000-08:00

Puedo extinguirme en un instante a tu lado o arder eternamente sin ti
Creo que respiraré hasta que deje de hacerlo
Viviré por nada o moriré por algo
Pasando de puntillas o marcando mi línea en la arena
Sé lo que hay que hacer. Sé donde ir.
He mirado al mundo y me enseña el cuello.
Espera que lo degolle y beba su sangre, desea que lo arrase y mastique sus cenizas. Tanta belleza insoportable me frena.

Soy un Sinestro Corp, creo en el miedo.
Soy un Blue Lantern, creo en la esperanza.
Creo en pisar los tronos enjoyados de la tierra con mis sandalias.
He visto la tierra sin rey.
Mi epifania es sencilla, la crueldad de esta Era aporta clarividencia.

No podeis detenerme. Hacedlo, demostradlo.Muerte, ven a buscarme.
Y sin embargo, aun no he pronunciado mi declaración de guerra contra todo lo que existe.
Mi apocalipsis se llama Piedad.

Bailo como una chica. Peleo como una guerrera. Mi Sensei era una mujer al pie de una cascada en las montañas. Me enseñó a luchar y amar como un hombre.
Me dijo que El círculo se cerrará, a mi muerte.
Soy un creyente, tened fe. Por el momento, todo va bien.

http://www.youtube.com/watch?v=BR9bQjeDoYU

No todas las palabras son mias. Soy un mal ganador.

La Distancia

2012-01-11T16:57:00.000-08:00

Cada gramo de mi quiere levantarse de este sofa y correr al cuarto a comprobar si tengo algun mensaje suyo en el movil. Cada metro que nos separa es un aviso de que no la atosigue con mas cursiladas.
Cada centimetro de mis dedos quiere escribirle un poema.
Cada nervio de mis ojos solo desea verla.
Cada superficie de mi quiere tocarla.
Cada uno de mis timpanos anhelan el eco conocido de su risa y la caricia de su respiracion.
Cada inutil pliegue de mi cerebro solo piensa en volver a gustarle como antes, en no pensar tanto ni ser tan cursi.
Cada gota de sangre circula en mis venas buscando un corazon que bombea por ella o una salida para derramarse.
Cada una de mis piernas quiere correr atras en el tiempo y evitar todos mis errores.
Cada instante sin ella me grita que no sea tan romantico.que es demasiado tarde.que aqui yace la esperanza.

Cada bocanada de aire en mis pulmones se empeña en mantenerme con vida para que cada dia sea alguien mejor por ella. A veces no lo consigo,pero es lo que mas deseo.
Cada momento juntos es irrepetible.
Sin etiquetas.

LA HORA DEL LOBO

2011-12-11T18:06:00.001-08:00

La puerta metálica se abrió con un chirrido, iluminando el cuartucho a oscuras donde un hombre sentado cerraba los ojos molesto, deslumbrado por la luz del exterior. La mujer, de unos treinta y tantos, entró, sin cerrar tras de sí para ver a su prisionero. Estaba acomodado, más o menos, sentado en una silla tras una mesa. No había nada más allí, salvo cuatro sucias paredes a menos de dos metros una de otra.

Ella traía otra silla consigo, y se sentó al otro extremo del habitáculo, de espaldas a la entrada abierta. No fumaba, él se fijaba en ello. Le llamó la atención porque siempre la recordaba con un Lucky Strike en los labios.

El tipo se tocó la cara, un tanto amoratada y dolorida aún, y esperó que ella hablara.

"- Es curioso que sea yo ahora tu carcelera, ¿verdad?, de ti, que fuiste el mío tanto tiempo. Y aún más increíble me parece que haya conseguido serlo solo con la intención de soltarte. A ti, precisamente.

Sí, no me mires así. Voy a liberarte...Qué mierda, cómo necesito un pitillo. ¿Te acuerdas cuantas veces te dije cuando dejaría de fumar cada vez que tu me lo pedías? Pues sí, ese momento ha llegado. Estoy embarazada. Y al final ha sido de otro hombre, ¿lo ves? uno mejor que tú.

No quiero que mi hijo nazca y crezca en el mundo tal como está.

Lo pensé mucho, ¿sabes?..te odio con todo el alma, pero te conozco.

No se si la mierda que me hiciste aún me afecta, seguro que sí, pero tal vez te debería estar un poquito agradecida, porque creo que sin toda la mierda que tragué contigo no habría podido sobrevivir a lo que llegó después. La chica feliz e ingenua que yo era antes de conocerte, esa niña no habría aguantado la que nos ha caído del cielo luego. Esta puta desgracia tiene que acabar.

Lo que más me jode es que todas las sandeces que ha veces soltabas sobre estar preparado para lo inesperado al final han resultado ser ciertas.

Tus gilipolleces de friki ahora son útiles. Piensas como hay que hacerlo en estas circunstancias. No para salir adelante, para eso ya tenemos a los auténticos héroes, y a los profesionales, los médicos, soldados, a todos esos. Tu ves el resto, más de aguantar un día más, y nunca te ha importado vivir porque ya estas casi muerto por dentro.

Voy a soltarte. Y no tiene nada que ver con nosotros. No quiero al chaval de ojos dulces que me engañó, ni al atormentado idiota que me pedía perdón tan patéticamente. No quiero al falso y ridículo metepatas, no hay lugar ya para eso. No quiero al cabrón que hizo de mi vida un infierno. De esos ya quedan aun demasiados. No, no me interesas tú. Busco al otro. Detrás de tu cobardía infinita solo hay más vacío, más oscuridad. Ahí está. El fuego que veía en tus ojos desde el principio, solo a veces empañado por tu dulzura infantil de seductor patoso y luego por tus engorrosas lágrimas.

Aún me cabreo sólo de recordarlo y me das asco.

Pero ahora quiero que salgas ahí fuera y saques ese fuego. Libera tus jodidas tinieblas, quémalos a todos y lleva a cabo el genocidio que espero de ti. Sé que tienes la capacidad necesaria. No creo que haya habido nunca un momento tan propicio para ello como ahora. A nadie le parecería más favorable.

Cuando el mundo era normal no había sitio para ti. Ahora quiero que lo purgues y si es posible te mueras en el proceso. Porque si lo conseguimos y haces tu parte ya no te necesitaremos más ni habrá sitio para ti.

Te olvidaremos y no le contaremos a nuestros hijos lo importante que fuiste, si tienes los huevos de llegar a serlo de verdad.

Tú eres así, lo sabes, me lo dijiste muchas veces. Hazlo. No vas a volver a mi vida, pero hazlo. Llévanos hasta ahí. Y si no lo consigues y caes antes, tampoco habremos perdido tanto.

Es tu momento, tu hora, la hora del lobo."

BERLIN I

2011-12-01T10:20:00.001-08:00

EL DIA: CIELO ROTO SOBRE BERLIN

Partimos de nuestra aldea. Un pueblo lejano y solo, callado, tutelado por un arcángel. Las madres plañideras lo nombran en sus hijos. Los sacerdotes lo invocan, los futbolistas se encomiendan a él. Los toreros visten sus estampas. Los conductores chocan con sus triunfos de piedra antes de rodar hacia las cunetas. Monumentos beatos anclados en las innumerables rotondas de la ciudad templo. Milenaria y derrumbándose, la dejamos atrás.

Y subimos por encima de las nubes, para ver el cielo sobre Berlín desde arriba al descender. Apenas ojeo la novela de Anne Rice que me acompaña desde el aeropuerto mientras los ronquidos de un obeso germano amenizan nuestras turbulencias. Se titula La Hora Del Ángel. Y un ángel dorado corona el techo nuboso de la ciudad. Un hombre de negro observa a la gente encaramado a su ala. Han visto otros como él en California, en Los Ángeles, pero no molestan a nadie.

Cerca, en Brandenburgo, Clowns uniformados de soviets, troopers de Star Wars y zombis nazis se fotografían con turistas mientras el espectro del Führer los observa derrotado desde su búnker en el cercano museo de cera. Acaso veo sus ojos solo un instante. Se parece a un borroso y envejecido Bruno Ganz en EL HUNDIMIENTO.

En el campo de Oraniemburgo, uno de esos ángeles de negro excava la tierra helada. Otro se lamenta sereno en la fosa de fusilamientos. Es como un joven Bruno Ganz en blanco y negro.

Hay máscaras de gas fabricadas a mano por cadáveres en el campo, y otras nuevas, más lustrosas aunque semejantes en un escaparate del barrio sado. A la zona latina de los chaperos la conocen por La Mala Pena. El detective hermafrodita Ambigú lo recorre embutido en cuero sudado y acero manchado de sangre. Allí vivió Ziggy Stardust, el héroe cósmico-glam. Allí estaba la base contracultural, en la ciudad dividida de la nación sometida.

-"Soy de CheckPoint Charlie", nos dice un casi anciano exagente de inteligencia de la R.D.A. "-Mi hogar ya no existe, soy un fronterizo, un Tex-Mex Soviet, me llamaba mi viejo colega y adversario, el amigo americano". El sabio y obsoleto policía político fuma sus cigarros baratos y se queda pensativo sentado en el parque frente al monumento a Karl Marx, observando al vendedor turco que ofrece imitaciones de uniformes militares comunistas. El rostro del antiguo Berlín es el de un cansado Bruno Ganz.

PROXIMAMENTE: BERLIN II, LA NOCHE: DAS GESTIRN

ERASE/REWIND

2011-11-30T18:44:00.000-08:00

ERASE/REWIND

Al fin el pub irlandés se había atestado. Hacia frío fuera y el concierto daba sus primeros acordes. La mayoría de los que llenaban el local eran conocidos y amigos incondicionales de la banda, que a pie de barra entonaba unas primeras notas que me resultaban tan amenazantes como familiares, por lo que me iba haciendo a la idea de presenciar una velada nocturna más cómo se iban destrozando uno a uno algunos de los clásicos populares del rock de las últimas tres décadas.

Había acudido al lugar, más interesado en las pintas de Guinnes en mi caso que en la música, con el hijo mayor de un amigo de siempre. El chaval estaba entregado a la música desde el principio, y yo le miraba divertido añorando mi pérdida capacidad de divertirme sin mayores pretensiones o el menor espíritu crítico que la experiencia me había dado y encallecido tal vez prematuramente.

Viéndole recordaba a aquel niño pequeño cándido, algo callado y perezoso, siempre con su pijama de piratas y galeones, que me resultaba mucho más familiar que el adulto casi desconocido que tenía delante siguiendo con pasión un ritmo disonante y una voz cascada desafinando hasta lo delirante. Y me sentí tremendamente viejo pese a solo rozar aun los cuarenta. Viejo y solo.

Sin duda tocaban mal y cantaban peor aquellos dos chicos y la muchacha pelirroja que los lideraba, con un carisma ingenuo y tan forzado como los gestos de rockera convencida que tanto parecía gustarle hacer para diversión del público.

Confirmando el éxito que estaba cosechando la simpática chapuza entre sus fieles, me dediqué a apurar mi cerveza observado a los parroquianos del lugar, tratando de evitar la cercanía del potente y ajado altavoz que tenía delante vociferándome aquellas estridencias de karaoke con ambiciones.

El sitio era bonito, decididamente. Acogedora decoración de madera desde el suelo al techo, muchas fotos antiguas con motivos de la vieja Irlanda, qué verde era mi valle y esas cosas. Y bastante lámparas de gas.

Me llamó la atención el detalle de que no eran imitaciones eléctricas. Eran reales. Había estado allí antes sin darme cuenta de ello. Colgaban por todas partes dando un bonito toque de iluminación tenue, medida. Sobre la barra, las mesas, el escenario, cerca de los muchos equipos eléctricos de aquella parodia musical de grupo hard rock sin batería, o sea, con música pregrabada en su mesa de mezclas..

Me pareció peligroso. ¿ De verdad en un sitio a rebosar de gente había colocado tanto gas encendido cerca de fuentes eléctricas de calor con tan mal aspecto?.

Me resistía a llamar la atención a nadie respecto a ello por no parecer y sentirme un tonto escandalizado, cuando escuché un chasquido detrás mía. Justo donde estaba el gran altavoz al que había dado la espalda como a un enemigo, imprudentemente. En realidad era solo el principio de un chasquido. Entonces volvió a ocurrir. Apenas pestañeé y el tiempo comenzó a ralentizarse como tantas veces antes mientras me volvía y con el rabillo del ojo, curiosamente con nítidez, veía un destello que preveía una llamarada considerable bajo los cables del dispositivo. Noté un leve empujón, pero me centré en aquello que llamó mi atención. El tiempo se detuvo. Del todo, una vez más.

No se reanudaría hasta que pestañeara de nuevo, como siempre. Y es algo que en esas condiciones podía tardar mucho tiempo en hacer. Todos a mi alrededor, congelados. Algunos a pocos centímetros sobre el suelo, en plena efervescencia rítmica, ahora capturada como una fotografía de cuatro dimensiones y olores peculiares. La música había cesado. Eso al menos era un consuelo temporal. Dudaba con una media sonrisa de si salir del local antes de pestañear para reiniciar la rueda del tiempo y librarme así del resto del concierto, pero antes debía centrarme en solucionar el peligro inminente de una explosión de gas o un incendio catastrófico. Debía esperar unos momentos para habituarme a la situación, como de costumbre, ya que me embriagaban los sentidos las peculiares características del tiempo entre tiempos. Su estimulante y único sonido de fondo, la densidad y frescor del aire inmóvil, forzado a entrar en mis pulmones en cada inspiración. La luz, sobretodo la luz, tan sutilmente distinta, aunque no tan diferente tal vez en noches de bares como este.

Este era sin duda el motivo de mi soledad. Mi secreto. El hecho de que en realidad solo soy del todo yo ahora, entre los momentos. Algo que no podía compartir con nadie.

Me giré lo justo para ver a mi ahijado en plena pose de air guitar, ajeno a mi realidad. Me alegré de ello.

Espera, ¿ Que es eso? Algo interrumpía el ruido de fondo, el falso silencio de mi mundo. Un llanto cercano. Me volví de nuevo para encontrarme entre los cuerpos inmóviles a una chica de sentada en el suelo, a unos pocos metros de mi, cerca de la pared junto a la barra.

Parecía aterrorizada. Tenía su exceso de rimel corrido en buena parte de las mejillas y las manos en la cabeza, con los dedos entre su escaso y oscuro cabello. ¿Cómo era aquello posible? ¿Quién era esa niña que había entrado en mi limbo? ..La reconocí aunque no tenía aun respuestas a mis preguntas. Era la muchacha que constantemente había estado de acá para allá empujando molesta aunque educadamente de forma cansina antes y durante el comienzo del concierto.

Entonces me había recordado a alguien y ahora la sensación se acentuaba. Estaba plantado frente a ella, que seguía sumida en su miedo y sollozos sin reparar en mi, más que nada para asegurarme de que era del todo real. En mi estado de consciencia aún me estaba aclimatando al entretiempo, como un buceador lo hace a los cambios de presión en aguas profundas, y todavía me encontraba en la fase que llamo de "pedete lúcido", por lo que alguna leve alucinación o percepción imaginativa era posible de momento, como las "sombras" que en ocasiones había visto desplazarse a mi alrededor sin poder determinar su naturaleza antes de esfumarse. O los "pensamientos" que a veces había escuchado incompletos, o creído escuchar, como susurros lastimeros fugados entre dientes de algunos inmóviles cercanos. O los diálogos entre teléfonos móviles vía bluetooth e infrarrojos, como entes inteligentes. Mentes llavero. Conceptos absurdos que para mi diversión surgían en momentos concretos de mi dilatada convivencia con el tiempo inmóvil, más propios de un viaje con peyote.

Miraba a la chica confirmando su aparente existencia física al inspirar el espeso aire arrítmicamente, con esfuerzo aunque sin dificultad entre tanta lágrima entrecortada. Sí, me recordaba mucho a Natasha Gregson-Wagner. Actriz joven olvidable, podría poner en su ficha de IMDB. Ya no tan joven.

Había hecho algunas pelis infames y trabajos para televisión más potables, pero era conocida por la prensa sensacionalista menos desmemoriada como "la hija de dos padres", o "la heredera de un misterio", "la marcada por un crimen" y "el producto de la tragedia de Hollywood", como la habían llamado o titulado los poetas de los tabloides de medio mundo. Buscadlo en internet. Su madre, Natalie Wood, actriz mitificada por títulos como Rebelde Sin Causa y West Side Story murió en extrañas circunstancias en un yate en alta mar.

Su marido, Robert Wagner, aun levanta suspicacias por ello. Y en mitad de todo aquello, una niña.

Pero sin duda la chica temblorosa del suelo no era una Gregson-Wagner, sino una española común (que no es poco) mucho más joven. Mis sentidos parecieron al fin centrarse y aclararse cuando ella se calmó sola lo suficiente para abandonar sus sollozos, sorberse los mocos y percibir mi presencia al ver que la estaba mirando sorprendido. ¿Qué había provocado aquello, como...? ...Un momento, el empujón.

Me tocó. Me había tocado. Justo cuando comencé a detener los coloridos instantes que se encadenan en el transcurrir de la corriente temporal ella había pasado a mi lado una vez más en su incesante trasiego por el lugar y me había empujado, aunque no le había prestado ya la menor atención.

Era aquello, lo sabía. Nunca había ocurrido nada semejante. Ni el menor contacto con nadie durante la transición. Hasta hoy, hasta ahora.

Alguien podía verme tal como era yo, al completo. Tal vez no le gustase, pero era un principio. Ya no estoy solo.

DON JUAN DE LOS INFIERNOS (TENORIO Z)

2011-10-12T15:53:00.000-07:00

PARTE I. PRÓLOGO.

Cementerio de Sevilla, 00:00 h. 1 de noviembre de 1.645.

"- Inés.."

España Arde. España Sangra.

La luna llena ilumina las lápidas y panteones, que junto a la parroquia local de estatuas proyectan sombras unas sobre otras, y parecen dotarlas de movimiento. De entre la negrura de una pequeña cripta, una figura masculina asciende silenciosa por sus peldaños.

"- Inés.." Apenas pronuncia las sílabas, las respira. Como un estertor inverso de regreso a la vida. No ha visto la noche en cien años, ni sentido el aire en su garganta, sus pulmones, su rostro. Sin embargo, no es consciente del paso de todo ese tiempo. Contempla la luna, el cielo estrellado con algunas nubes, y su propio aliento en forma de vaho que se derrama en la fría noche. Mira a su alrededor y algunas estatuas parecen volverse a mirarle. Las mismas estatuas.., ¿le reconocen?.

Sólo cuando inspira profundamente nota el frío también en el resto de su piel, para darse cuenta de que está desnudo y cubierto de una sangre espesa a medio secar. Como un recién nacido. Momentáneamente desorientado. Alza las manos rojas y pegajosas ante sí, flexiona los dedos, aspira, con dificultad al principio, se detiene.. y se lanza a una carrera repentina y veloz a través de un bosque de cruces de mármol, piedra y madera, sobre un lago de losas con nombre propio, dejando sanguinolentas huellas en su superficie. Mientras corre con frenética respiración, recuerda. Quiere salir de allí. Huir, comenzar. En este lugar murió. Aquí los mismos muertos se alzaron para arrastrarle al infierno.

Un alguacil hace su ronda paseando delante de la puerta principal del camposanto. La mala fortuna hace que sea la primera presa del vampiro. Todo para proveerle de ropas y algo de sangre y vino. Después de eso, se pierde en la noche de Sevilla.

PARTE II. PUNCH DRUNK LOVE.

Sevilla, 1 Noviembre de 2.011. Anochece.

Mi amor antes era distinto...

Como a Adam Sadler en Punch Drunk Love, ahora mi amor

me hace sentir poderoso, imparable, capaz de lo imposible.

En ocasiones también vulnerable.

Preocupado. Como Jack Nicholson, siempre referente, en Cuando Menos Te Lo Esperas, cuando estamos separados, a veces estoy tan preocupado por ella sin razón que apenas pienso en otra cosa.

¿Qué es el amor sino un salto de fe?

En esos pensamientos andaba cuando me percaté en la presencia de aquel tipo en la barra del bar irlandés donde estábamos. Yo estaba sentado en una butaca de madera apoyada en la pared de un rincón. Le veía bien, fumando donde a nadie se le permitía, sin que aparentemente el personal del pub se percatara, aunque olía el tabaco desde mi posición, a varios metros. No sé bien como terminé escuchando su historia. Yo estaba allí esperando a mi chica, pero acabé hasta el cierre del local charlando con aquel tipo que tanto creía saber del amor, la pérdida, la vida y la muerte cuando, absorto ya en sus palabras, sentí una vibración en el bolsillo. Era ella, avisándome que no acudiría hasta tarde por una entrevista de trabajo que le habían cambiado de hora repentinamente y al otro lado de la ciudad.

El caso que un rato antes me había levantado de mi asiento para pedirle a aquel señor de unos cuarenta y algo, moreno y con un aire entre Antonio Banderas y el capitán Alatriste, tupido bigotazo incluido, que saliera fuera a la terraza si pensaba seguir fumando. Y no se de que manera terminó contándome una inverosímil historia, la suya según él.

-"...Yo ya era un hombre aislado del mundo, del resto, hace mucho, incluso antes de mi desaparición. No sé donde corté los lazos con mi humanidad. Posiblemente en el frente. En Flandes. Allí escuché algunos cuentos sobre un señor medieval al que llamaban Empalador, un campeón de la cristiandad cuya soberbia contra dios le maldijo.

Años después le busqué, cuando ya era como él, un paria. También conocí a otro, de nombre Edmundo Dantés. Este no fue maldito por el cabrón de nuestro señor por amar a una mujer lo suficiente como para desafiarle como Vlad y yo hicimos, simplemente tuvo mala suerte. Un complot por política y las faldas de su novia catalana lo llevaron a prisión en una isla. Allí trató de escapar y el viejo loco de la celda contigua, un antiguo fraile igualmente proscrito le mordió. El chico murió aparentemente, y lanzaron su cuerpo al mar como solía hacerse, pero volvió. Hizo fortuna luego y llegó a conde, pero esa es otra historia. Menuda panda de muertos enamorados. Al menos su mujer seguía viva aún entonces, no sé que es peor.

Mi Inés...mi Inés fue mi salvación y mi victima, nunca me lo perdonaré. La amé, la amo aún tanto como mi muerto corazón me permite, podrido en mi pecho, pero conocerme fue lo peor que pudo pasarle. Me tome el conquistarla como una apuesta de taberna, y para cuando conmovió mi extinta alma yo ya la había infectado con la fatalidad de mi existencia. Y eso que sólo era un hombre entonces, no hace falta más que un desafortunado cabrón para matar tan hermosa y pura flor. Mierda, después de tantos años cuando me enrollo vuelvo a hablar como hacia antaño, con pomposa teatralidad. El caso, mi tragedia imperdonable es que ella murió por mi culpa. Punto. Mi rabia me llevó luego a rebelarme contra el mismo creador de cuanto hay y ese cerdo no es un señor bondadoso. No hay diablo, no te engañes, ni mas allá. No hay mas vida que esta, y los únicos que volvemos somos los desgraciados que osamos insultarle lo bastante alto como para que nos oiga, malditos y errantes para siempre..." Hizo una pausa, bebiendo de nuevo de su jarra de cerveza un trago largo.

"-Inés..."-Prosiguió,.."-Por lo que sé, soy el único que ha visto algo del otro lado. Tras caer, no desperté en pocas horas como los otros. Pasé largo tiempo en una tierra oscura poblada de demonios y arrastrados a aquel averno como yo. Allí no van más condenados que los que sus cojones mandan y sus monstruos atrapan, como me ocurrió. Los muertos del cementerio se alzaron aquella noche de difuntos para llevarme, herido como ya estaba, aunque fuera a pedazos. Pero sobreviví, por así decirlo. No solo eso, llegué a comandar hordas de bestias como ya hice antes. No era tan distinto de Flandes, ambos eran el infierno. En ambos dejé atrás quien era antes, esos lugares te lo arrancaban de dentro.

Lo curioso es como volvió a mi todo lo que ya conocí en el frente del norte. Las historias del Empalador resultaron ser ciertas, aquellos pocos muertos medio podridos que se levantaron de las fosas comunes para atacarnos en una ocasión y sobre los que también escuchamos rumores los excasos supervivientes de lejanos frentes no eran mutilados afectados por la peste, o al menos la muerte negra que asolaba el continente era una plaga divina distinta de lo que esperábamos.

Pero tras mi muerte, el mismo hades terminó escupiéndome de vuelta. He tardado mucho en comprender porqué, en este largo vagabundeo que acabó siendo un peregrinaje de regreso a mi ciudad: Una nueva plaga de muertos moradores va a alzarse, al final de esta misma noche..los medios y la búsqueda que me ha llevado a tal conocimiento no vienen al caso. He bebido la suficiente sangre en estos muchos años como para ser una gorda sanguijuela, pero hoy necesitaba emborracharme como antes para enfrentarme a la legión que ha de levantarse ya. Mi voluntad contra la suya, de nuevo. Y mi último aliento será por Inés, mi niña.

Nunca me perdonaré caminar tanto tiempo por esta tierra cuando ella hace tanto que desapareció. Cuando me alimento su recuerdo vuelve, vívido e intenso. En tanto pasar las estaciones como suspiros me torturó el temor a olvidar su rostro. Y ahora, por fin, este cadáver impotente que fue el mayor y más depravado conquistador de mujeres, que sólo les da ya placer cuando muerde sus cuellos esbeltos y suaves, sus pechos hermosos, apurando su sangre hasta que casi desfallecen en sus manos, pero sin matarlas. Alguna vez, sobretodo al principio, estuve a punto de hacerlo, pero no soporto la idea de una mujer muerta en mis brazos, por mi aliento. Ellas que son todo vida, ella que era la mía..

Cuando casi las consumo, comparto en nuestro carnal frenesí el recuerdo de mi pasión, se transfieren como su sangre a mi garganta. No soy pues el único que la recuerda, finalmente..."

Dejó su sexta jarra vacía en la mesa con estruendo mientras los camareros recogían las mesas del local, ya casi vacío y medio a oscuras.

Me dí cuenta de la hora y de que no tenía noticias de mi novia. Comencé a preocuparme, turbado por el relato desordenado de aquel personaje de ficción. El tipo, ya visiblemente achispado, me miró fijamente, se atusó el bigote y cogió una bolsa negra de viaje que tenía a los pies para echársela sobre el hombro izquierdo, contrastando con el elegante aunque informal y sufrido traje oscuro que vestía, y exclamó: "¡¡ Muchacho, hoy salvaremos a tu Inés, a cuantos podamos, y si hay suerte, pereceré en el intento, vamos, mi caballo...coche aguarda!! ¡¡Háblame de ella mientras el alba nos recibe con sangre y muerte en su busca!!"..... Y, pardiez, le seguí.

BALADA DE ASESINATOS

2011-09-19T10:21:00.001-07:00

Rojos. Soledad estaba lo bastante cerca del escenario montado en la plaza mayor aquella noche para fijarse bien en los zapatos de La Mala, de un rojo sangre intenso, mientras la cantante ronroneaba insultos al micro al ritmo de sus contoneos.

Soledad había salido de la céntrica tienda donde trabajaba tras el cierre y se había encontrado camino a casa el festival de otoño. Sin saber muy bien como, había terminado entre la multitud, casi pegada al escenario, esgrimiendo su nuevo móvil con el que grababa y fotografiaba diariamente todo lo que le ocurría, para subirlo luego al portal de aficionados VidPicz, y no se le daba mal. Tenía algunos seguidores devotos. Había hecho un par de fotos de la actuación y ahora filmaba un vídeo de las evoluciones entre sensuales y macarras de La Mala, vitoreadas por la muchedumbre que abarrotaba el lugar.

Pero a ella le interesaban más los colores, reflejados con nitidez en su último modelo de móvil (lo había cambiado por uno que alcanzara una gran resolución, la máxima del mercado en fotografía) sobretodo los del modelito de la diva, un corpiño dorado que parecía robado de los descartes de Lady Gaga, una microfalda roja, los llamativos zapatos y hasta un lazo rojo intenso en el pelo.

Roja oscura. Mientras forzaba silenciosamente la cerradura del piso, recordaba los ojos de Lorena en una minúscula habitación negra iluminada por una fuerte luz roja, solo un rato antes, en un callejón cercano de la zona antigua del centro, en el interior de un pub gay, esperando a entrar en los servicios en la pequeña habitación rojinegra. Él, apoyado en la pared, en silencio, mirándola desde profundas, rojizas tinieblas a menos de medio metro de distancia. Ella, Lori, como la había llamado la desfasada de su amiga, acababa de entrar desde la barra, algo agobiada por la estrechez del espacio, por el silencio que los aislaba de la música imperante a una puerta de distancia, por el estruendo de la chica que la acompañaba hasta perderse en el excusado, también por el viejo marica borracho que las había acosado instantes antes,...pero al poco se tranquilizó. El tipo aquel que también esperaba apoyado en la pared permanecía inmóvil, como distraído, y embutido en su traje negro transmitía serenidad, seguramente de origen etílico, pero apacible. Sin embargo, en el fondo tenía un poso tenso, lo sentía en las tripas. Tal vez solo fuera la cerveza, los chupitos y las ganas de orinar, que la tenían ya atolondrada.

Él la había seguido a casa, bastante cerca del pub. Un piso bien situado, en la plaza mayor, que esa noche estaba de fiesta, al parecer. La cerradura cedió, y abrió la puerta lentamente, iluminando desde el pasillo tenuemente el saloncillo que había permanecido a oscuras. No necesitó mas, la vio asomada al balconcillo, abierto a unos 3 metros justo frente a él. Reconoció su corto vestido blanco con tirantes, su espalda casi descubierta, que lo invitaba a pasar. De espaldas a él, Lorena se entretenía con la algarabía de la madrugada. Había un concierto de La Mala allí mismo, y ella miraba a la gente y al escenario desde atrás, a cierta distancia, dada la situación de su casa a tres pisos sobre el arco de acceso oriental a la plaza. Tenía algo de frío allí fuera, con su minúsculo vestido, y repentinamente se sentía de nuevo un poco triste y sola.

Cerró la puerta tras de sí. Lori no advertía su presencia, podría hacerlo bien. Comenzó a desanudarse la corbata y quitarse el traje. Recordaba aquella peli de Charles Bronson, un policiaco en el que perseguía a un asesino en serie que se desnudaba para cometer sus crímenes, con la convicción de no dejar pistas. Aquello fue mucho antes de los análisis de ADN, claro. Pero él también lo hacía así. La seguridad no era propioritaria, él no era un ladrón. Era un asesino enamorado. Cuando miraba en la tele la serie Dexter, no comprendía como el sociópata protagonista restringía de aquella manera sus asesinatos, limitándolos a simples ejecuciones asépticas, sin atisbo de pasión en ellas, incapaces de saciar en realidad al oscuro pasajero que siempre mencionaba.

Una vez desnudo, sacó del bolsillo de su chaqueta un minúsculo punzón que se colocó entre los dedos de la mano derecha y un bisturí que sostuvo con fuerza en la izquierda cuando dejó la prenda en el suelo, y dándose un momento para contemplar a Lori en aquel instante de ignorante pureza, la embistió calladamente, arriesgándolo todo por un extásis pasajero de puro amor.

Soledad tenía ahora enfocado el rostro de La Mala, que susurraba repetidamente "Date cuenta", cuando advirtió algo extraño. Un movimiento lejano, sobre la cabeza de la cantante le llamó la atención. No le habría prestado más atención, pero persistía. Se distrajo de su entorno y enfocó su lente hacia allí, al bloque pisos del extremo opuesto de la plaza, a tres plantas sobre el arco. Durante un momento no supo que estaba viendo, luego le pareció que un hombre follaba a una chica por detrás, agarrada a la barandilla de su balcón. Finalmente forzó el zoom al máximo como para distinguir en la lejana penumbra como el tipo, aparentemente desnudo, apuñalaba repetidas veces a la chica desde atrás, bajo el costado izquierdo, mientras la sostenía penetrada por el lado derecho del cuello con una hoja más pequeña, que parecía asfixiarla o inmovilizarla, mientras la sangre roja se deslizaba hacía arriba, buscando su mentón, lamiéndolo apenas, para caer entre sus pechos hacia abajo. No sabía cuanto duró aquello, aunque su cámara lo tendría registrado. Soledad estaba inmóvil, incapaz de dejar de enfocar aquel horror, cuando una inoportuna niebla artificial manó en el escenario de la plaza, haciéndose tan espesa como para impedir continuar presenciando aquellos terribles momentos. No había llegado a ver al hombre que había hecho eso, que tal vez aún lo hacía, pero por su constitución le había parecido joven o de mediana edad. Intentó desplazarse entre el entusiasta gentío para volver a ver algo de aquel balcón lejano, pero no lo logró.

Él notaba el cuerpo caliente de Lorena rozando su torso desnudo. La sangre impregnando todo, hasta sus pies, el aliento de ella que se escapaba. No había gritado. Cuando le clavó la muy corta hoja del punzón en el cuello había apenas abierto la boca con sorpresa y dolor agudo, intentando coger un aire que ya no atraparía jamás. Era como una punción estranguladora, que la dejaba indefensa, vulnerable para ser penetrada repetidas veces, tantas hasta que sus formas se desmadejaran en sus manos amantes, ahora húmedas y pegajosas. Cuando terminó, la cabeza de Lorena descansaba sobre el hombro de él, como dormida, con una expresión como agradecida. Él la sostenía ahora con dulzura, como abrazándola casi por detrás. Dejó de contemplarla para mirar a la calle, disfrutando de la brisa nocturna y el calor de sus cuerpos. La plaza hervía, rugía, pero ellos pasaban inadvertidos. Había un millón de cámaras y móviles allí mismo. Grabando sin parar, el concierto, los amigos, las parejas, todo. Pero a menudo las cámaras son incapaces de ver siquiera momentos como aquel, de auténtica vida, de amor incondicional. Momentos trascendentes. Si alguna, una sola de las pequeñas luces de flashes de aquella marea nocturna y ruidosa era lo bastante audaz para fijarse en ellos ahora, debía ser sin duda especial. Tal vez una.

No supo muy bien porqué, pero Soledad cedió a su primer impulso, que fue subir la grabación a la web. No se lo dijo a nadie, no hizo nada. De alguna manera, sabía que la chica, a la que ya no veía en el balcón, estaba muerta, tirada en el suelo del piso, desangrada. y su anónimo asesino y ella eran los únicos que lo sabían aún. Compartían eso, y hacía especial lo que había grabado. algo que le asqueaba pero que lo distinguía de cualquier video malo de youtube. Eso era diferente. Lo peor fue que se marchó a casa. No sabía lo que sentía. Tal vez estaba excitada, tal vez se odiaba, puede que la curiosidad pudiera a todo lo demás.

Una vez en casa, miró el portal VidPicz desde su portátil. Tenía un nuevo seguidor, que oportuno. Usaba un alias, NokreokelSolxist@, y había votado su nuevo e inusual video. También dejó un comentario. Seguro que iba a buscarse un lío con aquello, pensó. Era un enlace. Clickeó y accedió a una webcam. Eso no lo esperaba. Desde el monitor miraba una habitación vacía. Parecía como un reservado de un club o algo así. Por la decoración (bajos sofás de sky blanco, un minibar, y sobretodo una barra para hacer bailes sensuales y striptease) y la iluminación, de un rojo opaco.

Una jovencita pelirroja de aire gótico y piel muy blanca apareció ante la cámara. Sonreía sin hablar con malicia fingida, y en los primeros acordes de una canción de Nick Cave (una versión muy lenta de Don´t fear the reaper) comenzaba un baile sensual sin levantarse, frente a su ordenador. Levantaba los brazos cogiéndose el pelo cuando una sombra apareció tras ella. Un traje negro, un capucha extraña, como acolchada, de un tono gris metalizado. Unos guantes del mismo tono, como los de malla que se utiliza para el esgrima medieval y las representaciones. Un cuchillo de carnicero. Con rapidez, agarró a la casi niña de su blanco y desnudo hombro y le seccionó el cuello desde atrás. No hizo más. La sostuvo mientras la muchacha agonizaba brevemente entre mudos y húmedos estertores.

Soledad estaba paralizada. Sus ojos claros y culpables ni pestañeaban.

El encapuchado se quedó inmóvil, mirando a la cámara todavía, como había hecho desde que apareció en escena. Le pareció que la saludaba.

“El amor es muy importante, enfermera Igor. El amor es una puerta a otras emociones. Sin él. No puedes llegar a comprender cosas como la venganza, o el terror, o la pérdida,.. o el odio. El odio es la hostia. Odiar es nunca tener que decir que lo lamentas. No puedes odiar debidamente sin haber estado enamorado, porque nada te enseña mejor a odiar..” Doktor Sleepless.

Pero el doctor se equivoca, en mi caso. No soy un misógino, soy lo contrario. Un amante, un ángel de alas rojas en un permanente San Valentín sangriento definitivo. Un enamorado.

Si ella hubiera sido un hombre, habría huido. Sin más. Pero esa chica que nos filmó mientras Lori y yo consumábamos nuestro encuentro en el balcón de la madrugada tenía una mirada distinta. Inocente, morbosa, pura.

Compondría para ella una cadena de pasiones, una balada de asesinatos, estrechando un círculo a su alrededor de complicidad y tensión, que tal vez se cerraría, a su muerte.

LA NOCHE, EN TRES ACTOS

2011-09-08T09:51:00.000-07:00

I. PRIMIGENIO POLVO DE ESTRELLAS

Desde el bar instalado en la azotea del parking ribereño se tenía un perfecta vista del río y sus alrededores, incluso más allá. El paseo de la orilla permanecía en penumbra y el parque al otro lado de los puentes estaba en completa oscuridad, sólo iluminado por la luna llena de aquella noche veraniega. El terraza-pub Embarque estaba muy animado, los veladores repletos de clientes con ganas de divertirse, la música del Dj habitual muy alta, resonando en el silencio de la madrugada fluvial, los láseres dibujando formas en el vacío, allá donde se lanzaban los veteranos voladores de parapente a motor en un espectacular aunque poco visible paseo aéreo nocturno desde un balcón habilitado, llegando a gran altura hasta bien lejos de aquél faro de la movida local.

El tipo escrutaba, con uno de los catalejos fijos para turistas instalados en el ático lounge, la trayectoria de uno de aquellos inconscientes planeadores hasta casi perderlo de vista en la negrura...

....sobre el río en calma el piloto del parapente disfrutaba de la brisa que su moderada velocidad le proporcionaba a aquella altitud, y del espectáculo de aquella enorme luna que casi deslumbraba, mirando hacia abajo de vez en cuando intentando atisbar sin éxito algo en las tinieblas absolutas del asilvestrado parque natural que se bañaba en el lodazal que cubría la otra orilla del gran afluente...

...vestidos con la intimidad de la noche y señalados sólo por el satélite reinante del firmamento, una pareja follaba en el parque al borde del río. Él la embestía por detrás con respiración forzada, casi en silencio, con los ojos cerrados apuntando a las estrellas visibles por la ausencia de contaminación eléctrica, mientras ella se apoyaba en la barandilla de madera podrida de un viejo embarcadero embarrado hasta el abandono, con la mirada en el río y en la lejana terraza del más alto edificio del otro lado, desde la que resonaba el eco de música dance y refulgían neones y trazos de lásers que se perdían en el aire. Escuchaba también, aparte de sus propios gemidos irregulares y su respiración entrecortada, el ronroneo de algunos motores poco estridentes sobre sus cabezas, muy arriba, aunque no percibía ninguna forma, y el maullido excitado de los muchos gatos en celo que habitaban aquella zona y parecían buscar a la pareja en pleno ritual de apareamiento humano como referente...

...cuando el chico aceleró el ritmo y fuerza de sus lúbricas acometidas por la previsible excitación, abrió los ojos con el rostro aún hacia arriba, y tuvo la sensación de que la cúpula celeste se agrandaba como nunca había notado, descomunalmente, multiplicando sus estrellas de forma veloz y desproporcionada, hasta aparecer en cuestión de instantes ante sus ojos todo el brazo de la Vía Láctea que puede contemplarse desde el mundo que habitamos. Al mismo tiempo, parecía que la oscuridad reinante a ras de suelo se había hecho aún más intensa. Todo referente cercano y lejano había desaparecido, incluido el más llamativo de la terraza discoteca que hacía unos segundos machacaba los sentidos de la paz nocturna, salvo los muy luminosos y naturales que provenían del cielo que contemplaba aminorando ahora la cadencia de su roze aunque sin detenerla, asombrado...

...De repente, toda la luz del pub Embarque se apagó, a la vez que la música e incluso los móviles y cámaras de todos los asistentes. Todo aparato eléctrico había sucumbido, no así el catalejo que era puramente mecánico, por lo que el espectador, tras reponerse momentáneamente de la común sorpresa inicial de la que todos hablaban, esgrimió de nuevo la lente en busca de nuevo del tipo del parapente. Le llamó la atención que el ya antes lejano sonido de los motores de aquellos paracaídas propulsados también había cesado al unísono, por lo que la preocupación era lógica. Nadie más se había percatado aun de ello al parecer. Con gran esfuerzo y creciente nerviosismo, consiguió encontrar guiado solo por el potente brillo lunar una reconocible silueta voladora dibujada en las miríada de astros que se plantaron allí mismo, sólo para darse cuenta de que súbitamente el planeo del parapente había devenido en caída libre hacia la orilla del parque. Siguió la veloz trayectoria descendente y le alivió un tanto comprobar que el piloto había conseguido algo así como un aterrizaje forzoso, y parecía deshacerse de las cuerdas de su paracaídas y lo demás con algún instrumento pequeño, para encender luego una bengala de mano que proporcionó mayor claridad a la escena que contemplaba...

....la chica recibió en su seno una vez más a su compañero antes de quedarse inmóvil, al oir algo que caía desde muy alto a no mucha distancia de ellos y ver luego la luz potente de una antorcha anaranjada surgir de la maleza de la orilla, donde percibió después de deslumbrarse fugazmente, la forma de un hombre que parecía surgir de la tela de un globo o un paracaidas...el hombre los miró a ella y a su chico, que parecía absorto en su ya casi imperceptible meneo pélvico con la mirada como perdida en las nubes ausentes, pero la embarazosa sorpresa se disolvió instantáneamente cuando algo más entro en el campo de visión de ella, por el rabillo del ojo, haciéndole desviar la mirada hacia allí y profiriendo un grito de agudo pánico...

... sin poder despegarse del catalejo ni para alertar a nadie de aquel bar de lo que estaba descubriendo, el tipo de la azotea se dio cuenta de que el piloto había aterrizado casi encima de una pareja joven que retozaba desnuda en la orilla, pero no le dio tiempo a reírse para sí porque incluso en el intenso rumor de las conversaciones aceleradas que le rodeaban, un estridente chillido de aquella muchacha había cruzado la enorme distancia hasta sus oídos, obligándole a desviar el ángulo de su observador instrumento hacia las negras aguas del río, en la dirección que ella miraba...algo parecía emerger allí, unas formas humanoides, pudo identificar hasta tres de esas formas por su gran tamaño, de más de dos metros, que salían caminado ligeramente encorvados entre agua espesa y barro, para revelarse como unos seres que más bien parecían disfraces de dura goma para un film de terror de serie B. Eran como versiones retorcidas de aquella vieja peli, La Criatura de la Laguna Negra, pero sus enormes cabezas parecían reposar sobres los hombros deformes sin cuello alguno.

Con la respiración cortada, observó como con rapidez uno de aquellos seres imposibles atacó al sufrido piloto de parapente que parecía intentar defenderse con algo como una navaja inútilmente, aunque un breve forcejeo retrasó el aplastamiento de su cráneo entre los enormes dedos de aquella especie de reptil, mientras los otros dos oscuros anfibios perseguían y alcanzaban en pocas zancadas a los dos infelices en bolas que se habían despegado al fin para intentar escapar juntos. Pero en cuestión de momentos, el chico corrió la misma suerte que el piloto y la chica fue agarrada de un tobillo e izada como un conejo al que arrastraban de vuelta a las calmas aguas, donde se llevaron también los cadáveres inertes de los desdichados, antes de desaparecer en ellas tan rápido como habían salido. La electricidad volvió, con ella la distorsión de la música, el brillo estelar se atenuó severamente, la luz anaranjada de la bengala abandonada en el suelo del parque, ahora vacío, perdió intensidad hasta casi desaparecer.

II. SU NUCA EN LA ALMOHADA.

Dormíamos juntos en la misma cama. Era la primera vez. En realidad solo ella dormía. Yo llevaba un rato despierto, contemplando el final de su cabello y el principio de su cuello, acomodados a escasos centímetros de mi nariz. Escuchando su respiración tenue, regular, dormida. La rodeaba con los brazos bajo las sábanas, que como dos serpientes enfrentadas (ejem) representaban los sentimientos contradictorios en los que pensaba. Sentía una apacible felicidad, un gozo abrumador, una ilusión evidente. También estaba acojonado. Ella parecía ver en mí algo que no puedo ni imaginar y me sentía un fraude. Temía que cuando se despertara se giraría perezosa, me miraría a los ojos y se daría cuenta de quien soy en realidad, decepcionándose y pensando, "-que hago aquí junto a este tipo.." . La pasión de horas antes fue hermosa, tierna y divertida. Iluminados en la enorme cama de la habitación de hotel solo por la televisión, habíamos rodado uno sobre otro arriba y abajo, estallado en carcajadas cuando pisamos el mando a distancia repetidas veces con nuestros cuerpos, cambiando de canal y subiendo el volumen justo cuando aparecía en pantalla el montañero Juanito Oriarzabal en un Reality Vascongado gritando con su habitual mal genio, UNO! DOS! TRES! CUATRO! ESA BATIDORA CON SEGURIDAD!!, y al instante un partido de baloncesto de la selección en Lituania, justo cuando enfocaban a mi primo Chema entre el público disfrazado de Burbuja de Freixenet con una enormes gafas de Drag Queen gritando en equipo con su compadre vestido de vaca de Milka y un ,según él. famoso turco con cara de Bin Laden y barba a lo ZZ Top, que le coreaban CAMPEÓN! CAMPEÓN!..a lo que ella respondió riendo mientras me pellizcaba las nalgas "-ea, va por ti".

Pero ahora mientras amanecía a su lado me sentía en el deber de sincerarme, de decirle lo mucho que me gusta pero lo poco que tal vez puede esperar de mi desastre de vida y otros temores que no me atrevo a enumerar. Estaba convencido a hacerlo y me había repetido mentalmente durante un rato las palabras mas dulces e idóneas que se me habían ocurrido, pero cuando despertó, se giró adormilada y perezosa hacia mí y me miró con un brillo en los ojos distinto a cualquier cosa que haya visto antes, y una sonrisa se dibujó en sus labios, y me sentí incapaz de abrir la boca y balbucear aquellas tonterías. Me limité a besarla.

Entonces notamos a la vez que alguien abría la puerta de nuestra habitación desde fuera y entraba encendiendo las luces, era la doncella de planta latinoamericana y a su lado,... ¿Marilyn Manson?!!..

III. AMANECE EN PUERTA OSCURA.

Nunca había conducido un coche como aquel, ni en semejante compañía. El mismo Marilyn Manson nos sacó de la cama para explicarnos en un Spanglish farragoso una historia absurda. Iba tan maquillado como en un videoclip y era de una falsa amabilidad y prisas extremas. Por lo que pudimos entender mientras salíamos del shock es que debía reunirse con unas personas, al parecer Alejandro, Alan y Erik para nosequé movida en la ribera y por cojones resulta que yo era el encargado local de ser su guía, chofer y criado. Esa parte me la explicó como cinco veces y seguía sin comprenderla. Decía "-la reunión subcultural asigna siempre a un freak local las tareas logísticas acordes a la investigación, según la filtración de Facebook y Twitter a Wikileaks, tú eres esa persona aquí,.." . Respondí varias veces "-Qué?", hasta que añadió "-Te pagaremos bien.." a lo que contesté:"-Qué?". Y una vez en la limusina negra que llevaba hacia donde me indicaba que debíamos ir, siguiendo el GPS programado de antemano, (con acento mejicano además), mientras mi amante de un rato antes, que solo había acertado a convencerme a irnos con ese tio con un "-Yo no me pierdo esto", desde el asiento trasero miraba fijamente muy extrañada a la supuesta novia de la estrella del rock (una chica de cintura imposible y con el rostro tapado por una máscara de barbie siniestra y muda), yo intentaba razonar con cierta hostilidad ante aquella extravagancia avasallante:"- Esto no tiene ningún sentido, ¿pero no tienes ya gente para estas cosas? ¿ Y Como que Freak?¿De verdad me quieres hacer creer que no hay nadie más freak según tu mierda de facebook? Sí estaba desnudo junto a una chica preciosa, por amor de dios!!".....Pero la mirada perdida del tipo gótico desgarbado aquel ignoraba convenientemente mi pataleta, tras sus lentillas de colorines y su pose de gallo de dibujo animado.

Cruzando el puente de piedra, dejamos el coche lo más cerca posible del terreno irregular del parque de los gatos, como se le conocía. El Sol se había reafirmado hacía rato en mitad del cielo y el calor iba calando. Cerca del antiguo embarcadero de madera, en el lodazal, unos agentes del CSIC (lo ponía en sus camisetas, ni que fueran del CSI) nos pidieron que apagáramos los móviles y dejáramos cualquier objeto metálico. Como Manson va forrado de ellos, se quedó a cierta distancia, mientras saludaba a quienes nos esperaban tras la cinta policial y decía para sí, "-Antes Marilyn me parecía un buen nombre, hasta que me lo llama él".

Nos acercamos hasta esa gente, curioso por saber quién abochornaba al divo del metal, y para mi sorpresa reconocí a tres hombres de avanzada edad y mucha barba: Alan Moore, inconfundible con sus espesa barba canosa, su mirada de iluminado, sus muchos anillos en los dedos y además porque llevaba un ejemplar de su NEONOMICON bajo el brazo para más señas, fumando en pipa y abanicándose. Alejandro Jodorowsky, mucho más envejecido de como le recordaba en la tele, pero con una luz risueña tras sus pupilas, me miró y sonrió, saludándome con su peculiar acento señalándome con el bastón que esgrimía. Y Erik el Belga, a este tardé más en reconocerlo. Famoso ladrón de arte retirado hace mucho, ahora pintor y restaurador según recuerdo, afincado en la costa española.

Sin prestarme mayor atención ni añadir más explicaciones que las muy parcas del artista antes conocido como el niño de Aquellos Maravillosos Años, aquel trío excéntrico pareció concentrarse en algo que había en el suelo y debía ser el motivo de su visita. Discutían acaloradamente en inglés, aunque Jodorowsky y el belga chapurreaban francés y castellano, cuando me fijé en lo que allí contemplaban.

Era un cuchillo militar no muy grande con restos de un fluido verde negruzco y una inscripción: Buen Cuchillo. A su alrededor, un charco de más fuido parduzco y mucha sangre mezclados con la tierra arcillosa. También una tela como de globo y cuerdas esparcidas. Y tardé más en distinguir una especie de pequeño tentáculo verde con espinas afiladas. Antes de abrir la boca, Jodorowsky dijo: "-No, creo que es sin duda un falo, el chico del parapente atacó al profundo con su cuchillo de supervivencia, que había usado antes para cortar las cuerdas que lo sujetaban a la tela, seccionándoselo antes de perecer y ser arrastrado como los demás, hacía allá"..y señaló al río.

Mi acompañante me dijo que llevaba ya un rato convencida de que este día iba ser incluso más raro que el anterior, pero de otra manera. Desde luego pensaba que esto rayaba ya el absurdo más increíble, pero comenzé a entender que podía aportar yo a semejante disparate cuando, tras escuchar otra discusión entre Moore y Jodorowsy en la que el primero se vanagloriaba de ser el único mago real del grupo porque aquella supuesta sicomagia del chileno no era magia real al no trascender ningún plano de realidad o no se qué gilipollez, y Erik los escuchaba divertido en silencio, el escritor británico se calló de mal humor paseando por la orilla lanzando aros de humo a los gatos que le seguían, y Jodorowsky, sigue hablando como consigo mismo: "- Lovecraft situó la antigua ciudad sumergida de los antiguos en unas coordinadas concretas del océano, decían que en su letargo se comunicaban con una especie de silbidos de baja frecuencia. Es solo literatura. Hasta que hace bien poco, en esas mismas latitudes se detectaron unos sonidos de bajísima frecuencia a una profundidad inexplorada,..." con aire cansado me pregunta (como si yo debiera saberlo) :"-¿Por qué pasa esto aquí ahora?"....me quedo en silencio unos momentos, y pensándolo respondo: -"En esta ciudad,.. ¿Cómo es que no pasado antes?".

"-Porque Sí que puede haber estado pasando, tal vez desde hace mucho..", Responde con una sonrisa entusiasmada.

Noto los ojos de ella fijos en mi nuca, me vuelvo, nos miramos y pienso: Este día va a ser sin duda aun más extraño, aunque no más feliz. Y sonrío, pensando en la aventura imprevisible que tenemos ante nosotros...como si no hubiera un mañana.

TODO EN UN DIA, VACACIONES EN EL VIAL

2011-09-06T03:48:00.000-07:00

El cielo. Había un cielo azul de esos que te obligan a salir de casa y pasar el día fuera. Disfrutaba del paseo matinal al trabajo cuando una luminosa sonrisa conocida me saludó bajo dos ojazos verdes, sentada en la terraza de una cafetería. No pude evitar quedarme a su lado cuando me invitó a hacerlo aún sabiendo que llegaría tarde a mi destino. Más tarde el desayuno desapareció y dejó lugar a las cervezas y las tapas, entre risas, palabras y miradas (hipnóticas por su parte, posiblemente estrávicas por la mía). Definitivamente dí el empleo por perdido cuando nos fuimos a pasear al parque, donde los bancos se nos antojaban diminutos para nuestros deseos.. al atardecer competimos en la mugrienta barra de un antro a agotar en pocos tragos las cinco cervezas aguadas que nos sirvieron a cada uno por un par de euros, y lo hicimos con divertida ansia torpe ante la mirada circunspecta de un anciano que olía su medio de vino rancio sin tocarlo. Nos quedamos con la última cerveza en la mano cuando vimos a ese mismo señor dejar su copa y levantarse del taburete para bailar la lambada muy agarrao a una morenaza a la que sacaba unos cuarenta años. Sólo cuando huimos de aquella escena al exterior entre risas nos dimos cuenta de que habíamos rodeado la vía soterrada y estábamos en la antigua zona aislada del centro de la ciudad, allí donde se decía que el barrio de la antigua Cordura se había relacionado entre sí endogámicamente durante décadas y sus gentes habían desarrollado apreciables taras físicas y mentales (evidentes sobretodo para nosotros, del otro lado del río), además de un dialecto propio terriblemente limitado, con querencia y profusión por emplear el "Nah" y el "Vayá!!" en cualquier expresión y circunstancia, independientemente de lo absurdo e inapropiado que resulte.

Pero aquellos ojos no querían que los acompañase a casa todavía para despedirnos, aquellos labios seguían estando cada vez más y más cerca, aquel flequillo me parecía que debía ser el más suave y su nuca la más esbelta y femenina,..así que nos arriesgamos a que la tarde que se acercaba terminase como la matanza caníbal de los garrulos lisérgicos en aquel barrio inhóspito del centro olvidado y nos aventuramos a un torreón medieval mal conservado, que se nos apareció en el suburbio, reconvertido en unos billares disco pub, desierto a esas horas salvo por un camarero autómata que dejó una solitaria partida de futbolín (ejem) para servirnos dos jarras sucias de sangre templaria (mientras meneaba la cabeza susurrando para sí entre dientes "Nah, nah.."), mejunge tan dulzón que debió extraerse de un caballero diabético con el hígado destrozado. Pero en la penumbra del lugar las copas quedaron casi intactas cuando después del primer trago nos dedicamos a comernos el azúcar saturado de los labios del otro, frotándonos sobre un sofá de sky blanco mientras en la tele Michael Jackson enseñaba a un crío a hacer el moonwalk y el camarero robótico gañán encendía unas velas en nuestra mesa. Se ve que en el fondo era un romántico. Cuando perdimos el control sobre nuestras manos se nos ocurrió hacer precipitadamente lo que el aldeano probablemente pensaba desde hace rato mientras tal vez se tocaba tras la barra de los cocktails, "- Nah, irse a un hotel, Vayá!!".

No dejamos de reirnos mientras recorríamos los pasillos del almacén de unos chinos buscando bikinis y bañadores con los que zambullirnos en la piscina de la azotea del hotel que encontramos. Eran todos de niño, así que ella eligió un sostén de los 101 Dálmatas y unas braguitas a juego imaginario de Dora La Exploradora, y yo unos calzones paqueteros de Bob Esponja, pensando en que clase de pervertido hace estos diseños de ropa íntima.

Salimos disparados, pillamos unos bocatas y refrescos y nos registramos de esa guisa en el hotel, bajo nuestras gafas de sol para minimizar inútilmente el corte, inventando un acento extranjero indeterminado para pasar por foráneos, futilmente ya que nos pidieron los carnets para acreditarnos en el complejo de cuatro estrellas, mientras nos miraban de soslayo murmurándose “-Nah, Sí o qué, Vayá”...la franquicia hostelera empleaba en recepción a aborígenes del lugar.

Desde el jacuzzi de la terraza mirábamos relajados la línea que unía el horizonte con la superficie de la piscina. Estábamos en otro lugar, en pleno corazón de la ciudad, tomando el sol sobre la gran avenida que enterró al ferrocarril y abrazó los parques y los barrios, como aquel surgido del pueblo de los malditos.

Cogidos de la mano en las tumbonas bajo las sombrillas, ella preciosa con su conjunto y su tono de piel y yo con migas del bocata de atún sobre el pecho, preguntándome que misterios se esconden detrás de esa mirada inolvidable, y decidido a descubrirlos. A nuestros pies teníamos el mundo para nosotros, y en la habitación, nos esperaba el cielo.

CONTINUARÁ...Tal vez..

TODO EN UN DIA, La peli que todos quisimos vivir de adolescentes.

CATASTROPHE BOOKS: ENGINES OF DESIRE

2011-08-29T10:25:00.000-07:00

"Eche un chorrito de absenta en una copa de champagne, y añada champagne helado hasta que tome la lechosa opalescencia adecuada".

Receta de Ernest Hemingway, la llamaba Muerte al Atardecer.

"Estamos en 1991. Richey Manic se esta grabando algo en el brazo porque Steve Lmacq ha dicho que los Manic Street Preachers carecen de autenticidad. Aun resuena la voz en el camerino de Ian Brown, lider de los Stone Roses, diciendo: Estamos en 1989, es hora de bajar de las nubes..

..en 1999, Godspeed You! Black Emperor bajan de las nubes. no le siguieron el rollo a la industria, la mitad eran anarquistas, pero, tenían una marca, lo mismo que es inevitable notar que NO LOGO, el libro de Naomi Klein, tiene un puto logo en la tapa...

..la marca de Godspeed era la autenticidad, eso tenían para vender. y si no vendían discos ni entradas, entonces solo eran doce tipos de Montreal comiendo ramen hasta morir. Richey Edwards no podía ser Richey Manic a no ser que os vendiera la idea de q era autentico...

..Ian Brown y The Stone Roses no podían ser ESA banda, la banda del momento con la voz auténtica, q resultó ser la banda que estaba en el lugar correcto en el momento adecuado, a no ser que fueran mas auténticos q vosotros...

..a principios de siglo, Justin Timberlake llevaba a los conciertos en vivo a un grupo de vocalistas negros cuyo trabajo era, al parecer, demostrar lo auténtico que él era antes d salir a cantar...

..en 1938, el elegante bluesman Big Bill Broonzy tocó en Nueva York por primera vez, pero un guitarrista cocinando el caldo de cultivo del rock junto a un batería y un bajista no era lo bastante auténtico para el Carnegie. Asi q lo pusieron a tocar solo con una guitarra acústica. Y desde entonces hasta que murió fue contratado casi exclusivamente para trabajos acústicos. No importó que fuera un pionero en lo de tocar blues con instrumentos eléctricos mientras grababa con gente como Pete Seeger, quien quiso cortar con un hacha los cables de Dylan cuando Bob se volvió eléctrico en 1965, enojado por la posibilidad de haber estado apoyando a un farsante, porque nadie sabia que Bob Dylan era un personaje ficticio. Su autenticidad era absolutamente elaborada. Bob Dylan y Superman son los dos mayores mitos americanos del ultimo siglo...

..¿Quien coño kiere ser autentico? en 2006 Bob Dylan esta tocando the levee`s gonna break, solo que la canción se llama when the levee breaks y es de Memphis Minnie, otra gran pionera del blues eléctrico en 1929...

..hoy mas que nunca podemos ser cualquier cosa que podamos imaginar, alguien distinto cada día. porque ¿sabéis que? tiempo atrás, antes de internet, un chico llamado Robert Zimmerman dijo - a la mierda, seré el hombre que sueño ser, y hablaré sobre el fin del mundo porque es lo único de lo q vale la pena hablar-. Y ese fue un tío en Minesota, en la misma década que inventó el satélite de telecomunicaciones...

Imaginad lo que todos nosotros, viviendo aquí en el futuro, podemos lograr. Currad en vuestros cuerpos y mentes hasta convertiros en vuestra propia invención. Sed científicos locos

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BAKU GORILLA PERFORMER

2011-08-23T02:23:00.000-07:00

BAKU (En Japonés, Tapir): Animal que según el folclore nipón se alimenta de sueños.

Es madrugada tardía en los llanos del Arenal, iluminados apenas por una potente luna llena que oculta la lluvia veraniega de estrellas fugaces. A mi alrededor nadie en tan dilatada extensión, salvo él. Sentados en sendas sillas de playa ante los abundantes restos de la barbacoa, una de las muchas vacías que llenan la ribera, y junto a las ruinas de una verbena abandonada, lo tengo frente a mi, tranquilo y callado, con un vaso de plástico como el mío en las manos, con hielo y ron miel. Es un chimpancé de talla humana embutido en un traje de cosmonauta. Tiene el casco quitado, sobre las rodillas, y unas letras rojas en el pecho "C.C.C.P.".

-Mañana tendré resaca, le digo.

-Ya es mañana, te has quedado dormido. Estás soñando-, Responde.

-Eso explica que no quede nadie en las demás barbacoas, se han ido todos y han dejado sus cosas ahí.

-Y también lo del mono astronauta parlante . Dice arqueando una ceja de su frente prominente, curva y arrugada, agitando con su mano desnuda y peluda el hielo del vaso. Vuelve la cabeza y mira con indiferencia por la mirilla de un telescopio que está colocado muy cerca, a su altura, enfocado a la luna gigante.

-Eh,..claro.¿Porqué sino iban a desperdiciar los soviéticos a un simio hablador metiéndolo en un cohete y lanzándolo al espacio?- razono.

-¿Para dar buena imagen ahí arriba? ....Dime tú,... ¿Porqué no te rendiste ya?

-Yo,.. (que mono más incisivo, pienso)con ella.., creo que lo hice. Es solo que soy un imbécil y me niego a creer que debajo de esa niña tímida y gruñona no haya nada más. No sé por qué, el caso es que me importa.

-¿Y que más da? -Mete los dedos en el vaso jugando con los cubitos de hielo-...Es porque No quieres que se repita lo de tu amigo.

-No, o sea, nunca tuvimos problemas él y yo, nos llevábamos muy bien siempre. Sólo que nunca pensé que fuera alguien importante para mí, tampoco éramos tan amigos, y cuando murió descubrí que lo era más de lo que creía. Mi mundo no se derrumbó, pero notó una fuerte sacudida.

Y bueno, a ella le tengo un extraño cariño. Tal vez por el recuerdo de que fue la primera que me gustó. Creo que me daba morbo su cuidado aspecto de colegiala nipona que tan bien le sienta y como refunfuñaba casi por todo de una forma tan dulce y graciosa.

-Cuanto mayor te haces más tonto eres.

-Me he dado cuenta.

-Viejo Verde.

-Como tú. Sé porque te marchas al espacio. Sabes que ella brillará ahí arriba algún día entre las estrellas y quieres verlo de cerca.

-Por si es un fulgor fugaz, nada más.

-Ya,..mono cínico.

El Simio Cosmonauta me mira callado, muy serio e intenso, circunspecto como sólo un mono y un niño pequeño pueden. "Lo sé", me digo, "lo sé.."

Quedamos en silencio apurando nuestros vasos, una sensación de somnolencia culpable se apodera de mi mientras entrecierro los ojos, como de un agridulce porvenir, tan nítido apenas vislumbrado, tan merecido y triste, al que despertar.

"...Uno de los oficios más extraños de Hollywood, fue el de Gorilla Performer. En una época en que las películas selváticas eran tan abundantes como las palmeras falsas que las poblaban, consistía en enfundarse un traje de gorila y hacer de simio de la forma más realista posible (sin aparecer en los créditos para que los espectadores más ingenuos creyesen que era auténtico). Maestros del disfraz como Ray "Crash" Corrigan, Emil Van Horne, George "Ro-Man" Barrows, Steve Calvert y Bob Burns contribuyeron a hacer de este trabajo de poco dinero y mucho sudor un arte modesto pero popular." En el Tubo Catódico de la Dra. Zora G.

Tras Roddy McDowall, que encarnó tres personajes simiescos distintos (todos chimpacés parlantes) en la saga original EL PLANETA DE LOS SIMIOS y su posterior serie de Tv, Andy Serkis podría considerarse un nuevo y atípico Gorilla Performer digital posmoderno, tras sus interpretaciones de KING KONG y EL ORIGEN DEL PLANETA DE LOS SIMIOS, pero entre ambos hubo recordados falsos simios que dieron lustre al recuerdo de tan antaño denostados profesionales: Desde el Chewbacca de STAR WARS a los gorilas asesinos de CONGO, pasando por los simios de GREYSTOKE.

Harvey Keitel interpretó a un actor en horas bajas devenido en terrible Gorilla Performer ocasional en

SOMEBODY TO LOVE.

ROBOTS EN DESCENSO ESCALOFRIANTE

2011-08-09T05:58:00.000-07:00

Insomnio. Vigilia de exorcismos. Amanezco agotado. Radio 3 me levanta de la cama. Tv on the Radio, Cansai de Ser Sexy y My Chemical Romance son una ducha fría. Pongo la tele con una taza vacía en la mano. Super Channel, FlyMusic y The Children Channel son el café del desayuno.

"-He visto muchas personas espachurradas en la acera,¿Quieres ser una?...Si en el fondo de tu corazón sabes que no volverás a ser feliz tírate. Mantendré mi promesa, no te lo impediré. Pero si crees que tienes alguna oportunidad de volver a ser feliz, por muy pequeña que sea, agárrame la mano." Superman nº 51.

A veces, el contacto humano parece resultarme nocivo.

En Doctor Who, al menos hasta antes de la marcha de David Tennant y Russell T. Davies, se define con mano diestra su profunda oscuridad, su soledad, la derrota que le supone al gran pacifista contaminar a sus amigos, transformándolos involuntariamente en soldados y genocidas, al asesino nacido en batalla que no deja de amar la vida (Así podría definirse también a Conan, la obra del ilustre suicida Robert E. Howard, El que Caminaba Solo, buscad esa peli, con Vincent D´onofrio como el escritor de Cross Plains), morir y renacer para ser otro, para seguir huyendo hacia delante, dañando por el camino a las mujeres que tienen la desgracia de amarle, como se definía al maltratado Nick Nolte de Aflicción.

Y así, lo más que puedo hacer por los demás es mantener la ilusión de atarme en corto y protegerles de mi estupidez ¿O me protejo de ellos?. La inacción, inhibirme, el aislamiento, ya hay demasiados cojones ahí fuera.

Si tal vez un hombre puede marcar la diferencia, no os gustaría donde marco mi línea en la negra arena.

"-La noche que encerraron a Henry Thoreau por resistencia pasiva, fue a verlo un amigo suyo y le dijo:¿Qué haces ahí dentro, Henry?, él contestó: La pregunta es que haces tú ahí fuera" Superman nº 51.

"-El valor de la vida humana, como el del resto de elementos, es matemático. Si solo existieran 10 personas en todo el mundo, su valor como especie sería astronómico. Al vivir más de 6.000 millones en el planeta Tierra, su valor matemático es tan ínfimamente bajo que no puede ni calcularse. Pero esto que puede parecer tan cruel y absurdo en realidad no es malo. Al resultar incalculable a la baja, el valor que le otorgamos a la vida de los demás seres vivos depende únicamente de nuestro criterio. Para algunos, la vida humana es sagrada en toda circunstancia, para otros, no vale nada, y en el término intermedio entre puntos tan distantes nos encontramos muchos como bien podemos"; Extracto del manifiesto lógico humanista de un Vulcaniano fumado.

"¿Cuando fue la última vez que las leyes antiterror se aplicaron a un auténtico terrorista? " Alice Hotwire, Detective Exorcista, en el cómic de Steve Pugh.

EL BUENO, EL GUAPO Y EL MALO

2011-07-12T12:44:00.000-07:00

SED DE VENGANZA es un western clásico envuelto y presentado como un film de acción contemporáneo, pero cuyos tiempos y personajes están más cerca de los definidos por el nihilista Sam Peckimpah y el romántico Sergio Leone que por los pulsos de adrenalina habituales hoy dia en el género de las explosiones (de las que el film carece).

Una pista sobre ello la da la presencia de un casi protagonista Billy Bob Thornton mas antiheroico que nunca, y otros elementos como el personaje del asesino vocacional y excéntrico que persigue a The Rock, vengativo arquetipo que sin embargo aporta templanza, matiz y brío a su encarnación de este moderno hombre sin nombre con un punto fantasmagórico como el del influyente Eastwood en INFIERNO DE COBARDES o EL JINETE PALIDO, aunque con un menor lirismo.

La definición de personajes, incluso en ocasiones los más breves, y la presentación de la repercusión de la violencia y el odio en sus vidas y en la de sus seres queridos, incluso el infierno de la ira y la posibilidad del perdón, no tanto de la redención, son intereses de la historia que no escatima en guiños como la melodía de EL BUENO, EL FEO Y EL MALO que suena en el móvil de uno de los protagonistas, los atracos a bancos con un aire ciertamente pistolero y las cabalgadas al ocaso a lomos de bólidos.

Un buen reparto arropa a sus protagonistas, mencionando especialmente a la siempre bella y muy competente Carla Gugino, Moon Goodblood, Jennifer Carpenter y un fugaz Tom Berenguer, en una peli, que como los buenos westerns, recuerda también a una historia de honor y traiciones entre samurais.

Esta reseña en realida corresponde a otro blog http://cinemagenevieve.blogspot.com leed más y mejor allí.

SCOTT PILGRIM Y LA INFINITA TRISTEZA

2011-07-05T06:47:00.000-07:00

"Puede que Peter no sea el hombre que él cree que es"

Gwen Stacy, decepcionada, a Mary Jane Watson. Ultimate Spiderman

Antes de conocer a Ramona me sentía como Clarence sin Alabama. Al principio de AMOR A QUEMARROPA, Clarence (Christian Slater) apoyado en la barra de un bar, conversa con una señora un poco borracha sobre con cual hombre se acostaría si tuviera que elegir a uno con el que hacerlo aún no siendo gay. Él sin dudarlo lo haría con Elvis, su interlocutor imaginario en ocasiones, que interpreta un borroso Val Kilmer. Yo con menos entusiasmo creo que tendría que conformarme con Jared Leto. ¡Arg!

El caso es que durante los primeros instantes de la película Clarence está solo. Trabaja en la tienda de cómics, cosa que le entusiasma aunque admita que tiene el gran inconveniente de la falta de dinero y va al cine a ver dobles (o triples) sesiones de Kung Fu. Allí conocerá a Alabama (Patricia Arquette), que no está allí por casualidad y que tiene un mal pasado y un más que problemático presente, pero su sonrisa se ilumina cuando Clarence la lleva a la tienda y le habla con emoción de sus cómics favoritos de Spiderman. Luego, como Scott Pilgrim (aunque unos años antes), Clarence tendrá que pelear por Alabama contra su pasado. Más o menos, mejor ved la peli, vale la pena.

Puede que me guste verme como Clarence pero en realidad me parezca más al tipo de VIRGEN A LOS 40 (menos pitorreo). Mayor que Clarence y más ridículo, igualmente solo, rodeado de figuritas de merchandising, más tebeos y videojuegos, con un severo síndrome de Peter Pan. A ratos puede que sea incluso como Chris Peterson, el absurdo freak de BUSCATE LA VIDA, repartiendo periódicos con nosecuantos años y viviendo con unos sufridos padres, cantando cancioncillas mentalmente (de los R.E.M. de los 90, mayormente) y viviendo entre su ombligo y su cabeza hueca y calva. No, creo que no soy tan feliz como él.

El caso es que tras conocer a mi Ramona, yo como Scott Pilgrim también tuve que ir enfrentándome a su pasado, a los fantasmas de sus malvados siete exnovios ausentes más sus siete nuevos pretendientes simultáneos de cada día.

Pero no me vencieron, no caí en esa trampa -tal vez por dulce ignorancia- como Sí la cagó el dibujante de cómics (ahí de nuevo) que encarnaba Ben Affleck en PERSIGUIENDO A AMY pereciendo a celos, inseguridades y las decepciones propias de ver de cerca las humanas imperfecciones de quien se tenía idealizado, y perdiendo a la chica en el proceso. Tanto Pilgrim (Michael Cera) como Affleck aprenden con la experiencia, aunque con distinto resultado, o no tanto.

Yo también, y aunque creí derrotar a los villanos del pasado, en realidad ya me habían vencido. Mi Ramona, la chica que se pinta el pelo de colores. ya se había marchado. Aunque ella había terminado con su pasado, el pasado tal vez no ha acabado con ella y va a superarlo sin mí. Lo hará bien, y estoy seguro que yo, en algún momento, por mi parte, aunque solo, puede que también.

SHANNON, HUELEBRAGUETAS DE WINNIPEG

2011-07-02T01:19:00.000-07:00

Gabriel Shannon se despertó en el sofá de su oficina, como cada mañana. En realidad vivía allí desde siempre. Cuando montó el despacho en aquel viejo edificio de pequeñas oficinas hace ya 30 años solía quedarse allí porque no tenía para pagar el alquiler de un apartamento, y así seguía ahora, aunque ya no pensaba en ello. Su despacho era el reflejo de todo este tiempo. Se quitó el sombrero a lo Mike Hammer (aún se emitía la serie con Stacy Keach cuando lo compró) de la cara y lo dejó sobre el escritorio. Sólo lo usaba para dormitar. Perezoso, se sirvió café frío de ayer en su taza favorita de Los Cazafantasmas. Su cocina se limitaba a una pequeña maquina de hacer café, una tostadora y un microondas prehistórico, en un mostrador detrás de su escritorio, pegado a la única ventana de la estancia, desde la que podía ver el centro empresarial de Winnipeg a una altura de 20 plantas y a través de un deslucido rótulo en el vidrio que desde la calle habría casi que descubrir con prismáticos y que reza "Gabriel Shannon, Detective Privado". Echaba de comer a sus peces mientras apuraba el café y se metió en el baño a lavarse la cara, mayormente una oscura barba de cincuenta y muchos años. La tenía chorreando cuando sonó el timbre. Sólo eran las 7:45, pensó mirando el reloj de pared asomando la cabeza desde el baño, demasiado pronto para una improbable visita profesional. Más extraño aún le resultó cuando oyó una llave encajar en la cerradura y abrir la puerta acristalada y rotulada como la ventana sin esfuerzo. El intruso le sorprendió allí de pie en la puerta del baño, cercana a la de entrada, en camiseta de tirantes, con la barba empapada y una raída toalla antes azul en las manos.
-Miky...dijo Shannon.
-Pensaba que te encontraría muerto en tu sofá, tío.
-¿Qué haces aquí?
-He llegado hace un rato. Me he mudado aquí.
-¿Aquí? bueno, podría dejarte dormir unas noches en el sofá, pero es que yo duermo ahí...-Recordó que había dejado una copia de sus llaves en casa de su hermano hacía años.
-Tranqui, Gabriel, no voy a recluirte esta noche a dormir la mona en tu bañera..
-Mejor, porque sólo tengo ducha
-Y muy sucia, estoy segura. Ya tengo habitación. Antes de salir de Vancouver ya tenía todo arreglado. Compartiré piso con unas estudiantes.
-¿Alguien viene a estudiar aquí?
-No creo que estudien mucho. He pensado en pasarme pronto por aquí para saludarte-Dijo mientras por fin cerraba la puerta tras de sí y se sentaba en el sofá- y desayunar contigo si quieres tomar algo más aparte de tu agua sucia de cafetera, luego aún tengo un rato, podría ayudarte a adecentar esto un poco.
-¿Quieres trabajar para mí, sobrina? No puedo pagarte.
-Ni yo a ti. Quiero que trabajes para mi. En un caso. Pero tampoco puedo pagar, así que he pensado en ser tu secretaria y ayudante o algo así. Se nota que no tienes.
-Em, ya..¿Y de que va a vivir tu alquiler?
-La ETT de Vancouver me transfirió a un Burguer de aquí. Aparte haré algunos turnos nocturnos en un 7Eleven y si lo necesito siempre admiten lavaplatos de última hora en el restaurante cochambre de debajo de mi nuevo hogar, eso me dijeron por teléfono.
-¿Lavaplatos?¿Existen? ¿No son un mito?
-Te lo he dicho, lo tengo todo solucionado.
-Solucionado parece un poco optimista.
-Me lo he montado mejor en un día antes de venir que tú en toda tu vida aquí. -Dijo mirando a su alrededor-
-Ya...-sin soltar la toalla se sentó junto a su sobrina y única familia- Miky Shannon, ¿Que haces aquí? ¿Has dejado a, como era, Greg?
-No hay Greg. ¿Y que haces tú aquí? ¿Aparte de escuchar tus vinilos rayados de los Smiths? Estoy segura que no le faltan casos al mejor y más barato huelebraguetas de la ciudad, pero pensaba que a estas alturas ya estarías viviendo en tu coche.
-No tengo coche ahora mismo.
-Estupendo.-Bajó la cabeza tras su moreno flequillo con esa expresión de "Menudo desastre" tan familiar, tan de su padre- Bueno, una vez fuiste policía así que..
-No me admitieron -la interrumpió-. No podía ser ni siquiera inspector y no quería llevar uniforme, por eso me saqué la licencia..
-Hace un millón de años, Sí. Papá solía hablar de ello. Él siempre creyó en ti. No entendía porque no te mudabas con nosotros. Decía que nada te ataba aquí.
-Tenía aquí mis contactos..
-Esos que has perdido.
-Esos. -Permaneció un momento en silencio mirando al frente, aún poco espabilado, hasta que se volvió tranquilo para observar a su sobrina. No la había visto desde el funeral de su hermano, y ella sólo le tenía a él ahora, lo cual no es mucho. Menuda, con la piel blanca y el cabello moreno de los Shannon, y también con su misma mirada inquisitiva bajo el piercing de la ceja. Llevaba una chaquetilla de cuero negro y sólo una bolsa de viaje que había dejado en el suelo al sentarse.
-Estas más guapa-Le dijo. Ella puso una media sonrisa entrecerrando los ojos como expresando "ya ves" y sacó un paquete de cigarrillos.
-¿Ahora fumas? La reprendió.
-Como tú..
-No, no fumo hace años.
-Lo hacías aún cuando papá vivía, no hace tanto.
-Como tres años.
-No era tu único vicio. Él decía que aún solías hacer el ridículo persiguiendo jovencitas.
-Je, ya no, estoy mayor.
-Ya lo estabas antes.
El timbre de la puerta sonó de nuevo.
-¿Esperas visita?
-Nunca. -dijo él levantándose trabajosamente y dirigiéndose a la puerta. Cuando la abrió encontró al prototipo de mujer misteriosa que suele ir a la oficina de los detectives privados del cine, pero nunca a la suya. Era una atractiva mujer rubia, de cuarenta y pocos, con un estilizado vestido negro y gafas de sol que se quitó para que sus hermosos ojos marrones pudieran observarle un poco extrañados por su aspecto, informal como poco.
-Eh, Hola..Buenos días, ....¿Puedo pasar?
Él se hizo a un lado cuando ella entró y miró aún más extrañada a Miky, que divertida le espetó : ¡Hola! Bienvenida, soy su secretaria..del señor Shannon, ¿Viene a ofrecerle un caso?..
-Sí, eso creo. Me lo ha recomendado el fiscal Elmer Davis.
-¿Davis? Se sorprendió Shannon. -Dejé de trabajar para él cuando aún era abogado del bufete Nearly & Spencer. -Mientras hablaba, Shannon se dirigió a su escritorio y se sentó apoyado en la mesa, mirando de reojo la toalla empapada que había abandonado en el sofá.
-Elmer ha progresado mucho desde entonces, al parecer tuvieron ustedes algunas diferencias..
-No quise amañar pruebas para un cliente suyo, eso es cosa de abogados-Expuso frunciendo el ceño.
-Me ha dicho que es usted un desastre de detective, pero el más cabezota, leal y honesto que ha conocido, y que eso es justo lo que iba a necesitar ahora.

Miky los miraba en silencio, sin encender el cigarrillo que sostenía entre sus dedos. Por un instante se fijó en su tío de forma diferente, pese a lo desaliñado de su aspecto, como recordando que realmente un día pudo ser un detective de verdad, de los que llevan casos importantes que afectan a toda una ciudad.

-Bueno, señorita .... -dijo Shannon mientras rodeaba el escritorio para sentarse en su sillón de trabajo.
- Cook, Doris Cook, respondió expectante.
- Bien - Recogió el sombrero de sestear de la mesa y se lo colocó en la cabeza mientras balbuceaba, sintiéndose ridículo y lanzándolo con suavidad a la percha pegada a la ventana, por la que ya entraba el sol de la mañana. -Desde que la he visto delante de mi puerta he sabido que no viene a ofrecerme un trabajo como los que suelo hacer, nada de espiar a un marido putero o a un hijo yonqui,...- Miró a Miky, sonreía. Aún no la había preguntado siquiera por ese "caso" en el que necesitaba su ayuda, el problema que la había traído desde su casa en Vancouver hasta él, que casi no la conocía.. pero se sintió repentinamente animado- ..así que dígame.. ¿Quiere un café? ..

EL AGUJERO QUE HAY EN TODO

2011-06-27T13:09:00.001-07:00

“Quiero establecer un nuevo orden mundial del crimen, con su propia capital.” Brunno Manheinm, núm.25 de 52.

Leo cómics. Desde siempre. Lo dejé cuando la adolescencia se impuso, y apenas superada tardíamente, volví. Entonces llegó un nuevo siglo, el tercer milenio. La era de los prodigios. Lo que parecía exclusivo de los tebeos y de Hollywood se impuso a la realidad. Una organización semejante a Hydra (“córtale la cabeza y dos mas surgirán en su lugar“, reza el lema de algunas de las células que combate a menudo el Capitán América) cometió el mayor y más espectacular atentado terrorista de la historia en Nueva York, acompañado de otros objetivos igual de característicos en suelo norteamericano. Con el tiempo, una gran conspiración para llevar el mundo a la guerra se hizo patente.

Después llegó la crisis (¡Crisis! ¿cuantos cómics de superhéroes se titulan así, amigos aficionados? perdí la cuenta!), que inicialmente pareció ser algo cíclico y accidental, casi inevitable, para desvelarse después como la ejecución metódica de un plan cuidadosamente trazado durante años que ha llevado la civilización al abismo, con consecuencias nefastas globales que aun van a extenderse mucho más. Un plan maestro que por cierto parece no haber concluido aún.

En estos tiempos, al igual que en los de la segunda guerra mundial, los villanos de opereta que se retuercen el bigote mientras ríen malvadamente son curiosamente una amenaza real y despiadada.

Como respuesta, entre otras muchas, un símbolo de rebelión ciudadana y libertad destaca poderosamente contra una opresión que empezó tímida pero va tomando una actitud atroz. Ese símbolo es la máscara de Guy Fawkes popularizada en el cine y mucho antes por el cómic V DE VENDETTA. Un héroe de cómic que parece ahora casi tan real como proscrito, y potencialmente desvirtuable.

Llamadme friki y loco, pero si alguien se calza unas mallas y sale ahí fuera a combatir el crimen no puedo reprochárselo en este momento que parece tan inesperadamente adecuado.

BOXING ELENA o EL HIJO DEL CONSERJE

2011-06-27T12:33:00.001-07:00

Hay diferencia entre ser el protagonista o solo estar ahí.

Después del concierto de Los Planetas al aire libre estamos en la puerta de un pub cercano. Jota se tambalea calle arriba y abajo, deambulando acompañado solo por una lata de cerveza y murmurando. De vez en cuando se detiene y grita algo. Creo que dice ¡Cabrones! pero no se le entiende. Viendo a Elena con su muleta me recuerda a la prota de aquella peli, BOXING HELENA (MI OBSESION POR HELENA). La vimos mi hermano y yo hace más de quince años en un cine ya desaparecido del casco histórico tras pasar la tarde en Radio Lupa. Éramos unos crios. Contaba la historia de un tipejo enamorado de la preciosa Helena, que para retenerla le amputaba brazos y piernas y la encajonaba en una caja. Pese a tan prometedora premisa (ejem) era un bodrio entrañable. Incluso aparecía Art Garfunkel, y Kim Basinguer perdió mucho dinero por una demanda que le pusieron los productores por negarse a rodar la peli una vez firmado el contrato. Visto el film, no la culpé, pese a que contara con buenos actores como Bill Paxton, Julian Sands y Sherilyn Fenn como Helena. Todos desperdiciados y muy mal dirigidos por una entonces debutante Jennifer Lynch, que andaba escribiendo todavía el truculento Diario Secreto de Laura Palmer entonces y luego al parecer ha dirigido alguna historia interesante para recalar hace un par de años en Bollywood con un film sexy de terror sobre una mujer serpiente hindú titulado HSSS!..

Elena tampoco se deja encajonar. Baila toda la noche con su muleta, la acaricia con su melena pelirroja. Charlando animadamente a ratos con sus amigas y compañeras de carrera en algún momento mientras las escucho me veo solo como el hijo del conserje, alguien con demasiados puentes por cruzar, ya derrumbados.

Mucho más tarde abandono la atestada acera para orinar en el interior del pub y despedirme de alguien antes de marcharme. Dentro hay una despedida de soltero, el novio va disfrazado de diablo discoquetero al estilo Disco Stu, le queda sorprendentemente bien, gracioso y casi nada humillante, pero sus amigos le obligan a cantar Don Diablo de Miguel Bosé en el Karaoke y se le entiende menos que a Jota maldiciendo. Mientras busco los servicios tengo la sensación de que en algún momento formé parte también de esa fiesta, de que he olvidado como la cago continuamente y me han echado de nuevo.

Amanece cuando salgo con la última Coronita del lugar y la noche, la acera esta vacía, ni rastro de mis amigas ni de nadie más, salvo por Jota, que se detiene ante mi, sale aparentemente de su ensimismamiento un instante en el que nos miramos, y gritamos al unísono: ¡ Cabrones !.

PILAR, Me Gusta

2011-06-13T06:45:00.000-07:00

Pilar siempre disfruta de una buena historia. Sin embargo, no tengo ninguna. Ahora, cada vez que sueño o intento recordar, menos real es. Mientras baila frente a mi en el after hours la miro como antes solía. No era demasiado bueno como ángel de la guarda. No hacía gran cosa, salvo observarla. De vez en cuando le recordaba con susurros que agitaban su flequillo y le acariciaban la nuca nimiedades como dónde estaban unas llaves olvidadas, o algún documento extraviado, pero tampoco ha sido nunca tan despistada como en ocasiones cree.

Y un día, cuando realmente necesitó mi ayuda, le fallé. No lo evité, no supe verlo a tiempo ni advertirle, cuando incluso un buen amante o un amigo atento se hubiera percatado.

¿Recordáis cuando en Superman Cristopher Reeve vuela a toda mecha contra el sentido de rotación terrestre para que el tiempo retroceda y así poder salvar a Lois cuando no ha podido hacerlo antes? Bueno, parece una tontería, ...no se me ocurrió otra cosa. El caso es que el tiempo realmente retrocede si haces algo así, pero cuando el reloj vuelve a ponerse en marcha, no todo es tan sencillo. Lo cambié todo. Todo lo que existe. Valió la pena, sé que el mundo anterior a este era algo distinto, pero tampoco lo recuerdo casi. Ahora no hay custodios, pero sí demasiados acosadores solitarios en Internet, no sé si hay relación. Parpadeo y el mundo me deja atrás. No la había visto desde el cambio, creo que no la recordaba, pero cuando me la presentaron aquella tarde, tuve esa sensación de conocerla de antes, de siempre. Y empecé a recordar todas aquellas pequeñas cosas tan extrañamente importantes que antes formaban parte diaria de mi vida como su constante voyeur invisible asignado.

Había empezado a descubrir qué era eso de tener una vida propia, hasta entonces pensaba que siempre la había tenido, pero su presencia me atraía con la facilidad de un viejo mal habito recuperado. Sabía sin embargo que no iba a volver a ser nada parecido a un habitante incierto en su vida, ahora degeneraría más bien en intruso incómodo y cansino.

Pilar se conecta regular pero fugazmente a facebook. Apenas comenta, pero le gusta pinchar en Me Gusta en los enlaces de sus amigos. Su muro muestra que la música sigue marcando sus ritmos vitales. Durante un tiempo, después del cambio, me vi en la necesidad de reducirme a la mínima expresión, creí que se trataba de dar un paso atrás para tomar impulso, lo que incluía simplificar mis emociones en lo posible, para lo que prescindí de un contacto musical prolongado, de una exposición a melodías pegadizas que pudieran removerme por dentro. Pero la música ha vuelto.

Y ahora que la tengo de nuevo delante, no estoy listo para que suceda lo que era imposible cuando acompañaba sus pasos. Me mira. Me habla. He visto sus ojos hermosos y sinceros desde todos los ángulos, todos menos éste, clavados en los míos aunque sea por unos momentos. Me he mecido en el sonido de su voz paciente, y angustiado cuando esta se rompía, pero hasta hoy no podía esperar que se dirigiera a mí, ni siquiera para alguna trivialidad. Y cuando me comenta algo y voy a responderle con aparente normalidad, un viejo reflejo se dispara y balbuceo la antigua y olvidada letanía de los cursis entes rancios a los que pertenecí:"-...soy...tu.. sombra en la noche.....no soy...nada", noto como se vuelve incluso menos real al pronunciar las ridículas palabras. Afortunadamente, apenas me oye bajo el volumen ensordecedor del lugar, antes de mirarme de nuevo un instante con ligera extrañeza y volver a su baile solitario, tan próximo. Pero está bien, Pilar va a seguir estando bien. Y eso Me Gusta.

MAYO 2011

2011-06-04T03:39:00.000-07:00

Sentado en el suelo del bulevar pensaba cómo había llegado hasta allí. La acampada de los indignados duraba ya algunas semanas y hasta ahora había compensado mi indiferencia con algún favor ocasional a algún amiguete o conocido que se había tomado aquella iniciativa ciudadana en serio desde el principio. Por mi parte, me daba igual, pensaba que algún día recordaría los años de la crisis mundial y la recesión como los más felices de mi vida. A mis treinta y pocos, me identificaba más con un crío africano de esos que sonríen tanto en televisión aunque vivan en la miseria de una guerra perpetua o como un adolescente despreocupado de la postguerra española de las historietas populares de padres y abuelos.
Sin embargo, cuando parecía que la concentración comenzaba su rápida decadencia tras las elecciones de mayo, yo llevaba durmiendo allí dos noches junto a ella. Conocí a Pristina hará unos cinco años, cuando ella apenas superaba la adolescencia y había dejado los estudios para trabajar en una pequeña cafetería de polígono industrial. Encandilaba a los curtidos clientes con su juventud, y quizás porque llegamos a ese extrarradio al mismo tiempo (yo empecé a trabajar en uno de aquellos negocios) o porque nuestra diferencia de edad no era tan exagerada como la que tenía con el resto de la parroquia habitual, conectamos enseguida.
Durante meses fui otro de los habituales en el bar para mis desayunos, copas y en ocasiones almuerzos y cenas. Charlábamos y charlábamos, mientras me encandilaba con su habilidad para liar el tabaco mientras le salía coca cola de la nariz por una carcajada inesperada mientras bebía. Salimos alguna vez, me presentó a sus amigos, traté especialmente con una amiga suya que cantaba cuando podía en grupos y orquestas y terminaría triunfando pocos años después en un show televisivo para artistas noveles, pero eso es otra historia. El caso es que Pristina me gustaba mucho. Tenía su número en mi agenda guardado como Pristina la Hippie incluso hasta cuando ya supe su apellido. Siempre ha sido un poco perroflauta. La recuerdo tomando el sol en la terracita del bar aprendiendo a volear sus cariocas. Unos meses después, con buen criterio, dejó el trabajo y volvió a estudiar. Salvo al principio, perdimos el contacto casi totalmente, y al cabo de algunos años sólo hablábamos muy esporádicamente por el chat de la red social y poco más.
Hasta la pasada feria del libro de este mes. Yo cambié de empleo un par de veces desde que perdimos el contacto y ahora estaba esporádicamente vendiendo libros en un stand del bulevar, unos días antes de que estallara el comienzo de la insurrección pacífica de mayo. Y abriendo mi chiringuito un día mas del ya último fin de semana de la feria, me doy la vuelta y la veo allí, como una aparición. Llevaba un estandarte que le sacaba dos cabezas y lo usaba como bastón de apoyo con su mano derecha. Iba vestida de noble patricia de la era romana, de blanco. Sus rizos morenos descansaban sobre su cuello y hombros casi desnudos mientras la vaporosa túnica realzaba sus esbeltas proporciones y su prominente pecho, generoso, asomaba abultado por un escote sujeto por cordeles. Su piel de tono oscuro contrastaba con la claridad de su atuendo, y sin embargo el conjunto le quedaba francamente bien. Lo vestía con naturalidad. La sorpresa de verla así y el sol que se filtraba desde su espalda y bajo sus faldas le conferían un aspecto como de hada aparecida, demasiado carnal para resultar fantasmal. Tenía en la otra mano un pergamino que parecía tenderme cuando se quedó quieta y su habitual sonrisa pícara se formó en los labios carnosos y atractivos. Por sus ojos almendrados me dí cuenta de que me había reconocido.
Estaba trabajando como chica-anuncio, promocionando allí mismo durante un par de días una nueva novela histórica sobre la colonia romana de Hispania, y repartiendo cuidados folletos con forma de pergamino que llevaba enganchados al estandarte-cartel en una cestita.
Pasamos aquellos dos días poniéndonos al día, desayunando y almorzando juntos, pasando el rato en la feria del libro. Había terminado con sus estudios recientemente y trabajaba en lo que podía. Seguía tan hippie como siempre. Sonreí cuando la vi sacar de nuevo su bolsita de tabaco para liar apoyada en la puerta de mi stand ataviada aún de romana. Algún nuevo tatuaje en su espalda destacaba en su túnica abierta, y cuando terminaba la jornada se colocaba un pequeño piercing en la nariz que no le recordaba.
Me contó que su amiga la ahora folclórica precoz de éxito había dejado un hueco en algunos grupos de aficionados cuando se marchó a hacer giras con la tele y a ella le picó el gusanillo, así que cantaba con ellos siempre que podía (rollo fusión flamenca-reggae, no podía ser de otra manera) y hasta habían grabado un disquito que me regaló orgullosa. Era un pequeño libreto autoeditado con poemitas, dibujos y el cd en cuestión, muy mono. Y no tenía novio. El caso es que el último día de trabajo para ambos se marchaba brevemente unos días con su grupo a algunos pueblos a hacer unos bolos. Tal vez nos viéramos después, aunque sospeché que no sería así.
El caso es que cuando, semanas más tarde, la acampada de los manifestantes, en aquel mismo bulevar donde celebráramos nuestro reencuentro, llevaba ya tiempo asentada y parecía tocar pronto a su fin, pasé por allí deteniéndome únicamente a saludar a algún conocido cuando la vi en mitad de la plaza, ensayando con sus cariocas de nuevo como hiciera años antes (igual de torpemente) junto a la fuente.
Y allí me quedé. Sí, por una chica, otra vez, a mi edad. Me dejé convencer por ella con asumida falsa facilidad, sin creer en casi nada de lo que me contaba que era tan importante, pero lo hice por ella. Cuando compartíamos saco de dormir la primera noche pensé que eso ya era suficiente buena razón para quedarme allí un ratito, y mientras ella dormía sobre el suelo de losas como si fuera un colchón de plumas, me justificaba imaginando que estaba allí haciendo el tonto por alguna buena razón. Tal vez para protegerla, ya que las amenazas de un desalojo violento eran cada vez mayores tras la ascensión al poder local de una mayoría conservadora que había perdido repentinamente los escrúpulos que mostró durante la campaña electoral para con los manifestantes descontentos. En mi profundidad ideológica, lo más relevante para mi de aquellas elecciones municipales era lo gracioso del caprichoso parecido del nuevo alcalde electo con Norman Osborn,...el malo de Spiderman,...el Duende Verde, ese. El de los cómics, sí.
O tal vez también quería creer que me quedaba con ella porque no me comprometía con sus ideas ingenuas pero creía en ella, en su valentía, en su idealismo, en su bondad, que me hubiera gustado compartir. El caso es que seguramente sólo estaba allí porque tenía miedo de que se enamorase de algún hippie idealista que tendría con Pristina mucho más en común de lo que yo tendré nunca.
La mañana después de nuestra segunda noche juntos en la acampada, se produjo el tan temido desalojo. Al principio, todo estaba tranquilo, yo estaba sentado en el suelo tomando un café en un vaso de plástico pensando en ducharme, o mejor, en ducharnos juntos, mirando a Pris subida a una mesa vestida con la indumentaria ideal para la danza del vientre que ejecutaba al son de las palmas de algunos concentrados entretenidos con sus contoneos matinales. Otro talento seductor más. El caso es que sin previo aviso, ocurrió lo que resultaba extrañísimo y del todo inesperado, puede que esa fuera la intención debido a nuestro ya reducido número: una sola furgoneta de antidisturbios irrumpió sin activar la sirena entre los sacos de dormir apilados del bulevar, de los que un perrillo salió disparado ladrando aterrado unos los policías bajaron del vehículo gritando, comenzando a repartir empujones y cachiporrazos sin dar oportunidad de hacerse entender y disolvernos obedientemente y en orden (yo al menos les habría entregado mi rendición incondicional por escrito).
Todo sucede muy rápido, y apenas me he levantado del suelo cuando veo a dos nacionales llegar hasta la mesa donde Pristina continuaba de pie, aunque ahora inmóvil, sorprendida por el espectáculo, y alzar amenazadores las porras reglamentarias. No lo pienso en absoluto (mejor no pensar en lo que aquello podía escocer y doler) cuando me pongo entre los agentes y ella, llevándome dos sonoros (sobretodo en mis costillas) golpetazos que me dejan sin aliento. Cuando uno de los policías va a propinar una patada a la mesa para tirar a Pris al suelo, con el considerable daño que puede eso provocarle, la veo volar -saltó antes- por encima de mi cabeza y propinar un violentísimo rodillazo a uno de ellos en la su visera protectora, tumbándolo. Cuando llega con precisión al suelo, Pris se girá como Catwoman y le mete un doloroso codazo en la nuez al otro poli que ya levantaba de nuevo su garrote en mi dirección. Yo la miro boquiabierto, sin tomar aire aun, y la veo ejecutar tan gráciles y fantásticos movimientos como en cámara lenta, casi con música de fondo (más bien pitido de oídos) y todo. Su pecho sensual se bambolea con elegancia al tiempo que su pelo describe arcos que subrayan la repentina determinación de su mirada. Está más impresionante que Lara Croft en la más inverosímil de sus volteretas. Y yo vi en persona a Lara Croft, ojo. No, no a Angelina Jolie, sino a una más auténtica, o todo lo real que puede ser. Hace unos quince años en la feria de la informática de Madrid fui espectador de la surreal actuación musical de la hermosa Rhona Mitra, cuando era una de las primeras modelos promocionales de los videojuegos de entonces de Tomb Raider. Intentaba también una incipiente carrera musical apoyándose en tal personaje (sí, le compré el disco, melodías electropop inspiradas en los niveles del juego) antes de consolidarse años más tarde como actriz de culto en films de serie B. Pero me desvío del tema, os hablaba de la sorprendente Pristina y su giro a la violencia desatada de superheroína.
Tras tumbar a los dos antidisturbios y ante la desbandada general, me agarró de la mano y me arrastré como pude tras ella hasta refugiarnos en un bar cercano algunas calles más abajo. Estaba claro que mi sueño revolucionario a su lado había terminado. Cuando recuperé el resuello y la contemplé tan tranquila y sonriente como siempre, liándose uno de sus cigarrillos y vestida con sus ropas de danzarina del vientre, le espeto cómo diablos ha sido capaz de aquella hazaña (y de rescatarme dejando en tal mal lugar mi virilidad, pienso) y me contesta como distraida :"-ah,¿No te había contado ya que doy clases de Muay Tai y Full Contact?, creía que sí, ..¡¡ Se me dan muy bien !! aunque el contact es muy como de los 90 ya..."
Vaya si se le daba bien, caray. Si me lo había dicho no debía prestarle mucha atención, debía estar distraído con su escote o algo así.
Añadió: "-Mañana tengo clase en el gimnasio, ya estarás menos dolorido de los golpes ¿Te vienes conmigo y te apuntas?"
"-Eh, ay, esto, Claro, ¿Por que no?" respondí con cara de bobo asfixiado...y ya, había vuelto a hacerlo, otra vez, de nuevo, a mi edad...

LO QUE OCURRE EN FERIA, SE QUEDA EN LA FERIA!

2011-06-01T03:20:00.000-07:00

PEDETE LÚCIDO:

Aun presa de la fermentación de la cebada describo balbuceante cómo esta noche fui partícipe y testigo de esa maravilla extraña y femenina que aun se me escapa pero que me besó lo justo para sentir una canción que susurrante me tararea al oído que en el fondo aun queda algo, algo digno de salvar, algo ajeno a aquel beso, pero que un mismo beso pudo desatar. Su comportamiento es hermoso, libre, poderoso y por ello vulnerable, La voluntad viril siempre se basará en dominar inútilmente de alguna manera su libre albedrío, ardiente como una llama efímera pero tremendamente luminosa. Cuando prende su canción, me habla de amor sincero y ajeno, durante este momento en el tiempo me siento incapaz de ir más allá de este beso, incluso cuando la noche me lo ofrece. Pero es que ahora sé que en el fondo aun queda algo, y no consigo ser quien me gustaría aun cuando sé quien no soy, al menos por un instante de confusa lucidez.
Esta noche excesiva que me sorprende y abruma me comporto como un trasnochado caballero, ahuyentador momentáneo tal vez, convencido de que en aquellos brazos hoy ausentes encuentres las sonrisas que me justifiquen. en cuanto a mi, en mi soledad escucho una melodía que dice que en el fondo aun queda algo.
Mis disculpas, creo que sigo borracho.

TEMIBLE MIRANDA, DULCE VICTORIA

2011-06-01T02:50:00.000-07:00

TEMIBLE MIRANDA, DULCE VICTORIA

Miranda y Victoria sueñan en paralelo
Miranda con un traje rojo de noche
Victoria trabaja en un banco

Miranda suelta su larga melena morena
Victoria lleva el pelo corto

Miranda baila en una discoteca y hace muecas cuando posa para las fotos de sus amigos
Miranda es un destello nocturno de cinco minutos hace un millón de años
cuando a veces pensé en las palabras encadenadas que no dije nunca
Es la amiga de una amiga de una amiga...
Victoria me pareció otra, la Miranda de un universo alterno
Victoria tiene novio, el amigo de un amigo de un amigo...

Miranda es valiente. Victoria es Miranda.
Miranda eclosionó de un crisálida para ser Victoria.
Como María Tifoidea, son una excepto cuando se miran en el espejo.
Miranda es hoy Victoria. Victoria Miranda.

UN MOMENTO EN EL TIEMPO

2011-05-18T04:13:00.000-07:00

Llevaba varios días en una mesita al pie de mi cama, pero es precisamente hoy cuando cojo el cómic UN MOMENTO EN EL TIEMPO del Asombroso Spiderman y lo leo a primera hora de la tarde.
Me sumerjo de una sentada en sus 160 páginas, que aventuraban una nueva vuelta de tuerca sobre la sufrida continuidad del trepamuros desde los tres años que ya hace que se publicó el controvertido UN DIA MAS.
En cambio, lo que me atrapa es que todo el cómic se trata de una conversación. Mary Jane Watson y Peter Parker se reencuentran y hablan. Necesitan hacerlo. En esa viñeta siento una envidia desmedida (y es muy triste envidiar a un desgraciado profesional como Parker) y una identificación instantánea con los personajes (con ambos) y sus situaciones, donde el escritor (y dibujante, además de director editorial de la Marvel y controlador supremo del destino de Spiderman) Joe Quesada clava unos diálogos realistas y creíbles sobre las inseguridades, rencores, cercanías, afectos, obstáculos y desencuentros individuales y mutuos de una pareja de antiguos enamorados, pero también posteriormente antiguos amigos distanciados, cercanos por imperfectos.
Es una muestra de la afortunada evolución del cómic con aspiraciones románticas que fue el producido por Marvel hace muchos años, actualizado por escritores actuales a criterios realistas con influencias seguramente del antaño más adulto cómic indie americano y el propio signo de la realidad de hoy, donde los personajes y sus circunstancias son más ricos y polifacéticos, sus decisiones más humanas y discutibles, y sus errores evidentes.
En la entrada TODOS LOS COMICS HABLAN DE MI copiaba extractos (con torpeza y cierta ironía masoquista) de algunos cómics recientes de superhéroes con diálogos hasta hace unos años ciertamente atípicos pero dotados hoy día de entidad propia de una teleserie teatral adulta y compleja, no necesariamente siempre de carácter romántico o melodramático, sino abiertos a múltiples temáticas acordes a la historia.
UN MOMENTO EN EL TIEMPO relata con tal honestidad y valentía las dos vidas en un instante de una pareja de personas, de manera que casi cualquiera creo que podrá identificarse al menos en algún pasaje con ellos y verse reflejado hasta conmoverle. A mí me ocurre, y es muy deprimente y ridículo que un tebeo de Spiderman te dé ganas de llorar. Para colmo, Quesada explica en un artículo de complemento lo dificultoso y difícil del proceso creativo, especialmente de UN DIA MAS, que le costó un montón de errores personales y profesionales y perder un buen amigo. Vale ya de paralelismos.

LA NOCHE QUE NUNCA OCURRIÓ

La otra noche fue como uno de esos platós de comedia antigua donde estrellas invitadas y cómicos ocasionales entraban y salían inesperadamente de escena, provocando una expectación de contínua imprevisibilidad, como la vida abriendo, cerrando y bifurcando posibilidades con celeridad y sin tenerme en cuenta, como si fuera un mero espectador de mis propias supuestas decisiones.
No iba a poder acudir a un concierto pero de improviso a última hora unas entradas caen en mis manos. No iba a ir solo, pero después Sí, luego otra vez no y así un par de ¿docenas? de veces, cagándola gravemente un par de ellas en el proceso.
Cada posibilidad abría un marco probable distinto. Luego está la sincronía (Eduardo Punset y un posible multiverso cordobés pueden salir a relucir en cualquier momento), que hace que justo en un momento determinado me encuentre a una conocida que ,también de carambola, me invitó a tomar café el día anterior (volveré a encontrármela dos días más tarde en un contexto del todo distinto, y es alguien con quien me tropiezo muy poco, ...la bola ocho sigue rodando sobre el tapete). Avisa a una amiga, que me presentó la tarde previa, y por el tono de la conversación telefónica, creo que teme que le estén preparando una especie de encerrona conmigo o algo así (ni se me había ocurrido avisarla), pero me me cae simpática y me hace gracia. Le dá mi teléfono. Una se marchará, la otra tal vez acuda. Más puertas corredizas y giratorias.
También están allí una pareja de conocidos con los que paso la mayor parte del concierto. Él espera que los Lapido terminen pronto, no ha venido por ellos, pero se comen un buen trozo del pastel del concierto.
Keiko baila raro mientras los Sexy Sadie apuran sus guitarras con tono épico, es simpática y graciosa siguiendo el ritmo. Fuel Fandango irrumpen horas más tarde en el escenario, del que estamos cerca. La Cristi desprende un magnetismo carismático especial potenciado por su puesta en escena, el buen sonido de la banda y sobretodo por su voz.
Hasta el día anterior no sabía que ellos tocaban también esa noche. Hasta hace unas semanas no sabía que existían, los ví de madrugada en Los Conciertos de Radio 3 y ya entonces me engancharon cuando pensaba en irme a la cama. También pensé viéndolos en la tele que me resultaban extrañamente familiares y que me gustaría verlos en directo. Dicho y hecho. Esta noche extraña tampoco creo que el Sol exista.
La Cristi (la cantante) me sonaba mucho cuando Marina me confirma que es de la ciudad y que han hablado alguna vez . Creo que quizás sea para mí una de esas caras habituales de cuando la noche cordobesa me resultaba más habitual. Quizás me lo imagine, no la conozco, pero puede ser cosa del multiverso, aún así los días siguientes llegarán y alguna de esas posibles noches debió de ocurrir porque su continuidad y mi torpeza aún generan consecuencias. Tampoco lo entiendo del todo, el relativismo este..

EL SÍNDROME DE CHINA

2011-04-29T16:17:00.000-07:00

Por ahora todo va bien.

En algún momento se creía que si el núcleo de una central nuclear norteamericana quedaba al descubierto haría un agujero en el planeta que llegaría hasta China. Lo llamaban El Síndrome de China.

Por ahora todo va bien.

Un tipo cae desde la azotea. Cada vez que ve pasar ante sí una ventana del edificio mientras el pavimento de abajo está cada vez más cerca se repite "Por ahora todo va bien".

Cuando Matt Murdock apaliza al gángster Wilson Fisk delante de sus hombres y se corona como nuevo Kingpin de la Cocina del Infierno, él ve una victoria en ello. Su amigo en la distancia el periodista Ben Urich ve en cambio que Daredevil es presa de una crisis nerviosa.

Se casará con Milla, que terminará enloqueciendo. Pasará por la cárcel, y finalmente (de momento) se coronará también como jefe de la milenaria secta ninja japonesa La Mano. Luego comenzará una guerra contra sí mismo y contra todos en una historia aún por ver llamada Tierra de Sombras. Matt Murdock dejará de existir, sólo quedará el Diablo Guardian. Probablemente Ben Urich tenía razón.

En su película, el católico Daredevil se repetía a sí mismo "No soy malo" tras partir por la mitad a un violador en las vías de un tren y aterrorizar a un crío. Al menos el sádico cabrón de Bullseye se divierte con lo que hace.

Por ahora todo va bien.

Leo en la prensa que las agresiones al personal médico de los hospitales ha aumentado un 66 %.

Siento mi núcleo entrando en fisión. Inyecto más agua en los pozos.

Según el ritual exorcista, la posesión demoníaca se da tanto en personas como en lugares. En los 70, en una peli de Kirk Douglas una central nuclear era poseída por el demonio.

A veces creo que si me abro el pecho podría hundir el mundo en la oscuridad que de él manara.

Snake Plisskin tiene al final el mando en sus manos. Con él puede activar una red de satélites que mandaran un pulso electromagnético continuo y permanente a todo el planeta, anulará toda tecnología eléctrica para siempre. Por la radio de comunicaciones todos le gritan, le ruegan, le ordenan e imploran que no apriete el botón. Si lo hace devolverá toda la humanidad a la Edad Media. Él murmura algo y lo aprieta sin dudar. Fundido a negro.

Una última esperanza. Jean Paul Belmondo ha eliminado a todos los malos. No, a todos no, queda uno, que le apunta con un fusil de francotirador desde muy lejos mientras él se dirige caminando al helicóptero que le sacará de ahí. La chica se acerca a Belmondo y le dice algo así como "Llévame contigo". Él la mira y dice "Apártate, estás en la línea de fuego". Sigue caminando. El francotirador pide instrucciones a sus superiores por radio, confirmación para eliminar a Belmondo o dejarlo marchar. Dudan, no, "elimínalo". Belmondo recibe una andanada de disparos por la espalda.

Suena el tema musical de Ennio Morricone.

Pero por ahora, todo va bien

LA GIOCONDA EN MONTMATRE

2011-04-21T05:59:00.000-07:00

Foto de Bocangel, Abril de 2011 en Paris.

TODOS LOS COMICS HABLAN DE MI

2011-04-07T03:59:00.000-07:00

Persiguiendo a Amy

Se ha terminado. En la tienda, lo primero que vendo esta mañana es una novela gráfica gafapasta que una chica guapa que me sonríe deja en el mostrador. Miro el título: TRISTÍSIMA CENIZA. Ordeno los mangas del expositor de las novedades. Uno está del revés, le doy la vuelta. Es uno de esos romanticones para quinceañeras. Al colocarlo veo que se titula ESO PASA POR ENAMORARTE. Una voz dice:"-Zás!! en toda la boca

Leo: Jóvenes Titanes tomo 4, página 6, primera viñeta: Conner Kent (Superboy): "-Actúa de forma muy rara, como si no me quisiera cerca, y empieza a ser cansino" Bart Allen (Kid Flash): "-Si no sabes qué pasa, ¿Por qué no se lo preguntas?" Conner:"-Porque si Cassie no quiere estar conmigo, debería decirlo ella." Siguiente página, viñetas 1 a 4: Cassie:"-¿Podemos hablar?" Conner:"-Sí, vamos, pasa...bien,¿Que te ocurre?" Cassie:"-Nada, o sea, todo, Por si no te habías dado cuenta Raven ha desaparecido, y ahora soy la Líder, y hay mucha presión, y..." (él la besa) Conner:"-¿Así esta mejor?" Cassie: "-No, está más difícil." Superman 47:La última batalla de Nuevo Krypton, parte 5.Página 81, viñetas 3 y 4: Mon-el (Gar Land el Daxamita, antes de desaparecer adentrándose en la zona fantasma):"-Toma, Conner, dásela a Billi Harper, y dile,..dile..ay, sinceramente no sé que pedirte que le digas. Tú dale la carta. Te echaré de menos. Tengo muy pocos amigos y ... y ..." Conner Kent (Superboy):"-No sabes lo guay que ha sido, colega."

X-Men Advenimiento. Capítulo 14:Final Página 19, Viñeta 5: (Isla de Utopía, Dormitorio de Kurt Wagner-Rondador Nocturno- sentados en el suelo tomando unas cervezas) Logan: "-Si tuviera que volver a hacerlo, mataría a más.Porque quizá, si lo hiciera, Kurt seguiría vivo" Ororo Munroe (Tormenta): "-Lamento oir eso, porque eso significa que este podría ser el último trago que tomamos juntos". (Más adelante, página 21:Exterior día, viñetas 3 a 5) X-23:"-No lo entiendo" Logan:"-¿Qué quieres, Laura?" X-23:"-Yo...quiero que me digas qué hacer". Logan:-"No, ¿Qué quieres tú?¿Qué quieres Laura?" X-23:"¡¡No lo sé!!, ¡¡No sé lo que quiero!!" Logan (se marcha):"-Es un principio ¿Quieres órdenes?¿Una misión? Pues dátelas a tí misma, para variar" (Más adelante, página 29:Exterior Noche, Junto a la Hoguera en la playa de Utopía, Emma Frost está en su forma diamantina impenetrable, mirando el fuego) Scott Summers (Cíclope):"-¿Diamante, Emma?" Emma Frost:"-....Necesitaba un descanso de sentirlo todo, y me acabo de quedar sin tranquilizantes" Patrulla X número 64, en Páginas 1 y 2: Hank (Bestia): "-No me dejas alternativa, Scott. Sé que tienes mucho, pero que mucho jaleo ahora mismo....y..y la verdad es que no me importa. Me voy, abandono el equipo". Scott Summers:"-Bestia, yo..Hank, sé que últimamente lo has pasado mal, sé que ha sido duro, te necesito aquí. Te necesitamos aquí. Hank por favor, no te vayas, lo dije en serio tío, te necesitamos, te necesito. Confío en ti para que me digas cuando me paso, Eres tú quien..." Hank (marchandose):"-Scott, te has pasado. Te veré en la próxima vida".

Una peli se rebobina espontáneamente en mi cabeza.Quién iba a decirme que algún dia, décadas despues, iba a identificarme con el dibujante de tebeos de PERSIGUIENDO A AMY.

EL OTRO BOGAVANTE

2011-02-27T12:37:00.000-08:00

Ilustración del Bogavante Johnson de los cómics de Hellboy y AIDP.

BOGAVANTE JOHNSON

Extractos de The Masked Claw: Memorias de una infancia en Crab Point (por Guy Davis)

Cuando era pequeño en los 70, solo había la televisión de toda la vida, sin toda esa mierda de los realities que ha hecho desaparecer la imaginación de la industria del entretenimiento.Las tardes estaban dominadas por los programas para niños. El más raro de todos, La Pinza

Enmascarada, ¡ era la versión editada y doblada de los filmes mexicanos de Bogavante Johnson!

..aún recuerdo como empezaba: se oía un trueno, y un relámpago tomaba la forma del símbolo de la pinza mientras una limusina negra atravesaba una colina polvorienta, con una mujer sexy vestida de negro al volante ¡ y un cadáver sentado en el asiento de atrás! entonces la cámara atravesaba el parabrisas, se acercaba al asiento trasero y se centraba en la cara desfigurada (y muy falsa) del cadáver, al tiempo que empezaba a sonar el tema musical del programa con un coro de barítonos acompañado por un trío de guitarras y trompetas mejicanas.

Era en blanco y negro, pero no nos obsesionaba la tele en color ¡siempre y cuando hubiera mucha acción! Y estas eran las series más violentas y surrealistas de la televisión. Nunca explicaban quien era realmente Bogavante y su ayudante, toda de negro y con un buen escote, simplemente llevaba el cadáver de un lugar a otro hasta que encontraba una injusticia que resolver. Y entonces, de noche, gracias a unos lentos trucos de cámara de los 50, el cadáver se convertía en un fornido luchador mejicano con el símbolo de la pinza en su pecho, ¡listo para la pelea! en cuanto empezaba ese tétrico sonido de theremin y la cámara se acercaba a las cuencas de los ojos del cadáver, sabíamos que la diversión iba a empezar.

Las momias aparecían con bastante frecuencia, y Bogavante siempre daba un paso atrás fingiendo sorpresa y gritando “¡momias!” como si nunca las hubiera visto. Esto se convirtió en una frase mucho más popular que la de "cuidado con la pinza de la justicia" cuando jugábamos a Bogavante en el patio. Dábamos una paso atrás ante el primero que se nos cruzara por delante y gritábamos "¡¡Momias!!", y empezábamos a pegar puñetazos en el aire.

Texto completo original de Guy Davis en AIDP:La Diosa Negra (Norma Editorial)

METRO 2033: LA RED SOCIAL

2011-02-24T13:13:00.000-08:00

Inmerso a ratos en el videojuego METRO 2033, leo el primer capítulo de la novela en que se inspira-suministrado gratuitamente con el número de febrero de la revista SCIFIWORLD MAGAZINE-, que la verdad aclara bastante algunos aspectos del mundo subterráneo de Artyom y su odisea personal.

Además el breve texto incluye una entrevista con su autor, Dmitry Glukhosky, que desvela el porqué puede resultar aceptablemente creíble que la vida en el metro de Moscú sobreviva a una hecatombe nuclear, ya que se diseñó convenientemente para ello y dispone de unas características únicas en lo relativo a profundidad, aislamiento, suministro, almacenamiento, extensión, amplitud, etc... elementos muy sugerentes para ambientar allí una ficción absorbente donde cada túnel es una pesadilla y cada ciudad-estación una incógnita.

Salvando las distancias, los enfrentamientos entre estaciones de la línea, representativas de distintos regímenes políticos, puede recordar ligeramente a la utopía fantacientífica y social de la ciudad submarina de Rapture, destruida por facciones enfrentadas en los videojuegos de la saga BIOSHOCK, más cercanos en lo estético a una pesadilla de Julio Verne que a la mugre mutante radiactiva rusa del metro moscovita, pero coincidentes en mostrar los escombros de una humanidad, que aún limitada y aislada a un espacio reducido, muestra su barbarie característica, y algún leve destello admirable de superación.

RECIBÍ UN SMS DESDE AZEROTH

2011-02-23T02:14:00.000-08:00

En unos pocos días, el cuenco de mi vida se volcó
y derramó extraños momentos
el bol sigue rodando
rebotando
y me vi en una adaptación de La Colmena dialogada por Kevin Smith
viví un episodio de Medium escrito por Fernando León de Aranoa en mi barrio
el cuenco pasa rozando el borde de la mesa
escucho el eco del miedo a lo cercano y otras cosas
por ahora, todo va bien
espero que siga rodando
me habla de besos con sabor a fresa
y de comienzos
dime una mentira
por ahora todo va bien
espero que siga rodando

A mi Paladina con diadema.

LA FUNDACIÓN DEL FUTURO

2011-02-14T04:24:00.000-08:00

LA FUNDACIÓN DEL FUTURO

Extractos del breve discurso de Reed Richards ante los ponentes del congreso científico Singularidad 2010, ceremonia de clausura (Golden, Colorado):

"-...he pasado el fin de semana desorientado, preguntándome que ha sido de los grandes hombres y mujeres que han definido el legado de este lugar. Y anoche dí con ello. Habéis envejecido.

Aquí, en el extremo mismo de la historia humana, nos vemos al borde de un tiempo de transformación. Nunca hemos vivido más, comido mejor, trabajado menos o poseído más. Somos más avanzados que cualquier especie que ha pisado la Tierra.

Y ahora, en plena urgencia prometéica, casi tocamos las maravillas científicas que nos catapultarán al próximo milenio.

A pesar de ello, la mayoría venís a sugerir que nunca habéis visto el futuro con tanto pesimismo. Tenéis miedo al mañana. A lo largo del día, mi chasco por ello se ha vuelto desilusión, y finalmente, rabia.

En concreto, por gente como usted, doctor Clarke: Mil millones, la población óptima de la humanidad es la visión estrecha de un moribundo. Preservarlo todo, hacer todo lo posible para aguantar un poco más. Es el discurso de un cobarde, Douglas.

El futuro no es para mil millones luchando por recursos limitados en un planeta a punto de morir, sino para un trillón de seres humanos ocupando una galaxia. El futuro del hombre no está aquí, está ahí fuera.

...La responsabilidad social de la ciencia: la necesaria suspensión de las misiones espaciales tripuladas, realmente decepcionante...

¿Quiero ser Magallanes?¿Quiero ser Colón?¿Cousteau?¿Armstrong?¿O quiero ser vosotros?

A toda generación le llega el momento en que deja de ser útil y debe hacerse a un lado en favor de una nueva. Por todo esto, abandono inmediatamente esta organización, porque arde en mi interior un fuego llamado descubrimiento, y no volveré a las cavernas a buscar a nadie."

De LOS 4 FANTÁSTICOS Nº 38 (Febrero 2011) - Editorial PANINI. Escrito por: Jonathan Hickman.

NIÑAS MAL

2011-02-05T02:03:00.000-08:00

NIÑAS MAL

El prolongado lapso desde la entrada anterior se debe a aquello que ocurre habitualmente fuera de estas paredes de Internet: la vida.
Siempre agradezco volver a escuchar un débil eco que se agita en el fondo de mi pecho, al que creía ya hueco. Como la leonina Bestia que interpretaba Ron Perlman le recitaba cansinamente (para pitorreo juvenil de mi hermano y mío) a la Bella Sarah Connor (o sea, Linda Hamilton) en la ochentera teleserie moñas: "Mira en tu corazón" (...porque como me mires a mi lo llevamos claro, podría insinuar..).
Y las niñas mal me hacen recordar mis trenes perdidos, la sensibilidad en las yemas de mis dedos (como en un reality veraniego de hace algún tiempo, donde una neumática pin up agradecía recuperar el tacto en sus operados pechos tras el sobeteo constante al que la sometía el Dj bohemio de turno con el que compartía anormal viaje), y la certeza de que un corazón roto es mejor que no tener ninguno.
Pero debería hablaros de ellas, en lugar de eso me centro como siempre en el cavernoso ombligo propio de (como el pedante título de una obra teatral rancia que leímos con desgana en el instituto) en la ardiente oscuridad. Prefiero que las imaginéis, a mí me funciona.

LA ULTIMA AVENTURA DE LOS YIN-NAS 3

2010-10-27T02:11:00.000-07:00

III

- "VRIL UMENE DEX"..Cuando escuchó por teléfono estas palabras directamente de la grabación que encontramos, el Lince, José Barón, nuestro amigo, se convenció por fin de volver a la ciudad desde Barcelona para llegar los tres juntos al fondo del asunto. Ya antes de colgar, nos dijo lo mismo que nosotros dos expresamos un rato antes al unísono tras escuchar la misma voz neutra y extraña: "-El fantasma de la 4ª planta".
Lo había olvidado por completo, porque parecía hace un siglo cuando nos aventuramos con los demás a las plantas superiores del colegio, por aquel entonces en desuso, que nos parecían gigantescas alas vacías que daban pie a infinitos rumores de ruidos inquietantes que resonaban sobre nuestras aulas. Lo cierto es que nada aterrador nos encontró allí arriba, salvo el viento por alguna ventana abierta que hacía que una puerta se moviera más de la cuenta, hasta que entramos en un laboratorio casi a oscuras, de cuyos cuantiosos grifos secos parecían brotar chirridos como gemidos. Aguantamos la impresión hasta que escuchamos desde una pared a nuestra espalda esas palabras con total nitidez, la misma voz asexuada, a lo que reaccionamos con gritos y una carrera descontrolada que no cesó hasta llegar al patio, cuatro plantas y media más abajo.
Así que ahora teníamos que volver al cole a buscar al fantasma de la 4ª planta. Cuando recogimos al Lince en la estación de tren el día siguiente, nos dirigimos allí casi directamente tras ponernos brevemente al día desayunando en una cafetería de camino. Habíamos quedado también con Carlos del Manzano, antiguo compañero del cole que ahora ejerce allí como profesor para que nos facilitara la entrada durante el recreo, sin desvelarle nuestros motivos reales.
Pero resulta que el fantasma de la 4ª planta lo tiene ahora algo complicado, porque las 4ª y 5ª plantas del colegio ya no están en desuso, sino repletas de alumnos. Todo el edificio lo está. ¿Dónde encontrar entonces al "espectro" que nunca vimos? Mientras José el Lince y David El de las Patás hablaban sobre ello en el patio, rodeados de chiquillos, se me ocurrió que los niños podrían saberlo si la leyenda urbana escolar había sobrevivido hasta hoy. Fui preguntando con poca convicción a unos y otros, ante la extrañeza de los muchachos a los que nada de aquello les sonaba, hasta que lo hice a un par de niños de unos 6 años que jugaban sentados juntos en el suelo, y me indicaron un lugar con decisión: la caldera.
La caldera alimentada de carbón que suministraba calefacción a toda la escuela en los años 80 Sí estaba ahora abandonada, aunque intacta. Era un sótano comunicado con uno de los patios del colegio (el que usan los párvulos) por unas escaleras metálicas, y no sólo con todas las habitaciones del edificio a través de conductos para el aire caliente, sino también con el bloque de viviendas continuo que los curas del colegio alquilaban a algunos padres de alumnos, y con una tubería de tamaño considerable que venía al parecer desde la zona donde estuvo el cuartel, bajo el muro. Quizás por allí pudo venir algo desde la mansión del contacto, especulamos, o al menos pudo transportar ecos de cuando reprodujeron las grabaciones o algo semejante. No estábamos seguros de nada, pero está claro que aquí pasó algo.
Cuando salimos del colegio, José el Lince nos confesó de sopetón que había sentido terrores nocturnos desde el episodio de la obra teatral, aunque menos frecuentes con los años. Por su parte, David el de las Patás admitió entonces que él ha sido siempre sonámbulo a partir de entonces, más o menos. Recordé que ciertamente estuvo brevemente sonámbulo durante las noches de hotel y acampadas que compartimos en nuestros viajes posteriores, ya siendo casi adolescentes, pero no le atribuimos entonces mayor importancia y sí bastante pitorreo. También yo tuve algún episodio semejante, pero apenas se repitió antes de cumplir los quince años.
El caso es que lo que fuera que entró en este mundo aquella noche podría estar aún aquí, y si no estaba físicamente en la caldera de la escuela lo mejor sería buscar dónde. Tras no poca investigación, nos hicimos con unos planos que describían aproximadamente como se supone que eran (y deben seguir siendo) la red de tuberías y alcantarillado que hay bajo el colegio y el ahora parque de Trafalgar, incluida la mansión. Hay un punto de comunión entre todos esos lugares bajo el propio parque, a una profundidad considerable. Una abertura marcada como "silo" en el mapa que parece lo bastante atípico como para echarle un vistazo. Y esta vez Sí habrá que colarse.

LA ULTIMA AVENTURA DE LOS YIN-NAS 2

2010-10-22T10:35:00.000-07:00

II

Me impresionó como alguien de su inteligencia y preparación podía inclinarse a creer en cosas como aquellas con tanta decisión, pero era eso precisamente lo que me alentaba a dudar y dejarme llevar por sus quijotadas, como cuando éramos unos críos y nos convenció para explorar las catacumbas abiertas bajo la iglesia (entonces abandonada) de La Panadera. La verdad es que, tras colarnos en el templo un anochecer de invierno armados de linternas y nuestro arsenal propio de tortugas ninja (por si algún esqueleto se ponía agresivo) pasamos un rato digno de un capítulo especial de Halloween, que no nos decepcionó en cuanto a la cantidad de cráneos y ratones que pudimos encontrar, hasta que percibimos que no estábamos solos allí. La campana de la iglesia comenzó a replicar después de muchos años sin hacerlo y nos quedamos lívidos, aún más cuando ascendiendo en desbandada hacia le lejana salida del lugar nos topamos con un pequeño incendio allí dentro, fruto de unos chavales que también eligieron esa tarde para colarse allí, y tras prender fuego accidentalmente al sitio, huyeron al campanario donde no se les ocurrió otra que pedir ayuda de tan sonora forma. La policía y los bomberos nos sacaron de allí y nos dieron un buen rapapolvo en comisaría, mejor del que nos darían luego nuestros padres. Con gusto nos habríamos quedado en el calabozo antes que en casa esa noche. Pero eso nos dio otra aventura más que recordar.
También fue David el de las Patás al Aire quien nos alentó a escribir una carta a los entonces populares EUROPE para que tocaran en nuestra fiesta de fin de curso en otra ocasión, aunque creo que fue originalmente ocurrencia de el Lince, José Barón, con poco éxito después de todo. Con ellos dos y con El Gorrión y Segarra escenificábamos por las tardes, tras las clases y en el patio del colegio, interpretaciones libres de los libros juegos de Dragones y Mazmorras que nos dejaban o regalaban.
Y parece que los que quedamos podríamos estar a punto de volver a escenificar algo, una locura esta vez.
La mansión castrense del antiguo cuartel de Trafalgar es lo único de aquel que aún se conserva y pertenece todavía al ejército. Ahora está dentro del parque de Trafalgar, rodeada del antiguo muro, unas vallas y la garita -en desuso- donde los reclutas hacían antes las guardias. También mantiene en su territorio una zona de encinas y pinos junto a su entrada que le hace las veces de aparcamiento cuando algún responsable militar pasa por allí temporalmente. Así que, con poca convicción de encontrar algún rastro de lo que aconteció entre sus paredes pero con la esperanza de que ese sea el motivo de su conservación, nos dirigimos los dos solos allí.
Esta vez no tuvimos que colarnos, curiosamente no me esperaba que mi antiguo compinche hubiera obtenido todos los permisos oficiales e incluso unas llaves para entrar allí y revisarlo todo a su antojo, ya que no se utiliza como vivienda regular desde hace mucho.
Recorriendo sus pasillos, recordé que esta no era la primera vez que los Yin-nas combatimos a los extraterrestres del cuartel.
Un sábado por la tarde vimos en televisión un pase del clásico INVASORES DE MARTE en un televisor en blanco y negro, donde un niño se enfrentaba casi en solitario contra una infiltración totalitaria alienígena en los años 50, y el lunes siguiente en el recreo dimos rienda suelta a nuestro entusiasmo y espiamos a los soldados del cuartel con los prismáticos de nuestros padres, esperando algún síntoma sospechoso de posesión por ultracuerpos, encaramados al altísimo tobogán y los columpios de la escuela, pegados al muro que nos separaban del campo de tiro que usaban como aparcamiento de tanques y vehículos y donde realizaban las salvas matutinas de instrucción que amenizaban nuestra primera clase del día, normalmente de dictado y bostezos. Pero tras varias jornadas, ningún tanque se movió de su sitio y los platillos volantes no se presentaron, así que pasamos a otra cosa sin dejar de desconfiar de un lugar con tanto potencial para nuestros juegos. Parece que alguna razón pudimos tener entonces.
En la casa hallamos guardadas en un escritorio unas viejas cintas de audio en casete y un par de video en formato betamax. Como no encontramos donde reproducirlas nos las llevamos. Las del video beta tendrían que esperar (podríamos encontrar antes marcianos que un reproductor beta) pero escuchamos en el audio lo que parecía una grabación rudimentaria del ritual de contacto con los umitas de aquella lejana noche. Seguramente sólo era la copia de una copia y los originales estuvieran registrados en un magnetofón de la época y bien guardados o destruidos, por lo que no podíamos saber si faltaba algo, pero entre los gritos que se desataron en lo registrado en un momento concreto de la ceremonia y un largo espacio posterior con sonido blanco, oímos algo que nos recordó una de nuestras travesuras de entonces, unas palabras que escuchamos ya mucho antes y nunca olvidamos, cuando las pronunció el fantasma de la 4ª planta.

LA ULTIMA AVENTURA DE LOS YIN-NAS

2010-10-18T03:35:00.000-07:00

I

Tenía unos 9 años. Cuando bajé del escenario del salón de actos escolar abarrotado hasta el sofoco me dominaba la sensación clara de estar volviendo en mi. No me preocupaba encontrar a mi madre esperándome entre las butacas cercanas, me movía como un autómata que acabara de despertar. No recordaba nada de los últimos 10 minutos, al menos. Pero parecía ser el único. Los adultos mantenían un perpetuo bullicio igual al que ensordecía la sala cuando mis compañeros y yo subíamos al escenario a representar nuestra breve obra teatral de fiesta navideña escolar. Aunque el Padre Verne nos impuso una pieza lacrimógena y cursi sobre un abuelo al que echaban al asilo y su familia (donde yo encarnaba a la nieta -una niña-, cosa que no entendía puesto que el sexo del personaje no era relevante y podría haber evitado un travestismo forzoso que a tan tierna edad podía traumatizarme, o al menos humillarme frente al choteo general de la clase), y esa era la obra que la pandilla de los Yin-nas ensayábamos en las clases, pero en casa de el Lince, José Varón, inventamos la obra que en realidad pondríamos en práctica cuando estuviésemos ante el público sin posible marcha atrás (en teoría): "Cobra, el Brazo fuerte de la Ley". Como revancha, yo encarnaría a una chica, sí, porque en nuestro cole de padres franciscanos no había niñas en los años 80, pero sería una mozita a la que el duro Cobra salvaba de unos quinquis. No habría besos.
Y lo hicimos. O eso parece. Cuando se levantó el telón, el Gorrión había pegado en un panel bien visible un cartelón de papel continuo de impresora con un rudimentario diseño - píxels cuadraos como puños de tinta formaban una pistola y gafas de sol - y el título mencionado. Yo tenía bien preparada mi frase, extraída hábilmente de la obra religiosa original para esa noche: Teóricamente, en plena trifulca familiar, la nietecilla debía gritar mientras tiraban de ella :¡¡ Ay, que me descoyuntan !!. En realidad yo siempre chillaba con voz de pito: Arg!! que me descollutan!! porque ni sabía lo que significaba, con gran éxito entre los compis de curso.
En lugar de en mitad de una pelea familiar, situábamos aquel momento en nuestros ensayos secretos en una agresión en el Callejón de la Muerte.
El Callejón de la Muerte (ahora vallado y cerrado al paso), existía realmente, junto a la iglesia del cole y lindando con el extenso Cuartel Militar de Trafalgar. Era algo así como el Club de la lucha del colegio. Allí quedábamos públicamente después de clase para resolver nuestras disputas a guantás, collejas, patadas y revolcones, favoreciendo un espectáculo social de gran expectación.
Pero volviendo a la obra teatral, el caso que esa breve laguna mental, de la que fui consciente de forma inmediata, me acompañó desde entonces durante los siguientes 25 años. Pese a lo anecdótico de todo ello, paradójicamente nunca lo olvidé. Y tampoco le busqué explicación, más allá de mi nerviosismo y profunda timidez expuesta frente a una pequeña multitud. Hasta Hoy.
David Huertas contactó conmigo hace poco por facebook.
Los Yin-nas de la EGB se separaron hace mucho. Daniel Segarra murió hará unos 15 años, siendo todavía casi un crío, cuando ya no teníamos contacto. Se suicidó.
El Gorrión, Ángel Lancero, que encarnó a Cobra, está en un centro penitenciario para enfermos mentales desde hace casi diez años. Recuerdo que después de la obra comenzó a sufrir frecuentes ataques epilépticos, pero nada que anticipara algo así.
Sí recuperé el contacto recientemente con el Lince, José Barón, mediante amigos comunes. Vive en Barcelona (por lo que no lo veo a menudo), es escritor de libros-juegos de fantasía, divorciado con un hijo de unos 6 años.
Pero no había sabido nada de David Huertas en 20 años. Desde que terminamos 8º de EGB y su familia se mudó de ciudad.
Me alegró saber de él. Su currículum intimida. David, El de Las Patás al Aire en la pandilla de los Yin-nas, trabaja en Bruselas, en Berlín y en la Ciudad de las Estrellas de Moscú para la Agencia Espacial Euroasiática.
Qué grupo tan extraño hemos sido.
Qué destinos tan dispares. A mi edad vivo con mis padres en nuestra casa de siempre, trabajo en un cyber, con un salón de amplias mesas donde los frikis juegan torneos de Magic, Warhammer y cosas similares los fines de semana, ..No es mal trabajo si eres un adolescente, pero pasé los 30 hace tiempo. Así que me imponía quedar con El de las Patás.. cuando me lo propuso y contarle lo poco que había sucedido en mi vida desde la última vez que coincidimos, cuando ambos compartíamos habitaciones de hostales en un viaje por Andalucía Post-fin de curso, a razón de un concurso cultural de la Radio Cofrade Local para cursos de 8º de EGB de colegios religiosos.
Todos los Yin-nas participamos, pese a no ser precisamente el grupo de empollones de la clase con buenas notas, más bien al contrario. Pero todos los empollones habían declinado la oferta de apuntarse en favor de otras cosas más productivas y con beneficios más inmediatos y seguros que una improbable competición entre colegios -con favoritismos claros- , como actividades con el coro, clases de guitarra o iniciativas de la asociación de padres de alumnos. Pero, contra todo pronóstico y tras una docena larga de programas radiofónicos, los Yin-nas llegamos a la final del concurso, frente a las campeonas cantadas, las niñas de la Academia de Monjas Suecas (más conocidas entre nosotros como las putas de las francesas) y ganamos.
Así que de nuestra gira triunfal por los parques acuáticos y de atracciones de la costa durante una semana con gastos pagados, me parece curioso visto ahora que la última conversación a duermevela con mi amigo David El de Las Patás.. fuera sobre la peli MI NOVIA ES UNA EXTRATERRESTRE, su peculiar lógica interior y lo buena que estaba Kim Basinger. ¿No era en el film Dan Akroyd un científico de la Nasa contactado o algo así?...
Ese viaje fue la despedida de los Yin-nas antes de su separación. Su última aventura. Eso pensaba entonces.
Os estaréis preguntando, si es que continuáis con esta lectura, que diablos es eso de Yin-nas. Bueno, no éramos como los Goonies, desde luego. Admirábamos a los ninjas de las malas pelis de aquella, nuestra infancia, y con unos 6 o 7 años decidimos, no recuerdo como, declararlos nuestros jurados enemigos y bautizarnos por tanto como Yin-nas (o ninjas reversos). Nuestra instrucción marcial se reducía a hacernos un rudimentario arsenal de shurikens, tirachinas y nunchakus y armarnos de imaginación.
El caso es que hoy quedé con David El de las Patás... en la puerta de nuestro antiguo cole, aprovechando que viene a la ciudad unos días. Intentó que El Lince acudiera también, pero resultó imposible. Ha sido raro. Tras la sorpresa, el reencuentro, los abrazos, risas y recuerdos, me ha hablado de un disparate. Conserva nuestro cartel de la obra Cobra:El Brazo Fuerte de la Ley, con la fecha de la función. Resulta que él también tuvo ese vacío en su memoria. Como yo, nunca lo mencionó. Jamás le achacó relevancia hasta que hace muy poco entre el millón de informes e historias antiguas de irregular trascendencia que revisa en su trabajo acerca de experimentos científicos de décadas pasadas, leyó un breve y curioso informe sobre un posible "contacto" telepático con supuestos extraterrestres del popular (entonces) planeta UMMO realizado aquella noche a la misma hora de nuestra función escolar en una modesta mansión-vivienda para oficiales militares, situada dentro del cuartel de Trafalgar, separado del patio del colegio por un muro de poco más de 2 metros de altura.
Aquella excentricidad, mantenida convenientemente en secreto, al parecer se aproximó más a una suerte de ritual de invocación new age que a un experimento per se, llevado a cabo por algunos oficiales de medio y alto rango, investigadores afines y dos mujeres de cierta edad y probada sensibilidad especial. No tendría mayor relevancia de no estar clasificada aún como secreta en los informes de la Agencia Espacial Euroasiática con el nombre clave de El Evento.
Se cree que El Evento tuvo serias aunque breves consecuencias inmediatas. Durante el contacto, el tiempo pudo sufrir alguna alteración y la percepción de mucha gente en cientos de metros a la redonda, resultar distorsionada. Todo eso suena muy confuso y poco concreto. Pero el informe era tajante en cuanto a afirmar que algo real e inexplicable sucedió.
La especulación de David, de la que parece estar convencido, es que algo cambió esa noche, algo que afectó nuestras vidas (y probablemente la de mucha más personas que jamás fueron conscientes de ello.. cree que los niños, cuanto más pequeños, más fácilmente pudieron percibir que algo no fue bien por unos minutos debido a su distinta óptica del paso del tiempo y asimilación de la memoria),y piensa que, de alguna forma, los Yin-nas supervivientes debemos reunirnos e investigar.

VAGON DE COLA

2010-10-13T03:43:00.000-07:00

CAP.1

ESTACION DE METRO, en el andén espera un nutrido grupo de personas. Entre ellos, las siguientes:
2 policías de paisano,varones
2 mochileros, chico y chica
1 mujer de mediana edad con cazadora de cuero negro
1 hombre corriente con un bolso/cartera colgado al hombro, visiblemente preocupado.
1 chaval con una cartera negra
1 hombre trajeado

LLEGA EL TREN, todos estos individuos suben junto a otros en el último vagón, vacío, que no va unido a ninguna maquina trasera. Se cierran las puertas del vagón, el tren se mueve. El chico se sienta y saca de su cartera negra un miniportátil. Inicia una videoconferencia con una mujer, no hay problemas en la cobertura de la conexión. El hombre corriente se sienta. Los detectives observan a los mochileros. El tren acelera en el túnel de metro, fundido a blanco.

EL HOMBRE TRAJEADO despierta en el suelo del vagón. Mira confuso a su alrededor, todos estan inconscientes, comienzan a despertar. Las luces interiores del vagón, van y vienen, parpadean. No se ve el exterior del vagón. La gente murmura y se queja, intentan saber qué les ha pasado. Los policías de paisano dan a conocer su condición, sacan sus placas. Intentan abrir las puertas sin éxito. Se resisten demasiado, parecen casi soldadas. Alguien advierte cuando se enciende la luz que el resto del tren no está. El vagón parece estar solo en el tunel. Alquien dice que debe haberse desenganchado. Uno de los policías comenta que esperaban un posible atentado con bomba en esa línea del suburbano, quizás una explosión en el tren haya provocado un desenganche violento del vagón o descarrilamiento y ello dejó inconscientes a todos. Nadie recuerda ninguna explosión. El miniportátil del chico continúa encendido en el asiento, la imagen vuelve repentinamente al monitor. El chico se sienta y lo mira. La mujer de la videoconferencia lo mira sorprendida a través del monitor, le dice que donde ha estado, que lleva mucho tiempo…la conexión se va. Las luces también.
El hombre trajeado se presenta a la mujer de la cazadora, se llama SANTOS SALVADOR. ISABEL, responde ella. Le pide ayuda para romper una ventana de la salida de emergencia. No encuentran cuál es. Todas las puertas parecen igual de soldadas. Comienzan a golpear el cristal de una ventana con lo primero que encuentran. Los mochileros miran al exterior con linternas que han sacado de su equipaje. Creen que no están en el túnel, parece una estación a oscuras, pero no ven letreros que especifique cúal. Vuelve la imagen al miniportátil. La mujer de la videoconferencia parece distinta. Su habitación está como a oscuras, sólo iluminada por la luz del ordenador de sobremesa y un resplandor de la ventana junto a él. Ella está sentada en el suelo, lejos de la pantalla, asustada, cuando se percata de que el chico del metro ha aparecido en su monitor. Ella llora, le dice que no entiende nada. Que si quería despedirse de una vez, súbitamente, un gran destello de luz cegadora entra por su ventana y la imagen del ordenador desaparece. El chico está pasmado, no sabe que pensar. Algunos a su alrededor han contemplado la escena. No entienden nada. Hasta ahora los móviles no iban.
Los policías casi consiguen abrir una de las puertas. Otros siguen liados con las resistentes ventanas, casi han cedido. Suena un móvil, todos se miran, nadie parece saber de quien es o donde está. Siguen el sonido. El hombre trajeado localiza el timbre en una cartera/bolso de piel abultado dejado bajo un asiento. El hombre corriente le grita: no!! No lo toques!! Corre! Todo el mundo fuera!! - cunde el pánico, ante la avalancha, las puertas y ventanas por fin ceden, el vagón se vacía de gente en un instante. Sólo el hombre trajeado permanece inmóvil junto al bolso. El timbre ha cesado. La luz ha vuelto a irse. Levanta lentamente la solapa del bolso sólo lo suficiente para ver parte de lo que parece una bomba en su interior unida a un teléfono móvil apagado. La pantalla del móvil se enciente, vuelve a sonar el timbre con mayor intensidad. El vagón explota.
Todos se alejan del vagon en llamas. Las luces de la estación parpadean. Parece estar vacía. Suben al exterior huyendo del humo. Fuera es de noche. No ven luces eléctricas. Ni casi edificios cercanos. Solo el cielo estrellado. Alguien dice: ¿Esa es la luna?
Miran arriba. Una anormalmente enorme Luna llena parece dividida en varios pedazos rodeados de multitud de asteroides. Alguien dice: la luna está rota.

EPISODIO DOS
Iluminados solo por la enorme luna rota, el grupo no se atreve a separarse, caminan despacio, todos juntos, mirando a su alrededor y buscando puntos de referencia. Hablan:
- No sabemos donde estamos.
- No han sido los atentados. Ha habido una catástrofe,la luna se nos ha caído encima a trozos, o puede q un meteoro la haya atravesado e impactado con la Tierra, arrasándolo todo.
- ¿ y dónde está la gente, o los cadáveres y los coches, y los incendios? Aquí no hay nada de eso.
-No vemos gran cosa. ¿Pueden haber pasado días ya?
-Aún así.
- El vagón del metro se desprendió, lo mismo llegamos a una estación de via muerta hasta una urbanización sin habitar aún o algo así.
-Lo dudo, esto es muy raro.

Siguen caminando despacio, intentando llamar por los móviles inútiles.
Enormes solares nocturnos cubiertos de viejos escombros y bruma.
La luz lunar ilumina una silueta medianamente lejana, una persona.
El grupo se da cuenta, llama su atencion, no contesta. Permanece quieto más cerca, le buscan, más cerca. La respiración del hombre parece entrecortada, exagerada, extraña. Se paran a un par de metros de él no les responde. Se lanza contra ellos, le ven mejor, es un hombre asilvestrado, cadavérico, enloquecido, que grita, les agarra e intenta morderles con dientes afilados como los de un tiburón. Se asustan, se apartan de él, algunos corren, retroceden, engancha a uno de ellos, uno de los mochileros que esgrimía linterna, le muerde en el cuello profundamente . Su compañera intenta ayudarle, cedió su linterna a otro antes y ahora sólo puede golpearle y patalear con manos y pies. Los policías se adelantan, se abren paso, sacan sus armas y disparan desde muy muy cerca entre gritos. Acribillan al salvaje.no cae. La señora de la cazadora de cuero se pone a su altura, saca un arma y descarga un par de tiros en la cabeza del loco, que cae muerto. El mochilero queda tendido desangrándose, la chica llora. Un policía se vuelve y apunta a la cabeza a la mujer de la cazadora. Ella se sorprende. La desarman, otros les increpan, pero creen que ella pueda ser un terrorista, la que dejó la bomba en el tren. Una señora se adelanta, mira quieta al mochilero inconsciente, luego se agacha para mirarlo mejor, le toca la frente. Inesperadamente, salen algunos borbotones de sangre del cuello del chico, pero parecen cerrar sus tremendas heridas, quedando sucias y encostradas. El chico despierta, mareado y confuso.
-¿has sido tú, le has curado, como? Le preguntan a la señora.
-no lo sé, …antes soñé que lo hacía, creo.
-cuando?
-Después de subir al tren , antes de despertar.
No conozco al chico, no se ni si le ví antes de subir al tren, pero creo que soñé con él y con poner mi mano en su frente.
-no le dijiste nada?
-cuando?paraque? Y no hemos parado desde que despertamos, nos han distraido cosas atroces…
-¿pero has soñado con algo más?
-no.
-Parece que puedes curar, o que podías curarle a él.
-xq llevas un arma !! Gritan los polis a la mujer de la cazadora mientras aún la apunta y esposan.
-por seguridad!! Soy carterista
-mentira! no te hemos visto nunca en la zona ni en comisaría
-no soy de la ciudad, vine hace poco, tuve problemas en mi tierra. Solo robo carteras, al descuido, en el metro, pero llevo la pipa porque me buscan, y no los polis.
-NOS HE MATADO A TODOS, interrumpe el hombre corriente.
-¿?
-ESTAMOS MUERTOS, VAGAMOS POR EL PURGATORIO, LOS MUERTOS NOS ATACAN, NO PODEMOS MORIR PORQUE YA LO ESTAMOS Y YO LO HICE, PUSE ESA BOMBA DEL METRO.
Confusión general, gritos, improperios, insultos, algunos le agarran y golpean, no se resiste, los policías y algunos más imponen algo de orden.
-No puede ser, no lo creo, SALVADOR murió por tu bomba, pero después de despertar, y por qué iba a viajar tu bomba hasta aquí con nosotros si ya explotó antes, según tú? No. Chorradas.
-Y vimos a la novia del chico del portátil, a ella también le pasaba algo.
- eres de alqaeda, taliban etarra o que?
-NO!! COGIERON A MIS NIÑAS Y ME OBLIGARON A HACER ESTO, DEBIA DEJAR LA BOLSA EN EL TREN Y SALIR. UN OCCIDENTAL LES RESULTABA MÁS práctico CON LA SEGURIDAD QUE ESPERABAN EN LOS TRENES.
-podrian contratar a alguien para hacerlo.
-nadie quiere mojarse en algo tan gordo, creo yo, los cogen fijo, mejor un inocente.
-no me creo ná, este está loco.
-pero no sabe nada de lo que ha pasado aquí fuera.
-Y un loco acaba de arrancarme el cuello y esta señora parece que ma curao de un solo toque.

Continuaron andando desorientados largo rato, los polis no quisieron abandonar al tipo corriente. Lo esposaron y llevaban del brazo. Él sollozaba y murmuraba sobre sus niñas, cómo las habia fallado, donde y como estarían. Uno de los polis intentó interrogarlo más a fondo, pero su compañero le convence de que no es el momento.Habian soltado a la mujer de la cazadora, pero no le devolvieron el arma.

Un rugido, se paran , todos miran asustados y tensos alrededor, uno grita:
-UN OSO!!
Un oso pardo enorme se les lanza en carrera desde una ladera lejana. Todos corren, el bicho no se para, los polis optan por disparar, no lo abaten, recargan, disparan, no llevan mucha munición encima, a uno se le agota, no están seguros de cuantos disparos aciertan, no se detiene.
Utilizan el arma que quitaron a la ladrona, sólo un cargador. El bicho no cae.

Un tiro lejano, como de rifle, acierta al oso en el cráneo y se desploma por fin.
Ven al francotirador, un señor vestido a lo Tuareg, y algo más..está en una atalaya cercana que la bruma va mostrando.
Todos se van reuniendo y acercando, pero despacio, no se fian, los polis no guardan sus pistolas descargadas.
El señor baja de la atalaya y los recibe a su discreta fortaleza.
-Os esperaba, esperaba a los trece.
-quien eres? Ande estamos?
-somos doce.
-como?
-doce.
-quien falta? Un momento, donde está SALVADOR SANTOS?
Se miran extrañados, tienen mil preguntan, pero alguien contesta:
-Murió.
-Entonces estamos todos perdidos.

EPISODIO 3
Todos quieren explicaciones , interrogan al Tuareg, éste no parece saber nada, la luna siempre ha sido así, contesta. La única respuesta que tiene es una lista, la escribe con tiza en una pizarra. Nombres.
Trece nombres. Todos reconocen el propio. ¿Cómo sabes nuestros nombres? Me los enseñaron de niño, tuve que memorizarlos, siempre en el mismo orden para acordarme, mi padre me los enseñó, tenía que esperaros.

Como sabias antes que eramos nosotros?
No he visto a nadie más por aquí.
Porque? Que ha pasado aquí? Porque debes esperarnos? Quien sabe todo esto? Porque stamos perdidos?
Verne se lo dijo a mi padre. Él tiene respuestas.
Verne? Pero no estabas solo aquí?
Está lejos. Mañana os llevaré, yo no tengo respuestas, yo solo os he esperado.
Pasan lo que queda de noche acomodados como pueden en un salón de piedra de la atalaya del Tuareg. Este les dá agua y algo de comida.
Cuando le preguntan al Tuareg por el salvaje que han matado, se encoge de hombros y dice: hay muchos como él. No son personas, y algunas bestias. Como el oso.
Al amanecer parten en caminata. Mientras recorren el páramo ven a su alrededor las ruinas de lo que fue una ciudad. Empiezan a dudar de cuanto tiempo ha pasado o dónde están.
Algunos charlan mientras caminan:
La señora que curó al mochilero:-¿alquien más soñó? ¿mientras estuvimos inconscientes en el tren? Alguien más? Lo que sea?
Nadie responde, luego la mujer de la cazadora, la ladrona, se atreve:
Yo soñé con SALVADOR, el muerto. No estoy segura el qué, y es raro, porque le conocí en cuanto despertamos, pero no antes. Ni me fijé en él cuando subimos al tren con el cante que me dieron los maderos.
-Pues yo soñe contigo, dice el mochilero..
- oye! Le dice su chica. ..hace una pausa..creo que soñe con el chico del portátil, duda luego.
-Todos soñamos sólo con uno de nosotros?
-La señora debía quizás curarte, por eso soñó contigo. Los demás puede que tengamos alguna relación con la persona que soñamos.
- Pues ya no lo sabré, dice la mujer de la cazadora.

Llegan sin contratiempo a una torre. En realidad parece un altísimo y estrecho chimeneon industrial erguido desde el suelo y coronado con una choza de maderos y cemento. Es demasiado empinado y estrecho. Sólo puede subirse por una rudimentaria escalera exterior de hierros clavados y soldados a la estructura circular que se elevan haciendo una escalera de caracol larguísima, así que sólo 5 ascienden cuando el Tuareg se lo indica, él les espera abajo.
Ascienden desconfiados pero con notable celeridad, con una facilidad anormal.
Los de abajo se dan cuenta.
-¿Veis como suben? Casi parecen astronautas en la luna.
-Y hemos llegado muy rapido. Casi ni me cansado, y eso que estamos todos reventados.
-El Tuareg de la pizarra parece flotar un poco con su rifle cuando camina, y todos hemos visto la extraña capa de polvo que se sostiene sobre el suelo. Parece que lo de la luna afectó a la gravedad. No tanto como en la luna, pero aquí pesamos menos que antes.
-lo mismo la Tierra se salió de su órbita.
El Tuareg les mira sin comprender nada.
El grupo de 5 llega por fin a la cumbre, entran por una pequeña puerta de madera en bruto a la garita. Sin ventanas. Todo tapiado con cemento o maderos desvencijados que dejan pasar rayos de sol. Está en penumbra, pero no ven a nadie dentro. Pegado a la pared una pequeña mesita. Uno se acerca, hay algo encima. Un libro. Buena encuadernación, solapa tapa dura forrada de piel. Un sello bordado en el centro. Con Letras doradas: VERNE, Jules. No pone el título en la portada. Lo coge y mira el dorso. En letras mayúsculas doradas: HECTOR SERVADAC.

CAPITULO 4 :
APUNTES:
el grupo de 5 baja
-Quien es verne? Esto? Este libro?
- libro? Para mí es Verne, es su nombre. Mi padre susurraba sus respuestas.
-lo leía, no sabes leer?
Se encoge de hombros.
-yo conozco ese libro de julio verne, dice uno, HECTOR SERVADAC.
Cuenta la historia de un cometa o algo así que roza la Tierra y desprende un trozo del planeta, como una burbuja, que forma un satélite. Como cuando se formó la luna, creo. Y en ese satélite hay gente, uno de ellos es un capitán francés, el tal Servadac.

VAGÓN DE COLA ES EL PRODUCTO DE MIRAR LA ÚLTIMA TEMPORADA DE "PERDIDOS", DAR UN PUÑETAZO A LA MESA Y DECIRSE: Eso también lo puedo escribir yo.

TAL VEZ CONTINÚE, TAL VEZ NO. TAL VEZ YA TERMINÓ. A LOS RESPONSABLES DE "PERDIDOS" TAMPOCO LES IMPORTÓ.

GANAMOS LAS BATALLAS, PERDIMOS LA GUERRA

2010-10-06T02:01:00.001-07:00

Con esta cita a Rambo (creo) puede definirse el argumento de HALO REACH, inspirado tengo entendido en la novela LA CAÍDA DE REACH dedicada a la popular franquicia jugona.
Alguien me ha definido esta precuela como la más mítica de la saga. Creo que no le falta razón, tal vez por su intensidad es por lo que me ha gustado bastante más que HALO 3 (la única de la que había jugado el modo campaña, tengo pendiente aún hacerme con un HALO 3:ODST, la entrega posterior), y también porque, al igual que en las pelis EL IMPERIO CONTRAATACA y LA VENGANZA DE LOS SITH, sabemos que los malos van a ganar y todo va a ir a peor por mucho que cumplamos los objetivos que nos marquen (otro ejemplo sería el videojuego de STAR WARS -franquicia recurrente- EL PODER DE LA FUERZA)..Y está muy logrado como se va haciendo patente conforme avanzan las últimas horas del planeta Reach que la situación se hace insostenible. Por ello recomiendo que cuando terminéis la campaña individual esperéis al final de los créditos, donde en una pantalla adicional consumaremos el esperado trágico final de Noble 6, al que llegué tras pasarme todas las misiones frenéticamente casi de una sentada (gracias a ese alquiler gratis). Épico.
Recomendaros también la peli de animación HALO LEGENDS en DVD, con algunos buenos episodios insertados en la trama general de los videojuegos.

EL VELOCISTA

2010-10-06T02:00:00.000-07:00

Se quedó clavado. Inmovil en el sitio. Como un pasmarote. Sólo un instante antes iba a dar el primer paso para bajar por las escaleras del metro. Las que le sacarían de allí, las que le pondrían a salvo. No tenía que hacer nada más. Ni hablar con nadie de la multitud que le rodeaba en el centro de Madrid, entre la pompa y la confusión de la celebración de aquel día de primavera. Y sin embargo, su mano le traicionó, amparada por un brazo cómplice que sin que él lo quisiera se había extendido hasta la muy cercana barandilla a su espalda y había aferrado el metal saliente como un niño pequeño que se resiste a abandonar el lugar en una rabieta.
Sus ojos, clavados en el acceso de la estación al final de la escalera. La gente entraba y salía continuamente de allí, ignorándole en el tráfico continuo de media tarde de aquel día especial. Fue quizás solo un instante, pero le resulto eterno, consciente de que era decisivo y quizás el último, y que no lo iba a entregar a la reflexión o a pensárselo dos veces porque su cuerpo había decidido ya por él. Apenas pudo lamentarse y maldecir con un sentido pestañeo cuando se dio la vuelta con celeridad y sólo entonces soltando su presa de hierro forjado se lanzó en una carrera desbocada en dirección opuesta a la que había tomado unos momentos antes.
Las personas eran sólo obstáculos a esquivar y superar, los objetos apenas borrones, y eso que su percepción comenzó a intensificarse por efectos de la adrenalina que se había disparado en su organismo.
No le importaba una mierda aquel atentado, ni la política, ni las consecuencias que pudiera tener en un mundo de continuas repercusiones, y sin embargo en su pecho un resorte se había disparado, algo se rompía, había encontrado un límite donde trazar su línea en la arena, al menos su estómago lo había hecho.
Salvar la vida de aquel responsable público prepotente y corrupto no le hacía la menor gracia, y el mundo se había ganado el irse al carajo hacía mucho. No podía ni encauzar su propia vida, ¿como diablos iba a pretender implicarse en aquel galimatías de sociedad que tan poco le interesaba y tanto parecía interesarse en regodear su propia estupidez?.
Y sin embargo, corría. Estaba corriendo como si la vida le fuera en ello. Probablemente para perderla. Porque había descubierto hace apenas un instante que él también era estúpido, lo bastante como para que le importase la tontería de que todo su país (..su país, menuda gilipollez) fuera puesto de rodillas. En realidad, aquello no debía ser tan relevante, otro escupitajo más en la cara de todos, revestido posteriormente de hipocresía y tapado de intereses egoístas. Nadie montaría una guerra (afortunadamente) por aquello, a no ser que tuviera algo que sacar del conflicto. Y sin embargo, una idea se colaba como un mal virus invasor entre la fuerte respiración de su correr salvaje. Equilibrar la balanza. Siempre pensó que toda buena obra tiene su castigo, y ésta no sería una excepción, pero entre tanta mierda una sola acción desinteresada, por inútil que pudiera resultar podría tal vez hacer que algo valiera la pena.
Al menos para él. El mundo se derrumbaba a su alrededor, lo mismo era su vida lo que se derrumbaba y el mundo era normal en su caos genocida.
El próximo gran meteoro podría estrellarse tranquilo contra la Tierra en unos millones de años, porque aquella maldita especie de capullos habría estado tan ocupada jodiéndose que se extinguiría tan fácilmente como los dinosaurios, pero rodeándose de pedanterías y lamentaciones sentidas.
Y sin embargo, sin saber porqué, corría a recibir una bala que era para otro hombre, que probablemente incluso se la merecía.

RESIDENTE VIL

2010-09-09T09:33:00.000-07:00

RESIDENTE VIL

RESIDENT EVIL 5 transcurre en el África negra, tras la caída de la corporación Umbrella y en una situación de apocalíptica carrera armamentística genética por parte de las grandes compañías farmacéuticas que utilizan las zonas más deprimidas e inaccesibles del continente como su particular campo de pruebas para aberraciones varias. Por ello, comenzaremos nuestra investigación en una ciudad semichabolista sacada de la Somalia de BLACK HAWK DERRIBADO para trasladarnos luego por la sabana en trepidante persecución, pasando por cuevas, marismas con poblados tribales propios de TARZAN, catacumbas y ciudades subterráneas más parecidas a las de los films de LA MOMIA, desembocando en la inevitable superbase secreta y grandes vehículos (el avión, el barco carguero...) con un inevitable apetito de destrucción y un argumento cinemático espectacular y muy entretenido, donde además de los zombis (perdón, infectados) abundan los monstruos mutantes de tamaño desproporcionado y los villanos molones de influencia anime escapados de MATRIX que brindan los momentos que hacen característica a la saga.
Según las primeras imágenes del trailer del film RESIDENT EVIL:AFTERLIFE (el cuarto de una saga -que va por libre- paralela al universo de los videojuegos) parece que han incluido algunas criaturas inspiradas por las que aparecen en RESIDENT EVIL 5, aunque probablemente ahí acabe toda coincidencia. Pese a las carencias de las películas frente al producto original, éstas resultan entretenidas y han alcanzado un estilo propio - no el mejor posible en ocasiones - que las diferencia del resto de producciones con zombis del cine actual. Esperemos que ULTRATUMBA supere el bache del film anterior, EXTINCIÓN (el menos divertido de todos, pese a alguna pequeña buena idea a explotar en su arranque y su conclusión), y nos seduzca sin la tentación de comparar las aventuras de Alice con las de Chris Redfield y compañía.

FLASHBACKS DE FERIA

2010-08-31T09:41:00.001-07:00

En mi Flashforward (uno de ellos), me recuerdo con al menos tres chicas guapísimas y simpáticas: Mi amiga Rafi, Bárbara y Oliv..Honori..digo.. Carola!! No sólo a ellas! las fotos no son por fardar, es que son las únicas que me han pasado! Así que desde aquí un saludo, especialmente a sus novios (que me pueden todos, sobretodo Jesús! eres grande! no me pegues! ay!).

SMILE?

2010-08-31T09:38:00.000-07:00

Tras casi todo el mes de agosto trabajando las mañanas en el reducido local de una antigua carnicería (con rótulos así en grande: C-A-R-N-I-C-E-R-I-A), vendiendo tebeos bajo los ganchos de colgar jamones etéreos y junto a la gruesa puerta metálica de una antigua cámara frigorífica en desuso, charlando sobre cómics (mayormente) con los parroquianos habituales, repitiendo continuamente las mismas explicaciones a los que preguntan por la reforma veraniega de la tienda habitual y asintiendo ante la inevitable broma charcutera de todo el que entra, había mirado cada jornada los repetidos paseos arriba y abajo por las aceras y pasajes de una chica preciosa que trabaja en una tienda cercana.

Semanas atrás(tras) dirigirme ella brevemente unas palabras para ofrecerme unos cartones sobrantes para la mudanza previa a la obra, acepté el favor con algunos instantes de retardo, algo extrañado de que la floja que había mirado embobado cruzar la calle se girara y me dirigiera la palabra. También me rayó un tanto la extrema seriedad de ella cuando compartimos los pocos metros calle arriba a recoger las cajas, pero ni la mitad que días después cuando nos cruzamos por aquellas calles y de nuevo ella clavara sus ojazos azules en los míos un buen trecho sin mover una ceja y ante mi exagerada sonrisa pasara de largo cuando iba a darle un simple ...hasta luego.. que no llegó a pronunciarse.

Como friki creo que me conozco bien y lo acepté pensando que ni entiendo a las mujeres ni me propongo de momento entenderlas, eso lo dejo para las futuras investigaciones de Doc, que ya lo se lo planteó como alternativa a los viajes temporales en los films de REGRESO AL FUTURO.

Pero en los muchos días siguientes, lo que me llamaba la atención no era que la chica sin nombre pero con estupendo tono de piel bronceada, pelo de fábula (mejor suelto, aunque recogido dejara ver un cuello esbelto y femenino) y escote sensual rotundo de vértigo - la había mirado muchos días ya, como digo- no tuviera nunca el menor atisbo de sonrisa en sus labios perfectos ni expresión más allá de una gélida y -quizás a mi antojo- algo triste seriedad.

Una cosa es que vaya a su bola o pueda tratarse de la clásica y conocida Cordosiesa (buscad la entrada en Wikipedia -si persiste- los que seáis de fuera de Córdoba), con una habilidad sobrehumana para mirar al suelo o a cualquier otro lugar menos al que yo ocupaba diariamente (llegué a pensar en sacarle la lengua ruidosamente y/o agitando las brazos con la convicción de que ella ni se inmutaría en su universo paralelo inalcanzable) y otra distinta podría ser aquello.

Así que tomé la determinación de arrancarle a aquella muchacha una sonrisa (o un insulto, lo que llegara antes) , sin pretender nada más.

Se mascaba la tragedia y lo sabía, pero quizás recibí demasiados ánimos de una atractiva rubia delgada de ojos claros y dientes blanquísimos (¿tenía dientes la moza de la tienda y los cartones?, ¡¡jamás los había visto!!) que parecía vivir en un portal muy cercano al local y que solía dedicarme alguna miradita, más adelante unas sonrisas (¿ves que fácil?) y finalmente algún tímido "Hola" con asiduidad....¿Porqué no podría centrar en aquella, más receptiva, mi obsesiva falta de pretensiones? ...

Es lo que tienen los retos y el tiempo libre,..en uno de los paseos laborales de la guapa dependienta calle abajo, carretilla en mano y tan seria como siempre, me lanzé -tras varios amagos (de infarto) - con un preparado (lo sé, lo sé..) : ¡¡ Toma, encontré tu sonrisa !! (sencillo y directo, o me quedaría allí plantado) y le tendí una mano abierta que portaba una chapa de tamaño considerable con el smile de WATCHMEN (si no sabéis lo que es tenéis menos perdón de Dios que el lamentable Don Juan este).

Sí, aquello estaba abocado al fracaso, invocar así la sonrisa de aquella chica (o la de alguien, cualquiera) tenía menos futuro que habérsela ofrecido a Clint Eastwood, y sin embargo tan breve y banal gesto (estúpido) albergaba esperanzas de resultar a la par irónico, tierno, ingenuo y cómplice. En resumen, inteligente (lo cual no tiene por que ser para nada una virtud en esas circunstancias). Pero es evidente que sólo a un párvulo aquello le habría parecido mínimamente lógico o siquiera simpático.

Y sin embargo, sin embargo.. ella sonrió, y tenía, tiene, una bonita sonrisa, e incluso un nombre.

Fundido a negro. Subid la música, que vienen los créditos.

..Para más HISTORIAS SIN IMPORTANCIA repasad textos anteriores de este blog...Salutaciones!!

BOOK CROSSING

2010-07-17T02:04:00.001-07:00

BOOK CROSSING

Mientras esperaba en la puerta de la biblioteca charlando con unas amigas. Sarah le vio pasar. Hacía un descanso en su mañana de estudio para quedar en el amplio recibidor de la entrada para ver a un grupo de chicas, que como ella, pasaban los ratos en la sala de lectura, cuando fugazmente el chico entró en el edificio. Aunque lo reconoció al instante, sólo mantuvo momentáneamente su atención en él porque le pareció llamativo lo muy delgado que estaba desde la última vez que se fijó en su aspecto.
Volvió de inmediato a su animada conversación mientras el tipo pasó con su habitual rapidez a media distancia de ellas, atravesando ahora la salida y perdiéndose fuera. Apenas estuvo 1 minuto en la estancia, sólo tuvo tiempo de detenerse en la cercana estantería semivacía con el cartel de BOOK CROSSING, dejar algo y salir pitando, sin mirar a nadie.
Cuando sus vecinas de libros de texto apuraron sus cigarrillos y se marcharon, ella volvió con la excusa de ir al servicio, pero lo cierto es que se acercó al estante. El cartel explicaba lo del punto de intercambio de libros, el depositante los registraba con un código en una web voluntaria de seguimiento y quien se los llevara si lo deseaba haría lo mismo para dar constancia de la recogida y buen uso del libro.
Ni siquiera recordaba el nombre del chaval, era mayor que ella, el amigo de un amigo, un tonto sieso que pasó de ella cuando alguna vez se mostró amistosa, nada más, desde entonces lo había ignorado y ya casi nunca ni se cruzaban por la calle. Esta ocasión no fue distinta, así que no sabía muy bien qué curiosidad la llevó a mirar qué había dejado el tipo ese en la estantería. Era una vieja novelita pulp de ciencia ficción con la portada desgastada, hojas sobadas y páginas amarillentas titulada, XAÏ, LA SACERDOTISA DE GRAA-ALZAC..no le prestó más atención y la dejó donde estaba para volver sus asuntos y no volver a recordarlo.
Y no lo hubiera hecho, sino fuera porque unos cuatro días después se repitió la situación, y sin plantearse mucho porqué volvió a mirar qué había abandonado allí esta vez el friki aquel. Otra novela vieja y deteriorada, editada por Grijalbo y titulada SUPERMAN, EL ÚLTIMO HIJO DE KRYPTON, de Elliot S.Maggin. Quizás fuera una adaptación de la primera película de Christopher Reeve, porque su foto raída embellecía la portada. Esta vez la hojeó un poco, leyendo de pasada algunas frases sueltas y los títulos de los capítulos. No le recordaba para nada a la peli que vio de niña en televisión, pero tampoco le prestó mucha interés, hasta que se detuvo en la página 105 donde unos breves versos estaban subrayados con rotulador rojo, decían:
"Te haré Sonreír,
cantar, reír;
tus lágrimas expulsaré
para siempre jamás"
Había unos pocos versos más sin subrayar, pero no le decían nada y eran igual de cursis que el resto.
No encontró nada más subrayado en todo el libro, de unas 270 páginas.
Lo dejó y buscó el que vio la anterior ocasión, pero ya no estaba. Los libros gratis duraban poco allí por muy malos que fueran.
Un par de días después, sobre la misma hora, ella estaba de nuevo donde habitualmente y volvió a ver el mismo breve suceso, ya le parecía un poco automático, y ese tipo tenía algo de autómata.
Esta vez sólo le había dejado (¿a ella? no..) una vieja revista Fotogramas, edición de bolsillo de hace años, con los hojas muy dobladas. Pero había una página especialmente arrugada por donde abrió el ejemplar de forma distraída y resaltado con rotulador amarillo se leía un titular acerca del film MEJOR IMPOSIBLE, sobre una foto de Jack Nicholson que decía "No sé ser novio formal". No parecía tener un sentido el remarcar aquello, menos aún que lo de la novelita de SUPERMAN, por lo que le picó un poquito la curiosidad, aunque no como para admitirlo nunca.
Tampoco encontró nada más subrayado ni recortado ni nada, y dejó la revista donde estaba.
La vez siguiente, era un cómic en blanco y negro de la Biblioteca Marvel: Estela Plateada, el que tenía resaltado el texto de una viñeta donde el Silver Surfer le decía a un delfín en el ártico: "-Lo siento, no puedo ser tu amigo", después otro cómic, un arrugado tebeo de Vértice también en blanco y negro y al que faltaba la portada en el que un tal Namor (con pinta de bañista cachas y señor Spock) le gritaba a Hulk:
"¡¡Somos monstruos y estaremos siempre solos!!", más adelante, fueron apareciendo por aquella estantería más libros de dudoso interés: Un folleto de unas veinte páginas con el adelanto del primer capítulo de un librito conspiranoico post 11-S a modo de promoción editorial, una especie de falso ensayo sobre el ya no tan célebre Experimento Filadelfia, de amarillento y maloliente papel, un pequeño y raído Atlas de geografía antigua acribillado de holopegatinas de los Transformers en las solapas,..y en todos algún breve pasaje subrayado, resaltado o remarcado con bolígrafo. Todas aquellas frases componían una especie de juego de concatenaciones sin sentido, como un Cadáver Exquisito secreto que por alguna razón, probablemente el aburrimiento, ella seguía con la suficiente atención como para recordar cada enunciado, cada ocasión.
Nunca se había llevado ninguno consigo y siempre desaparecían con rapidez del estante del BOOK CROSSING, ávido de "novedades". Hasta que reparó en lo del código de seguimiento. Empezó a fijarse en un numerito de dos cifras al parecer anotado siempre a lápiz en la esquina superior de la primera página de cualquier documento de los que la estantería le ofrecía. Con su buena memoria empezó a recordarlos y un día buscó la web pertinente en la sala de internet de la biblioteca.
Cada código tenía una pequeña ficha abierta, y un pequeño espacio en blanco para quien lo recogiese escribiera un mensajito a quien lo dejó si era su deseo. Se lo pensó un rato y escribió en la ficha de la última adquisición del estante de intercambio de libros, de aquella misma mañana (una viejísima guía turística para el Paris de los años veinte, impresa en francés con diminuta letra adecuada para su reducido formato, y no mal conservada pese a su evidente deterioro, teniendo en cuenta su antigüedad y nulo valor material), en el espacio para los comentarios: ¿Cuál fue el primer libro que dejaste en el book crossing? .
No estaba segura de si habría respuesta ni como le llegaría.
El siguiente depósito del chico fue de nuevo XAÏ, SACERDOTISA DE GRAA ALZAC. A Sarah ya no le pareció tan extraño ni insignificante como podría haberlo sido hace unas semanas, buscó su frase subrayada y era la más corta de cuantas había recibido, sólo decía, "-Lo siento"...

ZOMBIS EN PIJAMA

2010-07-07T02:32:00.001-07:00

Actualmente se editan en España las primeras entregas de LA NOCHE MÁS OSCURA, énesimo evento de DC Cómics, procedente en esta ocasión desde la particular y espectacularmente revitalizada mitología cósmica de los Green Lantern y su "guerra de la luz", desde la resurrección hace algunos años de Hal Jordan a manos del mayor talento y artífice reciente de la editorial, Geoff Johns, responsable de una nueva y cohesionada edad de oro para colecciones como la mencionada Green Lantern, Flash, Hawkman, JSA, Superman, Jóvenes Titanes, etc... donde ha demostrado una infatigable capacidad imaginativa que ha conciliado lo mejor de la trayectoria de cada personaje con un nuevo potencial por explotar con singular acierto en cada caso, demostrando un envidiable conocimiento y cariño por el medio, y cargando las tintas en la épica y la definición y relación de personajes

LA NOCHE MÁS OSCURA, una vez planteado el nuevo escenario que dejó el brillante Grant Morrison con su CRISIS FINAL, extiende sus redes en casi todos los personajes importantes para enfrentarlos a una especie de zombis con superpoderes, los Black Lanterns, encarnaciones asesinas de héroes, villanos y Lanterns fallecidos, algunos recientemente durante las últimas crisis como el añorado Detective Marciano.

Pero si esto de los zombis de superhéroes os puede recordar al gigantesco What if...? que es la serie de especiales MARVEL ZOMBIES, donde se recreaba de forma divertida y aislada una plaga de muertos vivientes en el universo marvel, incluyendo un crossover con el Ash de EL EJÉRCITO DE LAS TINIEBLAS (Sí, el de las pelis de Bruce Campbell tiene serie propia de tebeos), no queda ahí la cosa, porque Marvel vuelve a la carga con un evento más del estilo (en apariencia) al de LA NOCHE MÁS OSCURA de Dc pero centrado en algunas series mutantes, sobretodo X-FORCE, con NECROSHA, donde con un tono más serio que el del mundo alternativo de los Marvel Zombies, los x-men se enfrentan a una amenaza de no muertos mutantes reconocibles, antiguos amigos y enemigos fallecidos (algunos hace tanto como Ave de Trueno, muerto en el cómic del año 75 que presentaba en sociedad a la segunda génesis de la patrulla x, la de Lobezno y Tormenta), y se avecinan importantes golpes de efecto al encontrarnos a una menguadísima población del Homo Superior (la nación X apenas supera el centenar de individuos desde el llamado Día M) contra todo el devastado antiguo continente de Genosha, abandonado lugar donde millones de mutantes fueron objeto de genocidio, y capital de los zombies de la reina negra Selene, que rebautiza su capital como Necrosha. Que no sea por zombis.

SHANGAI SURPRISE, VIVIR POR NADA ..

2010-06-26T03:14:00.001-07:00

..O morir por algo". El lema de JOHN RAMBO es aplicable al sencillo esqueleto argumental de ARMY OF TWO: THE 40TH DAY, la segunda entrega de uno de los videojuegos de acción y tiros que más he disfrutado.
Si el Ejército de dos hombres (los mercenarios Salem y Ríos) original lo concluí en menos de una semana, la secuela apenas me ha durado tres tardes (no son juegos muy largos, y lo mío es la dificultad mínima). Y vale la pena, porque es muy distinta de la primera aventura, que nos llevaba de un escenario a otro en rincones conflictivos y exóticos del planeta. En este caso protagonizamos un tour de force constante en la ciudad de Shangai, un hervidero atacado por un cuantioso ejército privado que la lleva al borde del apocalipsis. Salem y Ríos deberán tomar algunas decisiones morales, la más importante de las cuales determinará uno de los cuatro posibles finales de la historia, algunos cerrados y otros que apuntan a una posible nueva entrega donde el mundo seguirá quizás sufriendo las consecuencias de los planes de Jonás, comandante invasor más cercano a un supervillano chalado con mensaje ético. El día 40 fue el que Dios marcó para la destrucción de las ciudades a ojos del profeta Jonás por la decadencia moral de la humanidad (otra vez), y son un pequeño hallazgo las breves piezas de cómic que ilustran las consecuencias de algunas decisiones (en cuanto a liberación y rescate de rehenes o enemigos) que se van produciendo en el trascurso de esta trepidante ensalada de tiros con moraleja redentora, un destello que comparte levemente con el primer juego aunque dando un considerable y acertado golpe de timón a lo que podía haber resultado una estructura más previsible y menos impactante

COHETERO DEL ABISMO

2010-06-26T03:07:00.001-07:00

En DARK VOID el mayor disfrute y aliciente es volar libremente por unos grandes y majestuosos escenarios, con tan sólo una mochila cohete como la del ROCKETEER por equipaje, derribando platillos volantes y robots varios en una historieta sin mucho aliciente pero con bastante potencial para un espectacular film en 3D (al parecer la productora de Brad Pitt podría llevar adelante el proyecto), donde en el periodo entre guerras del siglo XX, con el nazismo en ebullición, un piloto aventurero que me recuerda al de la añeja teleserie LOS CUENTOS DEL MONO DE ORO se verá inmerso en una guerra entre extraterrestres y humanos, liderados por el incombustible y desaparecido Nikola Tesla, histórico inventor con mitología propia que lo mismo inspira el cómic ATOMIC ROBOT Y LOS CIENTIFICOS DE ACCIÓN DE TESLADYNE, que inspira a Alan Moore para bautizar a uno de sus personajes (Tesla Strong, hija del héroe "pulp" Tom Strong), y que además fue interpretado por David Bowie como una especie de misterioso mago futurista en el estupendo e inquietante film EL TRUCO FINAL (THE PRESTIGE).
Los vuelos acrobáticos y relajados se complementan con tiroteos a pie de precipicio y transiciones cinemáticas amenas y no muy espectaculares (en comparación con los auténticos films animados que circulan entre los videojuegos del género) donde asistimos a la infiltración de alienígenas reptilianos entre la humanidad, avalando teorías reales de origen Ovni conspiranoico que parecen inspiradas por la serie V. No está mal para empezar, pero una nueva entrega - y una posible peli- deberán darnos mucho más.

UN BAUER DE LA VIDA

2010-06-23T02:30:00.001-07:00

Terminé hace unos días el videojuego SPLINTER CELL: DOBLE AGENTE, penúltima entrega del agente de la NSA Sam Fisher, donde cruza la raya de la infiltración para colaborar con un grupo terrorista norteamericano y a la vez trabajar para el Third Echelon (rama secreta de su agencia de espionaje), manteniendo un sistema de confianza que buenos y malos deben mantener en nuestro personaje para concluir las misiones con éxito. Las voces españolas de Willem Dafoe (como el líder terrorista) y Morgan Freeman (nuestro jefe en la NSA), dan lustre al doblaje de un juego entretenido y no muy largo que se antoja pura rutina para el genuino Jack Bauer de 24, teleserie que en su última temporada (la octava), la tradicional historia de ataque terrorista contra Norteamérica (en este caso por vez primera transcurre en New York), se desenvuelve con una narración más flojita, que no menos entretenida, hasta cruzado con mucho su ecuador, donde un acertado e inesperado golpe de timón incluye la reaparición del, posiblemente mejor villano de la serie (y no muchos han sobrevivido hasta ahora) y coloca al bueno (ejem) de Bauer contra las cuerdas, en un "modo fugitivo" que quizás esta vez sea definitivo e irreversible. Premisa con unas posibilidades que deben agradar a los responsables también de las dos últimas entregas de esa obra jugona del costumbrismo estilo Tom Clancy que es la saga SPLINTER CELL, ya que tiene continuidad en su entrega más reciente: CONVICTION.

EN CÍRCULOS

2010-05-30T14:25:00.000-07:00

La larga fiesta comenzó con una esperada primera noche en la que se cerró un círculo abierto con una chica durante los estertores de la última madrugada de la feria del año anterior, nos reencontramos amigos ausentes y reprochamos con vino las faltas pendientes de asistencia.
En alguna de las novelas de CANCIÓN DE HIELO Y FUEGO se describe el olor que percibe un viajero que recorre poniente a caballo cuando sale de los bosques cruzados por el camino Real y se divisa aún lejana la gran capital de los siete reinos medievales, llamada Desembarco Del Rey. Una ciudad que transmite su presencia a grandes distancias a través de su olor a hoguera, ganado, sudor y mierda. Una pura concentración de humanidad.
Quizás es algo así lo que me evoca el punto álgido de la feria, en sus días y noches: lo auténtico. Instantes efímeros, intensos y genuinos, fáciles de idealizar en el recuerdo bañado de alcohol y diversión, pero igualmente viscerales, mezquinos, carnales, violentos, tranquilos, íntimos, equivocados y contradictorios como para definir una gran acumulación de pequeños desengaños, personas y tránsitos.
Y así en una semana sumo pequeñas experiencias como para desear que esta feria no sea la última y vivirla como si lo fuera. Bailar con una especie de diosa germánica del metal oscuro algo perfectamente parecido a la capoeira, sobretodo cuando se bebe vino de forma insaciable cual hidromiel, chocarle los 5 al bailongo monstruo de la Casa del Terror en plena persecución, tras el cual no logro recordar que posible conocido me dijo ocultarse. Los efusivos besos y abrazos de una flamenca desconocida a cuya amiga compré un simple botellín de agua al verla descompuesta, las genuinas y clásicas calabazas de feria, por parte de otras chicas, a mis pobres tejos de mal buitre. Figurar en la foto exclusiva de la camiseta de despedida de soltero de Toby, compañero de volante y accidentes en los autos de choque, juntos a amigos y alemanes recién conocidos como él y Carola (la altísima rubia de larga cabellera enmarañada como una Sadako de la Capoeira metalera). El tronchante desastre de otro final de madrugada con unas chicas apagándome súbitamente el boquete abierto en la espalda de mi camiseta ardiendo al acercarme demasiado a un inseguro cigarrillo bamboleante cuando practicaba la tijera vertical con una cuasiveinteañera muy borracha que debió arrepentirse de subirse su mínima minifalda y aferrarme tan firmemente con sus muslos cuando en pleno perreo descontrolado le propiné un involuntario y sonrojante cabezazo de dolorosos efectos retardados que provocó intentos de consuelo por mi parte con besos y caricias y no impidió algún frotamiento musical más. El apropiado concierto pachangero de Kiko Veneno a mitad de la pegoletada del amigo Samuel, que ha tragado más feria y sol que muchos para currársela, algunas amigas y conocidas encontradas detrás de barras de bar, el surrealismo de la conversación minimalista que una chica acuclillada mantenía a menos distancia de la apropiada con nuestros penes orinando en el río con los amigos, los bailes bajo refrescantes manguerazos de agua a pleno sol de media tarde y los enganches a congas fugaces. Balones, sombreros y mojitos voladores, la sensación de que el próximo capítulo está siempre por escribir, y sobretodo, diversión y una asombrosa ausencia de resaca.

RETAZOS DE LA FERIA DEL LIBRO

2010-04-29T02:27:00.000-07:00

Con Gaby y Mike Ruiz, en la fiesta de la Revista Killer Toons pre-feria.

La escritora Clara Peñalver, autora de la novela vampírica SANGRE de la editorial EL PÁRAMO, después y antes de su resurrección.

GUERRA CIVIL

2010-04-28T02:20:00.000-07:00

FRACTURE presenta unos Estados Unidos divididos geográfica y socialmente entre Atlánticos y Pacíficos por los efectos del cambio climático. Los occidentales se han independizado de la nación madre y de la raza humana con su particular evolución genética artificial y los orientales han desarrollado tecnología geotransformadora y cibernética, por lo que sus civilizaciones se han distanciado hasta generar una escalada bélica digna de GEARS OF WAR, con el que comparte algunos puntos en común, combinando su estilo de juego bélico de ciencia ficción en tercera persona con unas peculiares características de videojuego de plataformas que le dan su toque distintivo. Un esmerado desarrollo de LUCAS ARTS que pasa desapercibido en comparación con sus franquicias más populares y rentables.

El desenlace de su sencilla trama de blockbuster veraniego da pie a posibles secuelas en las que el conflicto se ha globalizado a escala mundial.

GRINDHOUSE

2010-04-06T03:19:00.001-07:00

WET es la pesadilla húmeda de John Woo. Recupera el estilo de juego de STRANGEHOLD, actualizándolo y mejorándolo, incluyendo una mayor variedad en el combate al introducir la katana como complemento a las armas de fuego y permitiendo correr por las paredes al estilo ninja con facilidad, deslizarse por el suelo y saltar entre edificios e incluso vehículos en marcha al ritmo de una abundante banda sonora rockanrolera. A este contexto peliculero se suma algún tramo aún más sangriento en el que Ruby (interpretada por Eliza Dushku en el doblaje original, más macarra que Faith, su cazavampiros asesina de BUFFY, que incluye también a Malcom McDowell y Alan Cumming), en estado berseker, aniquila a cuantos se encuentra en un contexto gráfico aislado casi bicolor, más semejante al del reciente MADWORLD y con un tono de anime que hace que la experiencia nos recuerde a la del volumen I de KILL BILL (si no resultaba ya obvio). Las cortinillas de transición, con imágenes retocadas de viejas pelis de serie B, la textura opcional de película setentera rallada y el rollo de film que se quema en pantalla cuando nos eliminan, además del argumento desquiciado y divertido nos trasladan también a una sesión doble de cine palomitero de kung fu, que en su equivalente jugón podría compartir cartel con el mencionado y sencillo STRANGEHOLD, tan disfrutable como este WET.

PRISON BREAK

2010-03-13T01:35:00.000-08:00

KANE & LYNCH: DEAD MEN es un videojuego corto e intenso de acción en tándem, como una buddy movie desbocada de Joel Silver y más macarra que una peli de Guy Ritchie. Está protagonizado de forma trepidante por Kane, un convicto británico y quemadísimo exmercenario, y por Lynch, un psicópata descontrolado e imprevisible al estilo del que Quentin Tarantino encarnó en ABIERTO HASTA EL AMANECER y al que Kane se ve atado sin remedio por pura necesidad. Lo que comienza como una fuga en la que ametrallaremos coches patrulla en las calles de L.A. pasará a ser una aventura trágica donde deberemos asaltar una prisión federal, enfrentarnos a la yakuza en un local nocturno atestado de Tokio -ambos episodios sobresalientes en ambientación, con profusión de civiles inocentes en desbandada por los distintos escenarios del todo destructibles- y terminar involucrados en un extraño golpe de estado en La Habana y la selva tropical, donde se hacen más palpables las semejanzas del juego con, por ejemplo, el más bélico ARMY OF TWO - también en tercera persona- (con el que tiene aún así notables diferencias que no le desmerecen). Una grata sorpresa.

ESTRAGOS DEL CARNAVAL 2.010

2010-02-22T10:36:00.000-08:00

Los clásicos: Indios, piratas, egipcia y luchador mejicano o similar.

Los efectos del Tequilafrijolero y el RonBucanero, sin comentarios.

¡¡ Saludos a todos, coñe !!

DE DIOSES Y MONSTRUOS

2010-01-18T02:43:00.001-08:00

De Microsoft Studios, TOO HUMAN recrea en una historia sencilla pero completa y con amplia cinemática (el story board ideal para una peli de fantasía épica) una mitología nórdica de dioses vikingos cibernéticos, monstruos robóticos y guerreros troopers en un contexto de corporaciones sobrenaturales y magia del ciberespacio. Una mixtura estética que no chirría ni parece forzada y nos traslada a la frontera entre un videojuego bárbaro de acción sin freno como es GOD OF WAR y un rol de Space Ópera futurista al estilo MASS EFFECT. En TOO HUMAN encarnarás al dios Baldur, una suerte de Kratos (prota de la saga GOD OF WAR) que modificará su armamento y habilidades según le dotemos con un aspecto más berseker o de moderno marine. Prosigo con sus andanzas tras terminar con toda la munición de Chow Yun Fat en STRANGEHOLD y al mismo tiempo que prosigo, cuando el tiempo lo permite, con el entretenido EL PODER DE LA FUERZA y su hiperactivo protagonista StarKiller, a comentar próximamente.

RENDICION

2010-01-18T02:40:00.001-08:00

Como el gángster Cyrus de Pulp Fiction afirmaba sobre el orgullo, para convencerte de hacer tongo, también la esperanza es esa vocecilla que escuchas en tu interior intentando joderte…
Un amor puede no declararse, pero debe apoyarse en acciones que le otorgen significado, existencia. No importa lo que digas o pienses, ni siquiera lo que sientas, sino lo que hagas. Sin hechos que los definan, los sentimientos solo son propósitos vacíos.
Un amor que muere en la punta de lengua pasa a ser un espejismo. No eres del todo real, tan sólo como diría Dexter, un oscuro pasajero, un polizonte.
Sin comunicación ni pasión no puedo compartirte ni explorarte, sólo sacrificarme, pero no tengo esa opción, no hay almenas desde las que velar por ti, salvo para verte desaparecer.

¿Cómo convencerme entonces de que eres la medida de todas las cosas, que sin ti todo lo que existe no tiene sentido? ¿Cómo consolarme entonces imaginando que lo cambié todo para que existieras y la creación se iluminara con tu breve destello?
Por tanto, y agotando las citas, Aquí yace la esperanza…

NIEVE EN CORDOBA!!

2010-01-11T02:53:00.001-08:00

LA POBLACIÓN LOCAL NO PUDO ASIMILARLO

PERO NEVÓ EN CORDOBA A CASCOPORRO DURANTE UN BUEN RATO

EN EL QUE LOS BOLAZOS DE NIEVE PROSPERARON

DURANTE LA TARDE DEL DOMINGO 10 DE ENERO DE 2.010.

¡¡ FELIZ AÑO,COÑE !!

CARRETERA PERDIDA

2009-12-14T16:15:00.000-08:00

Temo y deseo que la película LA CARRETERA sea tan devastadora y triste como la novela que la inspira. El escritor Cormac MacArthy (la sonoridad de su nombre me recuerda al del héroe de Robert E. Howard CORMAC MAC ART) consiguió un relato de apenas 200 páginas descorazonador y emocionante, entretenido y tan tierno como despiadado. De una sobriedad y concreción detallada pero directa a las entrañas del alma humana en el fin de los tiempos.

EL CIELO PUEDE ESPERAR

2009-12-06T09:05:00.000-08:00

Acceded al tema musical y divertido vídeo de Charlotte Gainsbourg con Beck, AQUI

DRAGONES Y MAZMORRAS

2009-11-22T10:20:00.000-08:00

Terminada mi lectura de EL ENVIADO - Libro primero de la saga LA FLOR DE JADE - me consta que la titánica empresa que ha acometido su autor para dar forma no solo a una historia interesante de largo recorrido con multitud de personajes creíbles y de bien detallados matices, sino a la creación de todo un mundo con un millón de posibles referencias reconocibles en precedentes novelescos, no sólo de fantasía, y otras formas narrativas no necesariamente literarias (y no me refiero al cine, aunque por qué descartarlo del todo), pero con un carácter inequívocamente propio, de fuerte personalidad, todo ese esfuerzo como digo, es proporcional a la facilidad con la que el lector se desenvuelve por sus intrincadas tramas, desde un prólogo que

atrapa de inmediato el interés de quien se enfrenta a las primeras de sus 621 páginas para no soltarle en cada nueva inesperada situación, cada sorpresa y cada batalla plasmada con un dinamismo detallista y visualmente evocador. Una fantasía de espada y brujería o dragones y mazmorras (por utilizar una etiqueta reconocible) pero con los pies de sus protagonistas en el lodo y la sangre de una realidad que nos hace creer que, como en la vida, cualquier cosa puede ocurrir, como el que para cuando llegamos al mundo, el mal ya ha vencido hace mucho.

Más información en http://laflordejade.mundosepicos.es/ (donde podréis descargar gratuitamente el primer capítulo) y en el blog de su autor Jesús B. Vilches, http://flordejade.blogspot.com/ , al que desde aquí felicito sinceramente y deseo una larga estancia (aún mas) en el mundo alumbrado por Yelm y el rojo Minos.

DE FIVED II

2009-11-05T15:19:00.000-08:00

En la primera feria de videojuegos de Córdoba descubrí una tontá de juego hilarante para play:

PAIN, consiste en lanzar a un tipo (opcionalmente disfrazado de vaca loca o Santa Claus) contra la ciudad - en varias modalidades- con el fin de crear el mayor estropicio posible. Hasta 4 en el modo multijugador estuvimos bombardeando el barrio con absurdos.

Con Mike y Marcus, algo desproporcionado...

Mike y Manolo, vigilados de cerca por el Trooper del último HALO.

En definitiva, pasamos un buen rato.

DE FIVED I

2009-11-05T14:57:00.001-08:00

En la feria de videojuegos de Córdoba, se presentó una demo de GOD OF WAR III , de gore épico a cargo de un Kratos desbocado y con una banda sonora con coros de cine.

Y el nuevo Forza MotorSport, sólo apto para jugones con carnet de conducir.

Y PRÓXIMAMENTE ...

2009-10-15T10:17:00.000-07:00

De la mano de ANIMACOR 09, ¡¡ el FIVED 09 en Córdoba !! Consultad toda la información, presentaciones, primicias y actividades AQUI.

Además, dentro de un tiempo reseñas en este blog de las triadas de STRANGEHOLD...

...los ninjas de TENCHU Z ...

.... Y los héroes a castañazos de MORTAL KOMBAT vs DC UNIVERSE . No son novedades, pero

¿A quién le importa ?

APOCALIPSIS EN CIUDAD JUAREZ

2009-10-15T10:01:00.001-07:00

Debido a mi torpeza implícita, desconfié de TOM CLANCY`S GHOST RECON 2 :ADVANCED WARFIGHTER durante el training para conocer sus controles. Se me antojaba que podía tratarse este juego de una versión compleja y aburrida de la estimable saga TOM CLANCY`S RAINBOW SIX (comentada su entrega VEGAS 2 anteriormente en este blog), con profusión de satélites y medios tecnológicos futuristas en detrimento de la emoción. Nada más lejos de la realidad.

Con una banda sonora cinematográfica que potencia la acción de las situaciones, asisto como protagonista a la destrucción de Ciudad Juárez, a la que contribuyo en misiones tanto solitarias como en pelotón, en sigilosa infiltración terrestre como francotirador o a destajo en ataque aéreo de helicóptero, desgranando una serie de logros (y bonificaciones como esos videos musicales rockanroleros) inmerso en una trama político militar tan trepidante como reaccionaria. Un gran entretenimiento. ´

MIKE'S CUMPLE PARTY

2009-10-05T02:50:00.000-07:00

Mike el Poderoso a punto de soplar las velas.
....aunque nadie lo mirase en ese instante..¿o Sí?
....las wapas adictas a la Pepsi, quizás....

... o servidor, acabado en el sofá (con mi nueva camiseta de Silver Surfer,¡¡gracias!!). Y gracias a todos por felicitarme en mi trintitrés lamentables años

LA CORONA

2009-10-01T04:00:00.000-07:00

El joven negro calvo que comparte portada de STORMWATCH con Jack Hawksmoon y ¿Jenny Sparks? (luego integrantes de THE AUTHORITY) es Jackson King, conocido como Batallón en los tiempos de esta liga de superhéroes de la O.N.U. que nacieron en los años 90 con el boom de la editorial IMAGE y el sello Wildstorm (luego adquirido por DC).
STORMWATCH desapareció y Jackson (junto con su esposa Christine Trelane) fundaron THE MONARCHY un grupo independiente al estilo de THE AUTORITHY pero centrado en amenazas de tipo cósmico, metafísico e incluso filosóficamente ligadas al constructo de la realidad. Muy literario todo, acompañados de un original grupo de héroes a lo largo de una miniserie de 12 números. Jackson King asumiría el rol de King One (foto arriba) para esta aventura.
Pero STORMWATCH volvió, en cierta forma,-tras su breve encarnación como STORMWATCH:TEAM ACHILLES,grupo formado íntegramente por soldados multinacionales sin poderes especiales-, y con Jackson como líder -el calvo con gafas de sol de detrás- o Weatherman (papel del maquiavelo Henry Bendix en la primera encarnación del grupo) reorganizaría su estructura desde cero, organizándola en pequeñas células de humanos sin poderes y posthumanos con un ámbito de actuación reducido. Es la llamada Post Human Division (STORMWATCH P.H.D.) Más barato y menos llamativo que el grupo principal de antaño, que sin embargo volvería también de la muerte en gran parte...
Y por el momento, tras el WorldStorm que arrasó la Tierra, King (ahora en primer plano, con barba blanca) continúa ejerciendo de Weatherman de una Post (Earth) Division diezmada y renovada, afrontando las urgencias de un mundo postapocalíptico que no pudieron salvar. Como veis, toda una evolución de personaje en apenas veinte años de cómics de superhéroes de todo tipo.

ÉPICA

2009-09-21T02:45:00.001-07:00

Si DEAD SPACE resulta angustiosamente espectacular, GEARS OF WAR 2, tanto el cómic como el juego de EPIC GAMES, son sencillamente épicos, superando a la primera entrega -ya sobresaliente- y con una banda sonora cinematográfica.

ROCA DE GUÍA

2009-08-21T02:01:00.000-07:00

"...sólo sé una historia. Pero muchas veces los pequeños fragmentos parecen historias independientes. Todas las historias son ciertas,..más o menos.
Hay que ser un poco mentiroso para contar bien una historia. Demasiada verdad tergiversa los hechos. Demasiada sinceridad te hace parecer falso.."

EL NOMBRE DEL VIENTO es una novela de fantasía, de fábulas dentro de historias, de trovadores, cuentacuentos, posaderos y arcanistas.
Es el primer día del relato de Kvothe, centrado sobretodo en su infancia, que puede recordarnos en algún momento a la de un Oliver Twist del medievo o un Harry Potter fuera de lugar, en una escuela de magos en la que todos han crecido menos él. Pero es más,..es también una historia de personajes enyuntados a las sombras, el retrato de una época con olor a hierba tibia y brisa fresca, pero también a sangre y a pelo quemado...es el enigma de los Chandrian y la tragedia de una posible venganza..y es una mujer descrita como pocas veces.

ALGO AHÍ FUERA

2009-08-20T04:33:00.001-07:00

Una vez terminado el brevísimo HALO 3 (no puedo sacar partido a sus muchas prestaciones on line sin Xbox Live) me embarco en la tenebrosa nave espacial Ishimura de DEAD SPACE.

Para sobrellevar tanta oscuridad de este apasionante survival horror tenebroso de película (vi hace meses el film de animación precuela del juego) alterno partidas nocturnas a altas horas con el mucho más liviano shooter CONFLICT DENIED OPS, que recuerda a ARMY OF TWO, y goza de gran jugabilidad pese a un nivel gráfico algo inferior.Aquí puedes y debes alternar durante las misiones entre dos mercenarios de la C.I.A., al estilo de como se combina en JERICHO en la encarnación de todo un pelotón de muy variado calibre. En CONFLICT comenzamos a tiros en Venezuela (la trama arranca con el dictador Ramírez -ejem-)y a partir de ahí la trama campaña multiplica sus posibilidades a lo largo de Ruanda otros múltiples escenarios.

Continúa el entretenimiento jugón...

MI AMOR

2009-07-29T01:49:00.000-07:00

Me hubiera gustado que mi amor fuera como el que Tom Cody/Michael Paré siente por Diane Lane en CALLES DE FUEGO, sin embargo en realidad, siendo

benévolo como poco, me identifico más con el que William Hurt guarda por Sigourney Weaver en EL BOSQUE, y lo esconde tras la cortesía y la inexpresividad apasionada por Geena Davis del propio William Hurt en EL TURISTA ACCIDENTAL.
Quisiera que mi amor frustrado se pareciera más al de Tony Leung por Maggie Cheung en DESEANDO AMAR, pero lo cierto es que era algo más extraño -que no especial - sentido como impropio e inapropiado, con un punto oscuro y
enrarecido, irreal e intransferible, más como el simulacro de sentimiento que podemos atribuir que Farrah Fawcet despierta en el robot de SATURNO 3.
A ése Sí le comprendo y no al WALL-E.

¡¡¡ CASACA DE MATRACA !!!

2009-07-14T02:51:00.000-07:00

En apenas una semana (y jugando a ratitos) me terminé el cortísimo e intenso ARMY OF TWO para Xbox 360, en una trama de mercenarios, terroristas y corporaciones conspirativas que pasa por Somalia, Afganistan, China, un Portaaviones, Iraq y ¡¡Miami!! con el trasfondo del 11-S y el nuevo orden mundial. Y como me supo a poco semejante ensalada de tiros, ahora estoy con..
RAINBOW SIX VEGAS 2

PENÚLTIMAS JUGADAS FAVORITAS

2009-07-14T02:39:00.001-07:00

LOST PLANET, combates en un mundo helado con mechas (vehículos robóticos de guerra) y aliens. El prota me recuerda un tanto a Edward Furlong.
DEVIL MAY CRY 4. Primer juego que pruebo de la saga. Cinemática casi digna de una peli de animación de FINAL FANTASY. Tan repetitivo como los juegos del TEAM NINJA (NINJA GAYDEN II) pero quizás menos difícil.
Y DEAD RISING. Legiones y hordas de zombies en el centro comercial. Paso de la trama, lo divertido es sumar cadáveres a montones.

DE PIORNO 2009

2009-06-26T10:37:00.001-07:00

Con Rocío y Raulo en el pasado festival de Pinos Puente.

EL SÉPTIMO DIA

2009-06-18T02:58:00.001-07:00

¡¡ Atención SPOILERS !! Si no habeis visto aún la 7ª temporada de 24 no continuéis con la lectura.
Todo buen aficionado a la serie tiene sus etapas favoritas. Las mías, al margen de la primera, que fundó el formato, son la segunda, cuarta y quinta. En ellas se destapó el frasco de las esencias de una conspiración por parte de poderes militares privados (entre otros) para dar un golpe de estado al gobierno de los U.S.A. Han estado ahí siempre,desde el intento de asesinato de David Palmer cuando era un senador el día de las elecciones primarias (el 1er día). Y llegaron a su cenit en la quinta temporada, con el villano presidente Logan en su cima de poder.
Pero esta séptima temporada, todo es algo distinto (manteniendo sus constantes) por diversas razones:

- El año pasado no hubo 24 por la huelga de guionistas, en su lugar este año se emitió un largometraje - Redención - en tiempo real y con Jack Bauer en África (y la intervención de Robert Carlyle, entre otros), a modo de prólogo y presentación de personajes y argumentos. La expectación ha sido mayor.

- La Unidad Anti- Terrorista no existe. Bauer está ante un tribunal del senado por sus crímenes contra los derechos humanos. En esta temporada se encara de frente la polémica sobre la tortura y los métodos expeditivos usados por las agencias antiterroristas norteamericanas. Y no se justifican, no se dan respuestas.
Los métodos de Bauer frente a los correctos e ingenuos de un F.B.I. idealizado, sobre el que caerá todo el peso de la trama con sus clásicos tópicos habituales (la existencia de topos infiltrados, la sangría de bajas constantes, etc..)
En la recta final de la temporada, Jack confesará a la agente Renee Walker: "...no puedo aconsejarte, ni decirte qué hacer, yo llevo toda mi vida con esta cuestión y las mismas dudas, sólo asegúrate de que hagas lo que hagas, sea algo con lo que puedas vivir contigo misma..", es un Bauer transparente, que considera apropiado ser juzgado y condenado, asumir sus responsabilidades - asumidas por un objetivo inmediato, salvar vidas - por el bien de la sociedad. Y también se considera en gran medida un fracasado.
- Los Retornos: El más sonado, la resurrección del carismático Tony Almeida. También vuelve el agente del servicio secreto Aaron Pierce (auténtico puntal moral secundario de la serie) y hasta regresa Kim Bauer en los capítulos finales.

- Volvemos a tener una figura presidencial poderosa (no teníamos una desde David Palmer, al que sucedieron presidentes "fugaces" y el gran villano Logan)
encarnada en una mujer, que no se librará, sin embargo, de intrigas políticas y familiares como las que hipotecaron el mandato del recordado presidente de raza negra (anterior a Obama).

Y para no alargarme demasiado, se escalan más puestos en el avance de esa gran sombra conspiranoica mucho más creíble que la de Expediente X, que recorre la serie desde su primera temporada, aunque con marcada independencia de una temporada a otra. En el séptimo día, actores como John Voight (reaccionario contratista militar privado, hinchado de poder por las recientes guerras de su gobierno y que pretende dirigir la política de la nueva administración, corrigiendo su menor belicismo), Tony Todd (como señor de la guerra africano) y el gran Will Patton (mano negra en sucesos de temporadas anteriores, incluidos los funestos sucesos que marcaron el comienzo de la 5ª etapa) encarnan a unos villanos que serán recordados como los que encarnaron antes Dennis Hopper, Joaquim de Almeida, Arnold Vooslo, Peter Weller, y un largo etc... Y para Jack Bauer, espero que haya un nuevo día.

PIRATAS ELÉCTRICOS

2009-06-16T02:47:00.000-07:00

En la web de Warren Ellis tenéis algunos bocetos como este de Raulo para su nuevo cómic para Avatar Press, CAPTAIN SWING AND THE ELECTRICAL PIRATES OF CINDERY ISLAND.

ULTIMATES ALL STARS

2009-06-15T02:41:00.000-07:00

Entre las muchas novedades del Salón del Cómic de Barcelona del pasado mayo destacan All Star Superman y All Star Batman y Robin. La primera (obra de Grant Morrison y Frank Quitely) con unas críticas entusiastas y la segunda (de Frank Miller y Jim Lee como responsables principales) apaleada sin tregua.

Por ello, reivindico, ¡¡ a mi me ha gustado más la de Batman !!. Y eso que este Superman tiene un dibujo precioso que me recuerda al del Incal y tomos europeos de fantasía y ciencia ficción - conste que no tengo conocimientos reales del tema- y un argumento simpático y original, de historias autoconclusivas - aunque relacionadas - con el sabor de aquellas de la Edad de Plata del personaje, luminosas, cómicas, a ratos épicas y emocionales...y aún así el cuerpo me pidió más, puede que alentado por las bajas expectativas, el desenfreno de ese nuevo Batman de Frank Miller, precuela de su clásico El Regreso del Caballero Oscuro (antes Regreso del Señor de la Noche - En España-), totalmente desquiciado, que secuestra a un Robin en estado de Shock y aún cubierto por los sesos de sus padres tiroteados, que conduce riendo como un loco bajo la lluvia, que vive intensamente disfrutando de su violencia y oscuridad, de sus carreras por los tejados y la tormenta que azota su ciudad mientras Alfred cree que su buen señor ha perdido la cabeza.
Como el resto de sus personajes, esa incipiente Liga de la Justicia con una Diana que escupe e insulta a Superman antes de besarle, esa loca de Canario Negro que se enrolla con Batman porque sí, que se dejan las máscaras puestas porque les excita más mientras él recuerda que la última vez que lo hizo fue con Selina Kyle, Catwoman.
Después de mi última lectura de Batman, la decepcionante Resurrección de Ra's Al Ghul, este revulsivo resulta refrescante. Y eso que son apenas nueve números de mínima trama argumental inconclusa por el momento.

zombie party

2009-06-09T03:31:00.000-07:00

New Year's Day es un capítulo de FEAR ITSELF (Terror en Estado Puro) emitido hace unos días en televisión, acerca de una invasión zombie el día de año nuevo en una pequeña localidad. Es cortito, entretenido y muy recomendable, con algunas sorpresas en su ancha y sucia manga.

V de Lagarto

2009-06-03T03:08:00.000-07:00

TRAILER del episodio piloto del remake de la serie V.

INTERNET NO OLVIDA...

2009-05-28T02:44:00.000-07:00

Imágenes de la feria de Córdoba de 2.009 . El tipo lamentable afortunado del centro (servidor) con unas amigas que deben preservar su anonimato ante tamaña noche aciaga. ¡¡ Un beso a ambas dos, guapas !!

LOS ETERNOS EXISTEN!!

2009-05-19T04:16:00.000-07:00

Se ha filtrado esta foto furtiva de origen desconocido (no os fijéis en la firma al pie, que me rompéis la magia) que confirma la existencia real de Desespero, Sueño, Destrucción, Muerte, Destino, Deseo y Delirio, LOS ETERNOS descritos por Neil Gaiman en los cómics de THE SANDMAN y miniseries especiales varias.
¿Quizás fue alguien del Pacto de las Sombras el que tomó la instantánea o será todo humo y espejos? Seguiremos investigando.

¡¡ PUNISHER y EMINEM contra BARRACUDA !!

2009-05-06T03:52:00.000-07:00

En un cómic on line gratuito dibujado por Salvador Larroca, leedlo AQUI
como aperitivo de PUNISHER 2:WAR ZONE, peli (mucho más prometedora que la anterior) de inminente estreno en DVD.

AQUELLOS MISTERY MEN

2009-04-29T11:14:00.000-07:00

Como ya hiciera hace décadas Roy Thomas con LOS INVASORES y ALL STAR SQUADRON, Marvel y Dc recuperan, reinterpretan o reinventan a héroes de subsellos y editoriales olvidadas de la edad de oro de la segunda guerra mundial en RED CIRCLE, LOS DOCE, AGENTES DE ATLAS y PROJECT SUPERPOWERS, de reciente o próxima aparición.

LA ÚLTIMA FRONTERA

2009-04-27T03:19:00.000-07:00

Interesante página de un Astrónomo en EL LOBO RAYADO

G.I. JANE AUSTEN

2009-04-27T02:54:00.000-07:00

Dos ¿bulos? circulan por las neuronas del Aleph; sendas nuevas adaptaciones de "Orgullo y Prejuicio" (Pride and Prejudice) de Jane Austen: PRIDE & PREDATOR y PRIDE & PREJUCIDE & ZOMBIES!!.

SECUENCIAS (II)

2009-04-20T03:09:00.000-07:00

CÓRDOBA.PLAZA DE LA CORREDERA, EXTERIOR NOCHE:
La extensa plaza de arcos y piedra está silenciosa y desierta, salvo por un sobrio y oscuro cristo de madera, tendido y clavado en su cruz que transportan en silencio unos penitentes descalzos vestidos con capuchas negras que se extienden a todo el cuerpo, recogidas sólo por una cuerda a la cintura y unos nudos que unen entre sí a los 7 miembros de la comitiva, acompañados sólo por otros 4 que transportan cirios e incienso.
Cuando el hombre, que seguiría desnudo si no se hubiera envuelto en una capa cordobesa de incierta procedencia, llega caminando - sigue descalzo- bajo uno de los arcos de acceso, se fija en uno de los nazarenos de flácida indumentaria, que le da la espalda a varias decenas de metros. La procesión sin público se detiene.
También el hombre, e inesperadamente brota de ninguna parte la algarabía de una veintena de adolescentes góticos caracterizados de vampiros de variadas apariencias, de lo más punky a lo más victoriano, las chicas desde la colegiala muerta a Yvonne deCarlo como la señora Monster, que revientan con su jaleo la calma del lugar y su propia partida de Vampiro: la mascarada de paso.
La jauría teen pasa de largo sin detenerse en prestar atención al resto de la escena,donde nos fijamos en la nuca cubierta del penitente que el hombre observaba como si reconociera. Vemos su negra capucha desde atrás, más cerca.
Muy bajito, escuchamos apenas unas palabras de una canción de Pabellón Psiquiátrico, "..a tu ángel de la guarda yo pinché, las alas con bengalas, por saber con quien soñabas.."
Lentamente, se gira, y liberando un brazo casi desnudo de su carga, se levanta la capucha hasta la frente, donde asoma el cabello castaño oscuro de una mujer de rasgos morenos, lágrimas negras como una riada de rimel recorren su piel y ojos almendrados que devuelven la mirada, facciones delgadas de pómulos marcados que parecen reconocer a quien ven. Primer plano, la imagen se eleva a un fundido a negro y más allá, hacia un flashback?

y anteriormente:

SECUENCIAS (I )
SECUENCIAS (anexo)

STRIGOI

2009-04-16T09:15:00.000-07:00

Dudo de que llegue a entender de la periodicidad anual (o incluso bianual) de muchas ediciones europeas. Tal es el caso de los tres volúmenes de YO SOY LEGION: I. El Fauno Danzante, II. Vlad y III. Los Tres Monos.
El guión (muy cinematográfico) de Fabien Nury es una intensa trama coral de espionaje y acción belica con un contexto sobrenatural en la 2ª guerra mundial. Escrita con inteligencia, sin concesiones a la posible pereza del lector, al que obliga a poner toda su atención en diálogos nada gratuitos, siempre en función de las pistas que la historia desgrana con aparente frialdad, dibujando a la vez un fresco de la sociedad en un momento histórico excepcional - desde los bajos fondos londinenses a los pueblos acosados de Rumanía, pasando por la España "neutral" y las alcobas de nazis y políticos. Me recuerda a las viejas pelis de espías pre-Guerra Fría y algunos films como Chacal (la original). Un tono acertado que sin embargo propicia que su desenlace resulte quizás poco interesante,..¿ o no? leed vosotros mismos la cara oculta de Walkiria.

IMPRESCINDIBLES

2009-04-15T02:24:00.000-07:00

Imágenes de rodaje de LOS PRESCINDIBLES, de Sylvester Stallone.Arriba, con Jason Statham.

CHOQUE DE REYES

2009-04-02T03:56:00.000-07:00

lo próximo: en MARVEL, WAR OF KINGS, siguiente saga cósmica, y en DC, el especial BATMAN EN BARCELONA, EL CABALLERO DEL DRAGON, de aparición inminente y simultánea en España.

OPENINGS

2009-03-31T03:21:00.000-07:00

LOS 4.400, serie que se deja ver sin entusiasmarme, tiene sin embargo una de mis cabezeras favoritas, vedla (y sobretodo escuchadla) AQUI.
y la de la muy mencionada MASTERS OF HORROR , AQUI.

WENDIGO FEAR!!

2009-03-31T03:10:00.000-07:00

El capítulo emitido anoche en CUATRO de FEAR ITSELF (TERROR EN ESTADO PURO, la serie de Mick Garris heredera de su MASTERS OF HORROR), llamado originalmente SKIN AND BONES y protagonizado por Doug Jones (el fauno de EL LABERINTO DEL FAUNO) fue un gran momento televisivo que llegó al nivel de algunos capítulos de su serie predecesora.
Tenéis su cabezera, con canción de Serj Tarkian AQUI.

LOS LIBROS DE SANGRE

2009-03-26T03:59:00.000-07:00

Abriendo este post, el cartel de la peli BOOKS OF BLOOD, inspirada (imagino) en el libro de Clive Barker. Podéis ver el trailer AQUI.
En cuanto a JERICHO, es un juego tan absorvente como GEARS OF WAR, donde la densidad violenta de sus enfrentamientos me lleva a gritar aquello de
¡¡ LIBERATE TUTAME EX INFERNIS !! con malsano placer. La distintiva propiedad de pasar de uno a otro de los siete característicos integrantes del comando paranormal aporta un dinamismo refrescante a cada nuevo avance en la misión que los (nos) ha llevado a una ciudad perdida en oriente medio que ha resurgido en mitad del desierto y donde se desata un primigenio horror cósmico (y muchos tiros) en un camino al infierno y atrás en el tiempo, en el que compartiremos batallas y escaramuzas con soldados de la segunda guerra mundial e incluso templarios, aniquilando demonios y nazis cenobitas con la particular estética que las almas torturadas del Clive Barker cinematográfico (sus pelis no han sido muy buenas, pero quizás sí un poco influyentes estéticamente) han aportado al juego. A continuar la cruzada.

DEUS EX MACHINA

2009-03-24T03:50:00.001-07:00

Análisis del controvertido final de la teleserie BATTLESTAR GALACTICA en
Zona Negativa.
Y ya le veo mérito a que un remake como este haya llegado tan lejos (en duración y creatividad, superando con creces la premisa inicial) y sea capaz de crear polémica en su final, que podía haber sido muy previsible, partiendo del original.
En la foto, inequívoca referencia religiosa (una más) de Galáctica.

VIGILA LOS CRÉDITOS

2009-03-17T03:21:00.000-07:00

Análisis de la secuencia inicial de créditos de WATCHMEN (la película) AQUI

VIGILANTES TRAVESTIDOS!!

2009-03-10T04:57:00.001-07:00

Transfórmate en un WATCHMEN aquí.

DOS VERSIONES

2009-03-02T03:24:00.000-08:00

IMAGINE de John Lennon casi suena amenazadora en la versión de A PERFECT CICLE En: http://www.youtube.com/watch?v=jpqKA9_ddFk

BILLY JEAN de Michael Jackson abandona el pop en la desgarrada versión de CHRIS CORNELL en: http://www.youtube.com/watch?v=Qz89GkHDVhs&feature=related

PASAJERA EN EL TIEMPO

2009-03-02T03:09:00.000-08:00

Moon GoodBlood es la compañera del VIAJERO EN EL TIEMPO en la nueva serie que emite CUATRO. Ella sostiene la débil trama central del misterio de este hombre empujado siempre a pasados recientes a desfacer entuertos. Recuerda un poco la serie a aquella clásica A TRAVÉS DEL TIEMPO (donde el veterano Sean Stockwell podría ser el equivalente Pepito Grillo de la actual GoodBlood) , y también un poco a EDICION ANTERIOR, la serie sobre el tipo que recibía el periódico de mañana. Pero afortunadamente es menos ñoña que aquellas dos.

Sin embargo, la anterior serie de GoodBlood, DAY BREAK, es mucho más trepidante, emocionante y adictiva. Un "híbrido" de ATRAPADO EN EL TIEMPO y 24 donde vuelve a ser la chica del protagonista. Fueron sólo 13 episodios. Probablemente alargar la historia la hubiera quemado.

Os recomiendo ambas.

TRANSVERSALES

2009-02-19T02:33:00.000-08:00

Existe un programa radiofónico llamado LA TRANSVERSAL. Emite en RNE-1 los domingos de 12 a 2 de la madrugada (del lunes). Si no lo conocéis, ¡¡lo necesitais!!
Enlace a su web aquí.
Y como dice Chisca Tangina Martorell ...¡ Chan chán!

SECUENCIAS (ANEXO)

2009-02-18T03:15:00.000-08:00

CUANDO EL RUMOR DEL VIENTO
Enlace con el tema de RELIGION para la secuencia inicial descrita en el post SECUENCIAS.

BIOSHOCK!!

2009-02-11T09:14:00.000-08:00

Al de la foto de arriba le ha gustado aún más este videojuego que a mí. Se nota.
Por fín lo terminé. Reconozco que la aventura submarina en Rapture City no terminaba de engancharme hasta que superé el umbral de la Feria Agrícola y el desarrollo y enloquecido argumento de esta aventura retrofuturista art-decó con ramalazos de horror gore se aceleró hasta lo adictivo. De aquí podría salir una buena peli. Tampoco es que la necesite.

SECUENCIAS

2009-02-09T02:28:00.001-08:00

ATARDECER EXTERIOR:
Vemos de frente un mosaico-mural con la figura de un ángel mirándonos. Está situado en la esquina-fachada de un antiguo edificio de un arrabal de la judería.
El cuadro se acerca. Atravesando el pecho de la figura, un lema:
BAXO LA SOMBRA DE TUS ALAS, PROTÉGENOS
desde ahí subimos velozmente, dejando atrás el mural, el edificio, las calles, hacia el cielo, que comienza rápidamente a oscurecerse, el sol se oculta y la ciudad se enciende, vemos que es una ciudad moderna a vista de pájaro, mientras comienzan los acordes de una canción de RELIGIÓN:" ...Cuando el rumor del viento, se aleje y llegue hasta aquí, ..."
recorremos la ciudad desde arriba, cuando aterrizamos ya es

NOCHE CERRADA, MADRUGADA EXTERIOR:

En la plaza y jardines del Alpargate de Córdoba. No hay nadie, tampoco en las calles y avenidas cercanas. Bajamos lentamente pasando junto a una estatua del mismo angel al que dejamos arriba, en su pedestal (no muy alto, apenas 3 o 4 metros), con la fuente, los jardines y la iglesia al fondo. Sólo oímos el agua manando de la fuente y una leve brisa. El ángel de piedra parece parpadear con sus ojos desgastados, y un instante después creemos que se retuerte en su pedestal como si fuera un globo a punto de reventar, pero sigue intacta, algo ha salido de su espalda, ..algo más grande que el propio ídolo, parece un hombre desnudo que abraza la figura para no caer hasta que despliega unas enormes alas a su espalda, que un momento después utiliza para amortiguar un saltito que le situa sobre la fuente de piedra, donde unos grandes peces grises mandan burbujitas a la superficie, por donde pasa el hombre su mano. Algunos peces se alinean siguiendo su trayectoria, entonces él sumerge el brazo hasta el codo con rapidez y saca una espada donde sólo había peces...

CONTINUARÁ